Цитаты из книг автора «Дана Стар»

Не знаю зачем, но я начала пересказывать мужчине свою кошмарную историю из детства. Главное – не молчать. Когда я говорю, когда чувствую его горячее дыхание и силу мужских прикосновений, мне становится намного легче.

– Успокойся, Лили. Всё будет хорошо. Ты только дыши. Ладно? – обняв меня обеими руками, Кирилл вместе со мной осел на пол. Посадил к себе на колени. Одной рукой обнимал за талию, другой – держал за щеку. И раскачивался. То в одну строну, то в другую. Пытался успокоить.

С тех пор я панически боялась лифтов. Но мой кабинет был расположен на шестнадцатом этаже здания компании. День ото дня мне приходилось воевать со своими страхами. В конечном счёте я кое-как привыкла к лифтам.

Я начала задыхаться. Панически ловила ртом воздух, но не могла насытиться кислородом. Тьма. Наглухо закрытое пространство и страх смерти, подобно бетонной плите, с силой давил на виски. Ноги превратились в сплошную вату. Я просто повисла на мужчине безжизненной куклой, захлебываясь в криках, слезах, разрывающей душу панике. – Мы умрём? Да? Умрём?

Я отрицательно махнула головой. Нехорошо! Нехорошо! Совсем, блять, нехорошо! Я одна. В темноте. В сломавшемся лифте. С омерзительным, бездушным чудовищем. И у меня… кажется, у меня разыгралась чёртова клаустрофобия.

– Не ушиблась? Всё хорошо? – руками провел по спине, хаотично, нервно и быстро, заскользил вверх, к лицу. Накрыл ладонями щёки. Чувствительную кожу в области скул огрело жаркой болью.

Свет погас, а я полетела в темноту. Ударной волной меня швырнуло в противоположную сторону, в стену. Я приготовилась к боли. Но ловкие руки Кирилла подхватили меня за секунду до встречи с металлической опорой. – Боже мой! Кирилл! – я невольно закричала, цепляясь за его широкие крепкие плечи, а он лишь сильнее вжал меня в себя.

– Не разговаривай со мной, я тебя прошу! – с отчаянием закричала я, забившись в угол, как маленькая, попавшая в западню мышка перед прыжком голодного, озверевшего кота. – Держись от меня подальше. Забудь обо мне. Я для тебя теперь невидимка. Считай, что я умерла.

– А, это ты, Демидова, – вяло потянул Большаков, зевая, будто ему абсолютно не было до меня никакого дела. – Поздно уже, почему до сих пор не дома?

– Ненавижу его! Мечтаю, чтобы он… просто исчез. Навсегда. В пекло провалился. И наконец-то перестал душить мою душу.