1.3 Старый Житомир

 
По улочкам окраинным,
Брожу как неприкаянный,
Картинки детства моего,
К ним памятью припаяны.
 
 
Возле колонки уличной,
Спускаюсь к бывшей  Булочной,
Иду вдоль речки Тетерев,
Походкою прогулочной.
 
 
Там, где пустырь заброшенный,
Порошей припорошенный,
Стоял когда-то отчий дом,
Войною огорошенный.
 
 
Здесь, на веранде тёсовой,
С откосами белёсыми,
Трофейный старый патефон,
Пел голосом Утёсова.
 
 
Вон, там, за теми клёнами,
Под кронами зелёными,
Мы наблюдали исподволь,
За парами влюблёнными.
 
 
Мы умывались росами,
В футбол гоняли босыми,
И лазили в соседский сад,
Тайком за абрикосами.
 
 
Промчались ветры южные,
За ними – зимы вьюжные…
В ломбарде старый патефон,
С пластинками ненужными.
 

15.02.2018 г.

1.4 Василевичу Саше

 
Он Мастер – Золотые руки,
Он сплав умельца и творца,
Не превзойден в своей науке,
Доводит дело до конца.
 
 
Кто с детства знает толк в ремеслах,
Что в производстве, что в быту,
Тому не надо плыть на веслах,
Когда есть парус на борту.
 
 
Таких, как он, с огнем не сыщешь,
Господь не метит всех подряд.
Я руку жму тебе, дружище,
Чуть что – звони… Я буду рад.
 

28.06.2019 г., Житомир

1.5 Чужак

 
Упрек недобрый: «Русофил!»
Как выстрел в Пушкина и Блока,
За то, что Бог в меня вселил,
Любовь к поэтам и пророкам.
 
 
Я рос на виршах Кобзаря,
Его Отцом своим считаю,
Вся жизнь поэта-бунтаря,
Пример любви к родному краю.
 
 
А кто же дальше?..Никого,
Лишь запыленные фигуры,
Не вспыхнул факел от него,
Не слышен больше звук бандуры.
 
 
Духовный мир как хрупкий шар,
Наполнен звуками органа.
Его источник – божий дар,
Где нет ни фальши, ни обмана.
 
 
Вот только для иных людей,
Сей хрупкий мир совсем не нужен,
Жизнь коротка, и каждый в ней
Житейским бытом перегружен.
 
 
Я здесь ненужный феномен,
Динар эпохи Митридата,
Меня бы сдали на обмен,
Но нет цены у нумизмата.
 
 
Все гены сгрёб свои в кулак,
Делю на части хромосомы,
Высоцкий мне, отнюдь, не враг,
А с Бродским мы почти знакомы.
 
 
Иду по кочкам и шипам,
Мне вслед летят косые взгляды,
Я принципы свои не сдам,
Ни на кресте, ни за награды.
 

1.6 Дом над Днепром

 
Невежество и зло вселились в дом,
Не стало места музам и поэтам,
Добро, что было нажито трудом,
Продали и пропили в доме этом.
 
 
Любовь и радость раньше жили в нём,
Не знали люди зависти и смуты,
Что было в нём – не сыщешь днем с огнём,
Любовь и радость в кандалы обуты.
 
 
Я здесь чужак, я нежеланный гость,
Хотя имею право на наследство,
Но, если в доме затаилась злость,
Не жди добра от этого соседства.
 
 
Уйду в метель, за тридевять земель,
Искать края, откуда предки родом,
Где пустят на ночь, где дадут постель,
Согреют и напоят чаем с мёдом.
 
 
Стою, смотрю на дом со стороны,
Здесь вырос я, отсюда вышел в люди…
Бегут сыны из собственной страны,
А, значит, дома отчего не будет.
 

Июль, 2018

1.7 Иду вразнос

 
Меня калили и ковали
из разных сплавов кузнецы,
На наковальне прессовали,
Формуя грани и шлицы.
 
 
В других цехах снимали стружку —
Зачем—то плавили её,
Из стружки  делали заглушки,
Чтобы использовать сырье.
 
 
Потом детали шлифовали,
Снимали кругом верхний слой,
Поверхность грубую из стали
Лудили бронзой и сурьмой.
 
 
Теперь – отбор контрольных серий,
Проверка связи и монтаж,
У сборщиков один критерий
Оценка – Высший пилотаж!
 
 
Но, видно, где-то дали маху —
Перестарались… Вот беда!
Заглушки спутали со страху,
И получилось – как всегда.
 
 
Я выхожу из-под контроля,
Иду по скользкому пути,
Забыв, как нас учили в школе,
По проторённому идти.
 
 
Иду вразнос напропалую,
Сшибая красные флажки,
Не вышло из меня холуя,
Предположеньям вопреки.
 
 
Прими меня таким, Россия,
Какой я есть… Не обессудь!
Прими заблудшего, но сына,
Пришедшего свой долг вернуть.
 

