Магнит

 
Коктейль – из символов и чисел,
рабочих дней и выходных,
креплённый верой и надеждой —
          тра́вит грубо…
 
 
Ты слишком зна́чимость превысил —
свою и встречных остальных,
          и на портрете —
          не похож на жизнелюба.
 
 
Неисчерпаемый колодец,
и отражается звезда;
такие ли́чные минуты —
          как лекарство…
 
 
Ты – иногда – первопроходец,
и проходимец – не всегда,
          тебе – не чужды
          благородство и гусарство,
          и озорство, и юность – взо́ра…
 
 
Живёшь, булыжникам – магнит:
          в таких, как ты,
          летят обиды и отходы;
и всякий – вроде ревизора,
и всякий – выжечь норови́т
          на мягком сердце
          общепри́нятые ко́ды…
 
 
Твоя любовь – непопулярна;
сентиментальность – атавизм,
и романтизм – под сапого́м —
          цини́чным, грубым…
 
 
Но ты – тепло и лучезарно —
душевный свой метаболизм
          прими как дар,
          и – ста́нь зави́дным
          жизнелюбом.
 
 
                                         13.02.19
 

«Всё как у людей»

 
Эмоций специи —
          вдохну́л,
          и – чих да чих,
и – аллергично-
          электрический
          разря́д —
кусает нос – на бис,
и – чешется лицо;
          и – ты – укрылся
          пледом и ленцой,
пытаясь не расходовать зазря
энергию – на встречных
          Трындычи́х.
 
 
Но – топчут лапки
          паучих и скорпионш
          во сне грудной
          небронированный
          квадрат,
мычит и телится
          поэтова душа,
и – пыль летит
          из-по́д карандаша,
и – лезет обнимать
          тебя Кондрат,
          срывая твой
бессмысленный
          корпёшь.
 
 
          Ну ты даёшь!
          Крепёж живых кусков —
          в углах – бардак,
          порядок – на словах…
 
 
Улыбка – архаи́ческая, но
не всё в твоих руках накалено,
не всё трещит по швам,
          не всё то швах,
          что бьёт сильней
          боксёрских кулаков.
 
 
          Ты – знаешь:
горько жить, себя попра́в,
          и – продвига́ешь
          собственный сценарий,
ты – сам насобирал букет приправ,
          и – в летопись свою
          вложил гербарий…
 
 
          Живёшь теперь,
листая прошлоту́,
          и – страшно —
рассыпаются поделки,
          и – ночью
просыпаешься в поту́,
          и – да́вит
          потолок —
          игрой
          в гляделки…
 
 
          Слипаются
страницы и глаза,
          лазурная мечта —
          лобзает брю́шко,
и – радости улитка
          сни-сполз-ла,
          на голову,
          как липкая
          подружка…
 
 
          Как хорошо́ —
уметь ловить в сило́к —
          пернатое, мохнатое
          и – нечто,
что представля́ет
          пол и потолок —
          метафори́чно —
          здо́рово
          и ве́чно.
 
 
                              24.01.20 … 02—19.02.20
 

Мирок

 
В глазах – не божия роса —
несправедливость и гнильё…
Ты делишь мир на полюса,
как всё – «чужое» и «моё».
 
 
Одни́м заметить не дано
на белой простыне пятна́,
другие – видят лишь пятно,
и – дальше-больше – ни хрена́.
 
 
Ты – из последних, ты с ноги
который день встаёшь не той,
и все вокруг тебя – враги,
и всё вокруг тебя – отстой.
 
 
Вот – ты, как в фильме о сурке́,
переживаешь тот же день
в своём оплёванном мирке,
где – что ни рвение, то – хрень.
 
 
Но… удивительная блажь —
ты ждёшь, когда подсохнет грязь.
Ветшает цокольный этаж,
где ты сидишь, не шевелясь.
 

 
Покрытый пеплом и золой,
глядишь – как мир съедает ржа…
Ты от того, возможно, злой,
          что ел с ножа.
 
