Глава 1. ЧП

Роман

– Слишком всё просто, – вздыхаю я, пялясь в папку с документами по очередному делу.

– А Роман Евгенич у нас не любит, когда всё просто, – комментирует кто-то из мужиков.

– Работа у него такая, – поддакивает другой.

– Ага, особенно когда дома такая малина, – хмыкает второй. – Поневоле будешь дёргаться по любому поводу.

Я не реагирую на подколы. В голове крутится мысль, которую не могу уловить. Вот она, кажется, совсем рядом – только щёлкни пальцами и лови. Но чего-то не хватает, пинка, что ли.

Твою же мать.

Ускользает и ускользает.

– Евгенич! – дверь распахивается так, что чуть с петель не слетает.

– Эй, поаккуратнее! Казённое имущество… – летит осуждающе из-за спины.

Поднимаю голову, отрывая взгляд от бумаг, от схемы, которую уже сотый раз прорисовываю, водя по линиям карандашом.

– С дежурки передали, на твой адрес выехала пожарка, – в глазах Свиридова паника.

Ну вот. Как в доказательство – что-то случилось именно у меня.

А в голове сразу миллион вариантов, что могло пойти не так.

И тут же – щёлк. Та самая мысль, что весь день ускользала.

– Стас, мать его проверяли? – хватаю с вешалки куртку.

– Так она же в дурке, – разводит руками.

– В дурке, – качаю головой. – Подними всё на неё. Где работала, с кем жила, какие счета… Сам знаешь. Всё доложи по факту. Вылетаю из кабинета.

– А дома кто есть? – доносится следом.

Набираю номер Женьки – тишина.

Тьфу, зараза. Сказал же – быть на связи всегда.

– Не отвечает, – пролетаю мимо дежурного, выхожу на улицу.

Снег сегодня валил весь день, на парковке не машина, а сугроб. На расчистку времени нет.

Снимаю тачку с сигналки, прыгаю за руль. Поворот ключа – движок просыпается. Дёргаю рычаг, дворники скребут лобовуху. Газ в пол – и вылетаю, буксуя, с парковки.

До дома пятнадцать минут. Но за это время может произойти всё, что угодно.

Вот как сейчас – пожар? Или что там? Почему вызвали?

Как? Ну как? Разрешил остаться дома. Пятница… Сделал хорошее дело на свою ж… голову.

Набираю номер Женьки еще пару раз, но там глухо.

Во двор влетаю, как ошпаренный. Красная машина уже стоит у подъезда. Сердце в грудине заныло.

Лишь бы всё обошлось.

Бросаю тачку недалеко от подъезда. Снега столько, что не проехать. Глазами ищу свои окна на четвёртом.

Пуффф… выдыхаю.

Открыты. Ни дыма, ни огня. Уже хорошо. Хорошо же?

Несусь к подъезду.

Распахнув дверь, сталкиваюсь с пожарным, чуть не сношу его плечом.

– Куда так… – огромный, в своей форме. Раза в полтора больше меня.

– Что там? – перебиваю, впиваясь взглядом в лицо бородатого мужика.

– Да что, в духовке что-то сгорело у девчонки. Бабка снизу панику развела, в дежурку набрала, – отмахивается он. – Отбой, – кричит своим.

А я просто приваливаюсь к стене. Привожу дыхалку в норму.

Накрутил себе ужасов. Нет, так долго не проживу – раньше времени на пенсию уйду. Я на работе столько не нервничаю, как тут.

Жаль, соседка съехала, а она очень выручала. Няню я не потяну… Хотя… Если постараться или очень захотеть, то вполне можно. Но где взять эту самую няню?

Кажется, испытательный срок фразы “мы справимся сами” себя исчерпал. Надо что-то думать.

Поднимаюсь по лестнице, игнорируя лифт.

– Спалит весь дом, – доносится знакомое карканье. Зинаида Петровна, кто ж ещё.

Заглядываю на площадку третьего – как и думал, докладывает участковому.

