Протягивает чай. Беру чашку и руку, которая ее протянула. В коридоре почти все, кто нам попадается, говорят «привет, Тиффи!», «вы Тиффи?» или «господи, у Леона девушка!», но у меня слишком хорошее настроение, чтобы раздражаться.
Порхаю по палатам, измеряю давление, ставлю капельницы. Разговариваю с пациентами и удивляюсь, что голос звучит буднично и я способен говорить о чем-то, кроме брата, который наконец вернется домой.
Домой.
Ричи вернется домой.
Когда иду в туалет, Руби молча подставляет мне пятерню, а Рейчел каждые пятнадцать минут присылает песни про сильных женщин. Уже почти чувствую себя сильной.
У Мартина на лице мелькает страх. Догадался, что мы знаем, и присмирел. Мое волнение как рукой сняло. До смерти хочется послушать, какую херню он наплетет в свое оправдание.
Ясно, только… Мартин – это Мартин. Долговязый, мелочный, подлый Мартин. Который задевает мой стул, гадит тебе во время планерок и целует жопу начальнице пиарщиков, как будто это лицо Меган Фокс.