Утро красное капает с крыш,
солнце – в сетке, как жёлтая дырка…
Улыбаются лица с афиш
и лохматые морды – из цирка…
…и мерещится – встречный любой —
всё успел, и успехом облизан.
Да, и ты – не кривой, не рябой,
но – не понят, не принят, не признан…
Объявлений безликая вязь
на большом и цветастом плакате,
ты кричишь, истеря и хвалясь:
– жизнь моя провалилась в прокате!
…и становится – странно – легко:
можно всё, не боясь оступиться…
Как, себя обесценив плевком,
ты живёшь, гениальный тупица?
Как ты можешь смотреть в зеркала?
Опускаешь глаза – не иначе,
и плетёшься, спустив рукава,
в горизонты любви и удачи…
…и, как Божья подачка – барыш,
и недели штампует копирка…
Утро красное капает с крыш,
солнце – в сетке, как жёлтая дырка.
01—06.07.18
«Скорей бы отпуск: волны, пена…»
в окно рабочее жую.
Бывает море по колено,
но не бывает по х*ю.
12.06.17
Ты – просто
номер в стаде —
в хозяйском обороте —
насечка на прикладе,
звезда на самолёте,
ты – галочка в квадрате,
ты – узел на верёвке…
Ты сам себя утратил
в картонной сервировке.
В чужой игре – победа,
ты – цифра на экране,
ты сам – продал и предал,
ты сам – поймал и ранил
себя – прижали кнопки
к стене – перегородке:
и личные раскопки —
богаты на находки.
Ты – самодельный винтик,
железной формы узник…
Ты завязал бы, критик,
да хочешь резать узлик.
В сердечном кровотоке —
съедающая злоба.
Стоишь на солнцепёке
и – стонешь от озноба,
и – несколько вопросов:
ответь себе, венец тво-
рения, философ —
куда уходит детство?
Куда уходит юность?
Куда уходит зрелость?
Как надо было плюнуть,
чтоб счастье разгорелось?
Откроешь календарик —
сплошь – сольные поминки…
Ты – трогательный шарик —
как зайчик на тропинке…
Скачи, родной, по свету,
катись ко всем пригожим,
смакуя, как конфету,
жизнь эту…
Подытожим:
ты, сильный и красивый,
ты, нужный и умелый:
не трусь и не насилуй
себя по беспределу!
Твой мир – не бело-чёрный,
не все – козлы и гады,
и опыт – не позорный —
оставить баррикады,
пойти туда, где – громко,
и радость – как награда.
Теперь – из-под обломков
ползи, мужик,
так – надо.
17.01.19
У жизни – есть срок годности,
лимиты сил и бодрости,
движения и скорости,
скитания, осёдлости,
и нежности, и подлости…
В любой нормальной области —
начало и конец.
Не погружаясь в проповедь,
спеши владеть и пробовать,
нахваливать, нахлопывать,
как временный жилец.
Что Господом завещано,
что Космосом обещано —
обведено́ и скре́щено:
вот – карта кораблю.
Успей – замазать трещину,
исправить погорельщину,
обнять себя и женщину…
Успей сказать «люблю».
Сценарий шоу Тру́мана —
всё будет, как задумано…
Но – жизни чувство юмора —
твори́т добро и зло.
Перегоре́ла лампочка,
на грудь упало яблочко,
и прилетела бабочка —
и крышу – унесло…
Бог мо́лвит по-отечески:
живи по-человечески,
живи по-человечески,
и радости – копи́.
Ещё – не всё потеряно,
но эта жизнь – отмерена,
держи себя уверенно —
и больше не глупи.
Любовь – определение,
любовь – преодоление…
У дурака́ и гения —
здесь мнения сошлись.
Ты, верь – и всё получится,
и свяжется, и включится…
Любовь – твоя попутчица,
так, значит, улыбнись!
У жизни есть срок годности…
Беги от безысходности,
в основе всепого́дности —
приправы для души.
Держись, такое правило:
как больно бы ни ранило,
чтоб грело и заба́вило,
дыши, дыши, дыши…
16—17.02.19
Коктейль – из символов и чисел,
рабочих дней и выходных,
креплённый верой и надеждой —
тра́вит грубо…
Ты слишком зна́чимость превысил —
свою и встречных остальных,
и на портрете —
не похож на жизнелюба.
Неисчерпаемый колодец,
и отражается звезда —
такие ли́чные минуты —
как лекарство…
Ты – иногда – первопроходец,
и проходимец – не всегда,
тебе – не чужды
благородство и гусарство,
и озорство, и юность – взо́ра…
Живёшь, булыжникам – магнит:
в таких, как ты,
летят обиды и отходы,
и всякий – вроде ревизора,
и всякий – выжечь норови́т
на мягком сердце
общепри́нятые ко́ды…
Твоя любовь – непопулярна:
сентиментальность – атавизм,
и романтизм – под сапого́м —
цини́чным, грубым…
Но ты – тепло и лучезарно —
душевный свой метаболизм
прими, как дар,
и – ста́нь зави́дным
жизнелюбом.