 
                              14.04.17 … 02.02.2020
 

Лихорадка

 
В объятиях – каких бы ни сиял,
в итоге – ты останешься оди́н,
не сплавится в знакомый идеал
звенящая эстетика руин…
 
 
Сияние – ослабнет, и – озноб,
по телу сколопендрой топоча,
колючий камень вка́тывая в зоб,
покажет – как подушка горяча.
 
 
Температура – в градусник-тоннель
токсичным паровозиком – летит…
 
 
В кольце груди – взрывается шрапнель;
и – голос, и – покой, и – аппетит —
пропали вдруг, должно́ быть – не важны́,
наверное, поэт – не существо…
 
 
Но тело и душа – сопряжены,
и – жа́лко – завывает естество.
 
 
Останешься оди́н, наверняка,
на сутки или час – не в этом суть:
себе ты станешь вроде сорняка,
в мозги вливая градусника ртуть…
 
 
Отравленный, подумаешь о том,
что – болен, одинок, ничтожен, зря
ты мысль несёшь, как воду – решетом;
заложены колечко и ноздря…
 
 
Ты выдумаешь множество причин
не ехать, не лететь и – не звонить —
туда, где про нена́чатый почи́н
вдруг спросят, не пытаясь извинить…
 
 
Нелепый страх – солёный липкий пот,
ночная лихорадка – ме́тит в лоб,
мочли́вый поцелуй, засохший рот…
 
 
Одним глазком, как маленький циклоп,
ты смотришь полусонно в небеса:
ни звёздочки, ни лампочки – луны́,
и – ка́тятся четыре колеса
по тра́кту, истлевая – от слюны…
 
 
Звенит в ушах вчерашний рок-н-ролл,
свербит в носу кошачий аллерген…
Ты сердце на обиду напорол,
когда себя соскабливал со стен.
 
 
Тревога разъедает твой каркас,
изжога – выгрызает изнутри,
и – ли́чностный случился перекрас,
и – стали все – козлы и упыри…
 
 
Озлобился, ослаб и – заболел,
и – спрятался за множеством дверей,
и – сам себя оставил не у дел…
Приятель, выздоравливай скорей.
 
 
                                         11.01.20
 

Теория

 
Ты – герой мистических историй,
вкривь и вкось осмысленных по пьяни,
ты – сторонник лучшей из теорий:
всех создали инопланетяне.
 
 
Что-то шепчет шум радиостанций,
там, за ширмой, тоже будто пьяны.
В голове рябит от деградаций:
ох, уж эти люди-обезьяны…
 
 
Мы идём, придуманые кем-то,
по чужим делам к ориентирам.
Это ли не часть эксперимента
тех, кто заигрался этим миром?
 
 
Осмотрись вооружённым глазом,
не облитый новостью абзаца…
Всё же существует высший разум,
раз придумал к нам не приближаться.
 
 
Никогда не вытащат из хлева
«Тополя», арены, магистрали…
Извините нас, Адам и Ева,
          мы – всё…
 
 
                                         08.05.17
 

Баллада о Конопатке

 
Настоящее – трагикомедия!
Не топор, не ножовка, не гвоздь…
Конопатка – орудие медиа!
Вот так новость – читай и репость!
 
 
Там, где дуло – там тряпочка впихана,
вата, пакля, работа и мать…
Ежечасно внушается лихо нам:
там, где правда торчит – конопать!
 
 
На заплатки болото растерзано:
вот – на солнышке сушатся мхи…
Ждём, когда позвонят для ликбеза нам,
скажут – как конопатить стихи…
 
 
Вот – слепые, косые, лупатые —
машут флагами из-за трибун,
речи льют до того конопатые,
что хватило бы мха на табун.
 
 
Кони – сыты, бюджеты – попилены,
бесновата церковная тля:
конопатит народу извилины,
чтобы отдали всё, до рубля.
 
 
Конопатка – представилась Идолом,
но чертовка бессовестно врёт,
потому, что никто ведь не видывал
чтоб пускали её наперёд!
 
 
Вот – живёшь, заливаешь фундаменты,
строишь что-то, без праздничных дней,
видишь – как собираются саммиты,
спорят, чья конопатка длинней.
 
