* – У тебя очень выразительные глаза, знаешь?*
Голос раздался резко, неожиданно, как будто кто-то вломился в мои мысли без стука.
– Это просто мешки от недосыпа, – ответила я, не оборачиваясь.
Он усмехнулся. Я услышала это – короткий смешок, ленивый, как будто он вообще не напрягался.
– Тогда я, видимо, фанат бессонницы.
Он подошёл ближе. Я чувствовала это – по тем самым шагам, уверенным, неторопливым, будто весь мир подождёт.
Максим.
Честно? Я знала, что он заметит меня. Такие, как он, всегда что-то замечают. Только потом делают вид, что это неважно.
– Ты часто так смотришь на людей?
– Только если интересно. А ты – интересная.
Час назад всё было иначе. Гораздо тише.
Я проснулась в 6:48, за двенадцать минут до будильника, и какое-то время просто лежала. Снился он. И это раздражало. Мы даже толком не общались, но он уже влез в мою голову.
Потом встала, натянула старый халат – серый, с уже блеклыми звёздами, и направилась к балкону. Свежий воздух был мокрый и холодный, но приятный.
Я достала сигарету, щёлкнула зажигалкой и глубоко затянулась. Не потому что хотелось – просто хотелось *проснуться*.
Всё-таки сон был странный: как будто я стояла в библиотеке, а он – у полки,
держал мою книгу и смотрел на неё.
Потом на меня.
А потом сказал: *«Я знаю, как она заканчивается». *
Не люблю, когда кто-то знает больше меня.
Я курила, глядя на город. Он был ещё сонный. Только где-то вдалеке проехал трамвай, и на углу зажглось кафе с надписью *«Свежие булочки»*.
Вернувшись в комнату, я посмотрела на себя в зеркало. Волосы – тёмные, волнистые, чуть растрёпанные. На губах – привычная сухость от утреннего воздуха. Под ключицей – чёрная татуировка на латыни. На запястье – звёзды, как часть чего-то личного. Глаза карие, почти чёрные, с лёгкой тенью под ними.
Я не красавица, нет. Но у меня есть… что-то. Что-то вроде тайны. Я это знала.
Надела чёрную водолазку, свои любимые джинсы, набросала кольца на пальцы – и вышла.
Университет встретил привычным шумом: кто-то жевал круассан, кто-то ругался на зачёт, кто-то втыкал в телефон, стоя у автомата с кофе.
Я подошла к нему же. Автомат скрипнул, думая, хочу ли я капучино или американо. И тут – он.
Он стоял у стены. Облокотился. Белая футболка, тёмно-синяя куртка, растрёпанные волосы, чуть щетины. Лицо как будто вырезано из обложки какого-нибудь мужского журнала. А глаза – серо-зелёные. Хищные.
Он смотрел.
– А ты всегда такая хмурая по утрам?
– Только по понедельникам.
– Сегодня вторник.
– Зато настроение понедельничное.
Я сделала шаг в сторону, хотела пройти мимо – но нет, не тут-то было.
– Знаешь, ты мне кое-кого напоминаешь.
– Только не говори, что свою бывшую.
– Нет. Главную героиню. Из книги. Я, правда, не читал, но слышал, что она очень умная и язвительная.
– Наверное, у неё хорошее чувство вкуса, – усмехнулась я и, наконец, посмотрела на него.
Он засмеялся. И, чёрт возьми, это был настоящий смех. Без наигранности.
– Значит, ты ироничная. Это уже плюс. А ещё, говорят, ты пишешь.
– Слушаешь слухи?
– Я люблю детали.
– Я не для твоего внимания, Максим, – бросила я и пошла прочь.
Но я знала – он смотрит мне вслед.
На паре я сидела у окна. На столе – открытая тетрадь, но в ней не было ни слова по теме. Я думала о нём. О словах. О взгляде.
Он не просто красивый. Он – вызов.
А я люблю вызовы.
После лекции ко мне подсела Даша.
– Видела, как он на тебя смотрел?
– Кто?
– Алиса.
– Что?
– Макс. Он тебя раздевает глазами.
– Пусть он сначала попробует одеть мои книги, – ответила я.
Мы обе рассмеялись. Улыбка немного согрела утро.
Но внутри у меня уже началась новая история.
Иногда мне кажется, что университет —
это просто большая декорация, где каждый играет свою роль. Вот этот парень, что вечно носит очки на лбу – вряд ли он их вообще надевает. А вон та девочка с радужной прядью – у неё каждый день новый стиль. И мы все ходим по коридорам, как по сцене, ожидая, когда включат софиты.
Моя роль?