13.02.19
Эмоций специи —
вдохну́л,
и – чих да чих,
и – аллергично-
электрический
разря́д —
кусает нос – на бис,
и – чешется лицо,
и – ты – укрылся
пледом и ленцой,
пытаясь не расходовать зазря
энергию – на встречных
Трындычи́х…
Но —
топчут лапки
паучих
и – скорпионш
во сне
грудной
небронированный
квадрат,
мычит и телится
поэтова душа,
и – пыль летит
из-по́д
карандаша,
и – лезет обнимать
тебя Кондрат,
срывая
твой
бессмысленный
корпёшь.
Ну ты даёшь!
Крепёж
живых кусков —
в углах – бардак,
порядок – на словах…
Улыбка – архаи́ческая, но
не всё в твоих руках накалено,
не всё трещит по швам,
не всё то швах,
что бьёт сильней
боксёрских кулаков.
Ты – знаешь:
горько жить, себя попра́в,
и – продвига́ешь
собственный сценарий,
ты – сам насобирал букет приправ,
и – в летопись свою
вложил гербарий…
Живёшь теперь,
листая прошлоту́,
и – страшно —
рассыпаются поделки,
и – ночью
просыпаешься в поту́,
и – да́вит
потолок —
игрой
в гляделки…
Слипаются
страницы и глаза,
лазурная мечта —
лобзает брю́шко,
и – радости улитка
сни-сполз-ла,
на голову,
как липкая
подружка…
Как хорошо́ —
уметь ловить в сило́к —
пернатое, мохнатое
и – нечто,
что представля́ет
пол и потолок —
метафори́чно —
здо́рово
и ве́чно.
24.01.20 … 02—19.02.20
В глазах – не божия роса —
несправедливость и гнильё…
Ты делишь мир на полюса,
как всё – «чужое» и «моё».
Одни́м заметить не дано
на белой простыне пятна́,
другие – видят лишь пятно,
и – дальше-больше – ни хрена́.
Ты – из последних, ты с ноги
который день встаёшь не той,
и все вокруг тебя – враги,
и всё вокруг тебя – отстой.
Вот – ты, как в фильме о сурке́,
переживаешь тот же день
в своём оплёванном мирке,
где, что ни рвение, то – хрень.
Но… удивительная блажь —
ты ждёшь, когда подсохнет грязь.
Ветшает цокольный этаж,
где ты сидишь, не шевелясь.
Покрытый пеплом и золой,
глядишь – как мир съедает ржа…
Ты от того, возможно, злой,
что ел с ножа.
14.04.17 … 02.02.2020
В объятиях – каких бы ни сиял,
в итоге – ты останешься оди́н,
не сплавится – в знакомый идеал
звенящая эстетика руин…
Сияние – ослабнет и – озноб,
по телу сколопендрой топоча,
колючий камень вка́тывая в зоб,
покажет – как подушка горяча.
Температура – в градусник-тоннель
токсичным паровозиком – летит…
В кольце груди – взрывается шрапнель,
и – голос, и – покой, и – аппетит —
пропали вдруг, должно́ быть – не важны́,
наверное, поэт – не существо…
Но тело и душа – сопряжены,
и – жа́лко – завывает естество.
Останешься оди́н, наверняка,
на сутки или час – не в этом суть:
себе ты станешь вроде сорняка,
в мозги вливая градусника ртуть…
Отравленный, подумаешь о том,
что – болен, одинок, ничтожен, зря
ты мысль несёшь, как воду – решетом,
заложены колечко и ноздря…
Ты выдумаешь множество причин —
не ехать, не лететь и – не звонить —
туда, где про нена́чатый почи́н
вдруг спросят, не пытаясь извинить…
Нелепый страх – солёный липкий пот,
ночная лихорадка – ме́тит в лоб,
мочли́вый поцелуй, засохший рот…
Одним глазком, как маленький циклоп,
ты смотришь полусонно в небеса:
ни звёздочки, ни лампочки – луны́,
и – ка́тятся четыре колеса
по тра́кту, истлевая – от слюны…
Звенит в ушах вчерашний рок-н-ролл,
свербит в носу кошачий аллерген…
Ты сердце на обиду напорол,
когда себя соскабливал со стен.
Тревога разъедает твой каркас,
изжога – выгрызает изнутри,
и – ли́чностный случился перекрас,
и – стали все – козлы и упыри…
Озлобился, ослаб и – заболел,
и – спрятался за множеством дверей,
и – сам себя оставил не у дел…
Приятель, выздоравливай скорей.
11.01.20
Ты – герой мистических историй,
вкривь и вкось осмысленных по пьяни,
ты – сторонник лучшей из теорий:
всех создали инопланетяне.
Что-то шепчет шум радиостанций,
там, за ширмой, тоже будто пьяны.
В голове рябит от деградаций:
ох, уж эти люди-обезьяны…
Мы идём, придуманые кем-то,
по чужим делам к ориентирам.
Это ли не часть эксперимента
тех, кто заигрался этим миром?
Осмотрись вооружённым глазом,
не облитый новостью абзаца…
Всё же существует высший разум,
раз придумал к нам не приближаться.
Никогда не вытащат из хлева
«Тополя», арены, магистрали…
Извините нас, Адам и Ева,
мы – всё…
08.05.17
О проекте
О подписке