– Записывайте, Дмитрий Андреевич, я натерпелась от этой семейки! Со свету сжить хотят!

– И не стыдно вам, Зинаида Петровна, – смотрю осуждающе на бабку, протягиваю руку участковому.

– Это вам должно быть стыдно, что за детьми не следите и не воспитываете! – цокает. – Дочь ваша такая же хамка, как и вы! – фыркает старая карга.

– Здравствуйте, Роман Евгеньевич, – здоровается парень. Недавно заступил, но уже в курсе наших “семейных” приключений.

– Я нужен? – игнорирую выпад бабки.

– Потом к вам зайду, – машет рукой.

Киваю и поднимаюсь дальше.

Дверь квартиры нараспашку. В нос бьёт запах гари.

По кухне носится Женька с полотенцем, гоняет дымовую завесу.

– Мишка где? – сразу интересуюсь.

– В своей, там не воняет, – отмахивается и продолжает скакать.

Прохожу, включаю вытяжку на большую скорость, выйдя на балкон, выглядываю. Из сугроба внизу что-то тлеет.

– М-да, – вздыхаю я, разглядывая тлеющую в снегу форму с углем. – Жень, – оборачиваюсь, ища взглядом дочь.

– Что? – тут же взлетают ее брови. – Не доглядела, отвлеклась, – пожимает плечами, разве что руками не разводит.

– И на что ты так отвлеклась? На игру с братом?

– Ну пап, блин, – фыркает, подходит и тоже смотрит вниз.

Поджимает губы.

– Это ж на сколько нужно было отвлечься, чтобы до угля довести выпечку? Что там было? Пирог? – только сейчас понимаю, что с утра ничего не ел.

– Угу, – вздыхает.

Чтобы Женька да взялась за выпечку? Это вам не сосиски с яйцами.

– Всё куплено! Ни на кого надежды нет! – орёт бабка снизу. – Опека по ним плачет!

Переглядываемся с дочерью – и оба улыбаемся. Нервы уже не реагируют.

– Есть чего поесть, кроме угля?

– Сейчас бутеры сделаю, – бубнит и уходит на кухню.

Остаюсь на балконе. По привычке тянусь в карман – пусто. Пачки нет.

Бросаю же… Но в такие моменты затянуться хочется. Да ладно. Меньше вони – меньше визга от соседки, чует она дым за километр.

Пока дочь режет хлеб, иду в детскую. Приоткрываю дверь – Мишка сидит на полу, собирает конструктор, шмыгает носом.

Ревел, что ли?

– Мих, – захожу.

– О, пап, пррривет, – рычит. Букву “р” недавно осилил – теперь во все слова пихает.

– Как ты тут? Напугался?

– Неа, – пожимает плечами. – А ты больше на ррработу не поедешь?

– Надо, Мих, – треплю по макушке. Волосы опять встают дыбом, до парикмахерской всё никак.

– Ну ладно, – вздыхает.

– А чего шмыгаешь? – пытаюсь понять, вглядываясь в личико сына.

– Ничего, – морщит нос.

– С сестрой поругались? Или чего-то не поделили?

Мотает головой. Ну ладно, узнаю у старшей.

Возвращаюсь на кухню. Женька уже всё проветрила, налила чай, нарезала бутерброды.

Плюхаюсь на стул, вгрызаюсь в хлеб с колбасой.

– Прости, пап, – садится напротив.

– Да ладно. Главное – не повторяй, – хмыкаю.

– Постараюсь.

– А Мишка чего такой?

Женька дует щеки.

– Да я случайно развалила его башню, – оправдывается.

Смотрю на нее.

– Да правда, пап. Пошла приоткрыть окно, и… вот, – вздыхает. – Вот он и в слезы.

– Он строил ее два дня, – напоминаю.

Разводит руками.

– Ну упс, блин, – закатывает глаза.

– Какое “упс”, Женя? – хочу возмутиться.

Но в кармане оживает телефон. Приходится ответить.