1.8 Совесть

 
В аптеке душной у окошка,
Старушка в замшевых сапожках,
Рецепт и кошелек в руке,
Монеты в тощем кошельке
на пять таблеток эндорфина,
(По квоте льготной от Минфина),
А надо бы еще на пять,
Вот только денег нет опять.
 
 
Одета, вроде, по погоде,
Хотя плащи уже не в моде,
Но шляпка – прямо реквизит,
Хоть делай к скупщику визит.
 
 
Она когда-то на Подоле,
Была учительницей в школе,
Потом служила в Гороно,
С тех пор на пенсии давно.
 
 
Живет одна на Борщаговке,
В панельной маленькой хрущевке,
Который год живет одна,
Врачам и детям не нужна.
 
 
Один сынок – юрист в столице,
Другой – в таможне, на границе,
У них дела, им не понять,
Что ждет их старенькая мать…
 
 
Стоит народ на остановке,
Трамвай идет до Борщаговки,
Старушка дремлет у окна…
А где же Совесть?…Спит она!
 

Киев, 2019 г.

Раздел 2
Смута

2.1 Евро-обман
(Рэп-баллада)

 
Сигнал на Фейсбуке
приятелем дан:
«Вставай, пацаны!
Выходи на Майдан!
 
 
«Украли надежду —
С Европой – облом!
Поступим как прежде —
пойдем напролом!
 
 
Холодные ночи —
Конец ноября,
Погода-не очень,
Но вышли не зря.
 
 
С трибуны вещают,
Майдана вожди,
Безвиз обещают:
«Надейся и жди!
 
 
«Не нужен нам больше,
«С Россией союз,
«Хотим жить как в Польше,
«Без виз и обуз!
 
 
Раздолье для прессы —
Собкоров – не счесть!
Свои интересы,
у каждого есть.
 
 
Строчат репортажи,
Берут интервью,
Спецлинию даже
открыли свою…
 
 
Народ прибывает,
Менты не у дел,
Толпа напирает,
Кругом беспредел.
 
 
Не зря арматуру
припрятал в рюкзак,
Загоним «ментуру»
назад в автозак!
 
 
Не знают ни книг,
Ни стихов Кобзаря,
Иная стихия,
В душе бунтаря.
 
 
Разбита витрина,
Покошена дверь,
Внутри Горадмина,
Ночлежка теперь.
 
 
Заткнули подушкой
слепое окно,
Матрас с раскладушкой,
Как банк в казино!
 
 
Стихия в разгаре —
«Ломай и круши!
В разграбленном баре
сидят алкаши.
 
 
Забыли про Евро,
Потешились всласть…
Теперь оказалась
преступною власть:
 
 
«Долой президента!
«В отставку Кабмин!
«Найдем претендентов
из наших глубин!
 
 
«Кончай коммунистов!
Послышался клич,
И рухнул на землю
гранитный Ильич.
 
 
Повержен, оплёван,
разбит монумент,
Тариф установлен
на каждый фрагмент.
 
 
В толпе – как по Фрейду —
Сорвало «стоп-кран».
Вот угнанный грейдер,
Пошел на таран.
 
 
Ковшом развернулся,
Упёрся в фасад,
И «Беркут» прогнулся,
отпрянув назад.
 
 
Но тут же команда:
«Два взвода – вперёд!»
Рванулся спецназ,
Подминая народ.
 
 
Как будто картечью,
Булыжников град,
Ударил навстречу
со стен баррикад…
 
 
Тем временем в Минске,
Сверяют часы,
И Батька усмешку
скрывает в усы…
 

Киев – 28 ноября 2013 г.

2.2 Смута

 
Беда пришла как в мае вьюга,
Прорвавшись сквозь пожарищ смрад,
Пришла не с севера, не с юга,,
Пришла – со стороны Карпат.
 
 
Никто не ждал такой напасти…
Как-будто бы в кошмарном сне
Глашатаи майданной власти,
Теперь командуют в стране.
 
 
В дыму Крещатик… Древний Киев
На жертвенном кресте распят,
Тлетворным запахом стихии,
Пропитан с головы до пят.
 
 
Ногами попраны святыни,
В опале Лавра и Подол,
Чужие флаги в моде ныне —
Нацизм восходит на престол.
 
 
Народ растерян, загнан в угол,
С надеждой смотрит на восток,
Старушки шепчутся друг с другом,
Продукты запасают впрок…
 
 
Простите нас, отцы и деды,
Все, кто на фронте полегли,
За оскверненный День Победы,
За землю, что не сберегли.
 
 
За то, что расчлененный Ленин,
Добит кувалдою тупой,
За тех, кто стали на колени,
Перед ликующей толпой.
 
 
А тем бойцам, кто в дождь и стужу
Не дрогнув, защищал закон,
Погиб от пуль иль был контужен,
За мужество – земной поклон!