Я вроде бы здесь учусь. По крайней мере, числюсь в списке студентов факультета журналистики. Да, я знаю, не совсем про книги, но хоть как-то связано со словами, с текстами, с тем, что можно назвать «моё». Писательство ведь не преподают. По крайней мере, по-настоящему – нет.
– Алиса, ты вообще слушаешь? – шепнула Даша, ткнув меня ручкой в бок.
– Ну, как бы… я слежу за ритмом, – пробормотала я, делая вид, что пишу
лекцию.
На бумаге красовалась надпись: *«персонаж должен быть живым, иначе читатель уснёт»*.
– Что за ритм? Тут лекция по медиаправу, – фыркнула она.
– Именно. Ритм отчаяния.
Мы обе захихикали. Препод, к счастью, был погружён в свою презентацию и не обратил внимания. Я вздохнула, снова уставившись в окно.
Максим сидел двумя рядами впереди. Немного наискосок. Я видела его затылок и, почему-то, его шею. Не спрашивай. Просто… бывает такое. Когда взгляд сам выбирает, на чём застрять.
Он сидел, как будто ему здесь делать нечего. Растянулся, положил ногу на ногу, как будто это не аудитория, а лаунж-зона. Я даже умилилась.
Вот же уверенность.
Хочу тоже. Но без понтов.
После пар я задержалась в библиотеке.
Мне нужно было найти одну книгу для проекта, но, честно говоря, я просто не хотела идти домой сразу.
Мне нравилась эта тишина. Стеллажи, запах старых страниц, шёпот. Всё как в замедленной съёмке.
Я нашла стол у окна, села. Открыла блокнот и начала писать что-то своё. Просто… диалог. Без начала, без конца. Между двумя героями, которые встречаются ночью на пустой улице. Один из них – наглый и красивый. Второй – с сигаретой и печалью в голосе. Не знаю, откуда это взялось. Просто из головы.
– Ты всегда один?
– Я не один. Просто никого рядом нет.
Иногда я так и чувствую.
Вечером, уже дома, я лежала на кровати, уставившись в потолок, когда зазвонил телефон.
– Алло, это кризисная служба, мы слышим, что вы вымерли, – сказала Настя, и я сразу рассмеялась.
– Привет, Настюш. Я просто… ну, ты же знаешь, я люблю быть одной.
– Да-да, балкон, сигарета, философия жизни. А потом – *«Я просто хотела побыть в тишине»*, – передразнила она меня.
– Всё так. Ну, и Максим сегодня говорил со мной.
– Что?! Говорил? Что говорил?! Он красивый вблизи? Как пахнет?
– Настя.
– Ну, блин. Не томи!
– Он сказал, что у меня выразительные
глаза. Я ответила, что это мешки от недосыпа.
– Чёрт, как романтично. Как у вас всё душевно.
Я смеялась. Мне действительно было хорошо. Такие разговоры – как плед, в который заворачиваешься вечером. Уютные.
Потом мы немного поболтали о сериале, о её кошке, о том, как она думает перейти на психфак. Я слушала и улыбалась.
Иногда так просто быть счастливой.
Ночь наступила тихо. Я снова вышла на балкон – в пижаме и тёплой кофте. Город мерцал огнями, а воздух был чуть влажный.
Я закурила.
Мама за ужином сказала, что на работе всё спокойно. Папа пошутил, что их
отдел – как замёрзшее болото. Я рассмеялась, потом мы вместе мыли посуду.
У нас дома – мир. И я это ценю.
Сигарета горела ровно. Я смотрела на небо и думала, что завтра – новый день. Новый взгляд. Новый поворот.
А может, и первая глава новой книги.
**Если бы я знала, что сегодня увижу Макса на кухне в чужой квартире, пьяно спорящего о смысле жизни с тостером, – я бы, возможно, оделась по-другому.**
Но утром всё было куда спокойнее.
Я проснулась от вибрации телефона. Сообщение. Настя.
*«Вечером тусовка у Богдана. Ты с нами. Не обсуждается.»*
Я уставилась на экран, как на ультиматум от жизни.
Настя всегда пишет так, будто у неё контракт с судьбой.
Я приподнялась, зевнула и подумала: *"Богдан… это который с двумя серёжками и тараканом на аватарке?»*
– Тебе надо проветриться, – написала Даша, когда я скинула скрин сообщения в общий чат. – Мы с Настей уже решили. Ты идёшь.
– Я вообще-то планировала вечер со своей книгой.
– Ты каждый вечер с ней. Она начнёт ревновать, – сказала Настя и добавила с подмигивающим эмодзи. – Ну и, может быть… кое-кто будет.
О проекте
О подписке