– Еду, – вскакиваю со стула и на ходу дожевывая бутер, иду к выходу из квартиры. – Жень, я уехал, – кричу в дверях. – Скинь мне список, что купить, на обратном заеду в магаз.

– Ага, – доносится унылое.

Надо в выходной сводить детей куда-нибудь. Делаю в голове заметку и тороплюсь вниз.

Глава 2. Самостоятельная

Надя

Ну вот, кажется, оно.

Вглядываюсь через лобовое на обычную девятиэтажную панельку. С удивлением наблюдаю, как из двора выезжает пожарная машина.

– Ого, – подаёт голос сын, наконец отрываясь от телефона.

– Прямо как красный флаг, – бормочу себе под нос.

А в мыслях крутятся слова подруги – что я сошла с ума с этим переездом. Вот оно, предупреждение. Может, она была права?

– Может, я всё-таки ошиблась поворотом? – перевожу взгляд на монитор навигатора, а мысленно пытаюсь дать хоть один шанс себе и своему решению.

– Вы прибыли в место назначения, – невозмутимо сообщает навигатор.

– Приехали, – подтверждает сын.

Въезжаем во двор. Но, проехав пару метров, упираемся в чёрный внедорожник. Я вкапываюсь – не знаю, что делать дальше.

Водитель настроен решительно: подпирает меня спереди, словно специально намекая, что назад не отъедет. Хотя у него места – хоть отбавляй.

Через лобовое вижу мужской силуэт. Сигналит.

Ну конечно… где уж мне бодаться с ним на своей мини.

Начинаю нервничать, включаю заднюю и, обернувшись, медленно отъезжаю. И конечно же цепляю сугроб бампером. Снега – как воды в море.

Стоило освободить чуть пространства – это чудовище протискивается мимо.

– М-да, – выдыхаю. – Джентльменов полный двор.

Снова выезжаю из кармашка, подкатывая к нужному подъезду. Снега навалило по пояс – не удивительно, выпало как минимум пару месячных норм.

Если в Москве его чистят по нескольку раз в день, то здесь… В общем, кое-как припарковываю машину. И мысленно ругаю себя за сравнение со столицей. Нужно привыкать жить как обычные люди.

Заглушив двигатель, выходим с сыном на улицу.

– М-м-м, – тяну, потягиваясь. Косточки хрустят от долгой поездки.

Воздух мягкий, чуть прохладный. Мне определённо нравится.

– Шикарное местечко, – усмехается Марк, скептически кидая взгляд на дом.

– Ну уж какое есть, – выдыхаю и, нырнув в салон, достаю ключи от квартиры, которую удалось снять в короткий срок. – Пойдём сначала на разведку или сразу сумки возьмём?

– Давай сразу, чтобы меньше ходить, – предлагает он.

Открываем багажник, достаём сумки. Остались два чемодана и коробка – за ними ещё вернёмся.

– Ну, пойдём.

В подъезде – еле уловимый запах гари.

– Лифт или лестница? – спрашиваю.

– Лифт, конечно, – усмехается Марк, дёргая сумку за ручку.

Заходим, нажимаем четвёрку. Кабина дёргается и со скрипом трогается вверх.

Зажмурив глаза, выдыхаю. Всё кажется сном. Но нет – это теперь моя реальность. И пусть она будет вот такой, чем та, к которой я оказалась не готова.

На четвёртом запах гари становится сильнее. Повезло же… Видимо, пожарка не просто так здесь была.

Достаю ключи из кармана, открываю дверь. Входим.

Щёлкаю выключателем на стене.

– Негусто, – замечает сын, глядя на потолок, где сиротливо висит энергосберегающая лампочка.

– Это лучшее, что удалось найти, – отвечаю, будто оправдываюсь.

– Может, надо было снять номер в гостинице? – бросает сумку и, не разуваясь, идёт дальше.

Уф… ну ничего, справимся. Ему просто нужно время привыкнуть.