 
Слышишь вдруг «прощены» и «обещаны»,
в результате – почти анекдот:
государства огромные трещины
конопатишь за собственный счёт.
 
 
Сколько было таких, одураченных,
сколько будет – покажут вожди…
 
 
Просыпайся, страна конопаченных,
          и – на Выборы
          гордо
          иди.
 
 
                                         19.01.18
 

«Патриотическое стихотворение»

 
На улице, в каком-нибудь Париже,
как лакомство крысиного пайка,
я мог бы утонуть в зловонной жиже
в лихие недалёкие века…
 
 
Наверняка, огромной язвой стал бы,
лохмотьями, коростами порос,
и – после рандеву с гулящей бабой
искал бы свой второй и первый нос…
 
 
Но как же хорошо – что здесь, сейчас я —
и мыло есть, и чистая вода,
и сухо, и светло, тепло, и – счастье
в мой съёмный дом заходит иногда…
 
 
Я, как герой душевной биопсии,
смакую – и во сне, и наяву:
как хорошо, что я – рождён в России,
а не в Париже где-нибудь живу!
 
 
В сравнении – открыто и воспето —
по всем фронтам – Европы лучше Мы,
и – да! – спасибо Пу*ину за это,
что нет пока холеры и чумы…
 
 
Мы – всей толпой, как мученики, в Рая
Врата войдём – и без очередей…
Мы – выстоим, валежник собирая,
и будем – лучше, выше и худей!
 
 
У нас – в карманах Родины – в запасе —
чуть что – так много пушек и людей,
что там – во вражьем стане, в Пилорасье —
от страха наглотаются гвоздей.
 
 
Потерпим, подождём, перезимуем,
и государство нам засунет в рот,
что мы – Страна с большим и толстым буем,
положенным на собственный народ.
 
 
                                         6.11.18
 

№3

 
В борьбе высокие чины —
и лысый здесь, и волосатый,
и все – как дети – драчуны,
ума лишённые палатой,
объединённые одной
двуглавой птицей хищной масти —
за управление страной,
за как бы наше как бы счастье.
 
 
Но жизнь – почём? – удручена,
бытийной порчей омрачённа:
жить по закону драчуна —
звучит смешно и обречённо.
 
 
Мой друг – изысканный жираф…
Ох, до него скорей дошло бы,
что рвутся галстук и рукав,
УК РФ и высшей пробы
большие цепи – лишь для нас…
 
 
Ох, самому поверить мне бы,
что неспроста натянут глаз —
во благо озёра и неба!
 
 
Борьбой чины увлечены,
и все – принципны и оружны,
и не скрывают драчуны,
что руки здорово натружны…
 
 
Ещё бы – глянь! – туда-сюда —
легко ли! – вон! – бревно волочит,
и – как российская беда —
          под номер три встаёт
          и др…
 
 
                                         26.11.18
 

«Кто не преуспел, тот лезет в критики…»

 
Кто не преуспел, тот лезет в критики…
Митинги шумят и протестуют:
без стыда и совести – политики —
и без нас – неправильно воруют!
 
 
                                         12.06.17
 

Котлован

 
Небрежно обклеена Родина
словами «заказано», «продано»,
и облик её изуродован,
и тряпка на белом лице…
 
 
Обриты, опатриочены —
и срочник, и полномоченный,
и новости, будто пощёчины,
и дышится, будто в кольце.
 
 
Возможности – ограничены,
и молодость – обезличена,
и старость – из памяти вычтена,
и будущее – котлован,
где вам, сыновья и дочери,
уже уготована очередь,
и самые мелкие дрочеры
клешнями залезут в карман.
 
 
Простите, отцы и матери,
детей – сорванцов-ломателей
и вечных бумагомарателей,
и – отпустите их…
 
 
Живите – и долго, и счастливо,
пусть будет – и хлебно, и маслено…
Но, чтоб не нести напраслину,
          я завершаю
          стих.
 
 
                              <декабрь, 2017 … 10.07.18>