ГЛАВА 3.

Неделя прошла. Она не уехала.

Я не спрашивал – не моё дело, не мои слова, не моё право. Но каждое утро, выходя из кельи в пять, когда лес стоял в тумане, мокрый, и воздух – такой плотный, что его можно резать, как хлеб, – я шёл к тропинке и смотрел в сторону деревни. Не ждал. Просто – смотрел. И когда через два часа на тропинке появлялась фигура – рюкзак, кроссовки, рыжие волосы, – что-то внутри вставало на место, как доска в паз. Точно, без зазора.

Она не уехала, и от этого – радость. И от радости – страх. Радость – это привязанность, привязанность – потеря. Я это уже знаю: мать, которая оставила меня у ворот скита с запиской. «Его зовут Тихон. Простите меня.» Два предложения на тридцать лет.

Привязываться – значит дать человеку право уйти и забрать кусок, который не вырастет заново.

Но она приходила каждое утро. И я – радовался.

Сегодня – документы. Не настоятельские – те за замком, в его келье. Другие: старые бумаги скита, которые хранились в трапезной, в сундуке, обитом железными полосами. Брат Павел разрешил – после того, как я объяснил ситуацию.

– Павел, женщина хочет увидеть историю земли. Без этого не уедет. А пока она здесь – вопрос с участком висит.

– Висит – как?

– Как недорубленное дерево. Не падает, но и стоять долго не будет.

– Ладно. Сундук в трапезной бери. Но бумаги – аккуратно. Им сто пятьдесят лет, Тихон. Они пережили двух царей, революцию и колхоз. Не пережить твои пальцы – обидно будет.

Сундук – тяжёлый, дубовый, с петлями, которые не смазывали лет двадцать. Я поставил его на стол, откинул крышку. Внутри – бумаги: пожелтевшие, ломкие. Церковнославянский, скоропись девятнадцатого века, печати – сургучные, оплывшие, с гербами.

Она пришла к девяти – с блокнотом, без планшета (перестала носить на третий день). Вошла в трапезную, увидела сундук – и замерла на пороге. Деловая настороженность, с которой она входила в каждое помещение, уступила место другому. Интерес. Не рабочий – живой, тот, который бывает у человека, когда он видит что-то настоящее, старое, с историей, которую не подделаешь.

– Можно?

– Для этого и принёс.

Она села за стол. Вытерла руки о джинсы – привычка, каждый раз перед тем, как взять документ, как хирург перед операцией. Взяла первый лист. Тонкий, с рваными краями, от которого между бровями у неё образовалась складка – вертикальная, глубокая, рабочая.

– Это… церковнославянский?

– Да. Могу перевести.

– Ты читаешь на церковнославянском?

– С пяти лет. Отец Иоанн учил.

Она подняла голову. И в этом взгляде – ни оценки, ни расчёта. Просто – смотрела, как смотрят на человека, которого видят впервые, хотя видели уже неделю.