Снимаю ботинки, подхватываю его сумку и иду по коридору. Останавливаюсь у дверей, ведущих в одну из двух комнат.

– Нет, гостиница нам сейчас не по карману. Да и вариант неплохой. Если всё понравится и удастся устроиться – сможем потом выкупить. Я уже говорила об этом с хозяйкой.

– Вот это? – появляется в проёме кухни сын, и разводит руками. – Тут же почти ничего нет.

– Ничего, всё будет. Со временем, – натягиваю улыбку, смотря на округлённые глаза своего мальчишки.

Я по видео видела эту квартиру. Да, она гораздо проще, чем можно было бы ещё найти. Но там и цена за месяц кусачая.

Тут минимум мебели: в спальне – полуторная кровать и шкаф; в зале – диван, который можно разложить, и тумба; в кухне – стол, два стула, мойка и стол от гарнитура, плита и старенький холодильник. На стене – один шкаф для посуды. Всё.

Даже занавесок нет на окнах. Ванная и туалет – всё максимально просто, будто со времён постройки дома никто ничего своего не добавлял.

Хотя всё подкрашено и выглядит свежо. Но зато чисто. И, по словам хозяйки, соседи тут тихие. А ещё школа через два дома – а это главное.

– Мне она уже не нравится, – вздыхает.

И я его понимаю. Даже чувство вины начинает бередить душу. Но я не имею права раскисать.

– Сегодня пятница. – Опускаюсь на стул, игнорируя заявление сына. – Может, успеем ещё до школы добежать?

Смотрю на безразличное выражение лица Марка, усевшегося рядом и снова уткнувшегося в экран телефона. Мысленно закатываю глаза.

– Может, не торопиться? Отдохнуть пару-тройку дней? – усмехается, не оторвавшись от гаджета.

– Ну уж нет, – поднимаюсь. – Пойдём, я как раз найду твои документы и сходим. Заодно узнаем, как до неё дойти. Четверть через три недели закончится, оценки нужно подтянуть.

– Ну мам… – ноет. – Я устал. Мы ехали сюда целую вечность. Сжалься!

Смотрю на него и сдаюсь.

– Хорошо. После выходных сразу же с утра сходим. Надеюсь, тебя возьмут без проблем.

На что сын лишь морщит нос и снова утыкается в телефон.

– Я в гимназии учился, конечно возьмут, – бубнит себе под нос.

Ну что ж. Спасение утопающих – дело рук самих утопающих.

Почему-то именно сейчас я понимаю эту поговорку как никогда.

Сама решила всё изменить.

Вперёд! Дерзай, Наденька! Ты теперь капец какая самостоятельная!

Оседаю на стул, который жалобно скрипнул подо мной.

Достаю телефон, открываю чат с хозяйкой квартиры. Пишу, что меня всё устроило и понравилось, остаёмся как договаривались.

Она обещает зайти в понедельник, принесёт шторы – какие-то у неё остались после ремонта.

А сегодня с нами доехать не смогла – у неё гости.

Я не отказываюсь. Пригодится всё, тем более их и нет тут.

Поднимаюсь, прохожусь по небольшой кухне. Хорошо, что успела сунуть в коробку немного посуды. Тут её тоже нет.

Открываю незакрытую дверцу холодильника. Та жалобно скрипит.

За спиной вздох сына.

Включаю холодильник в розетку – зарычав, всё же заработал. Шумновато, но думаю, как температуру нагонит, станет тарахтеть тише. Хотя этот звук из далёкого прошлого, и он в этих голых стенах навевает детством.

– Нужно в магазин сходить, за продуктами. Пойдём? – привлекаю внимание сына.

– Может, доставку закажем? – поднимает на меня взгляд.

– Марк, – максимально укоризненный взгляд.

– Ла-а-адно, – тяжело вздыхает и всё же отрывает свою пятую точку от стула. – Пойдём на разведку твою.

Ну вот, маленькая победа в моём кармане.

Дальше – больше.