Светлана Иванова

Считает поэзию мелодией души. Отдаёт предпочтение жанрам пейзажной, философской лирики, любовной, иронии и юмора, пишет стихи для детей.

Публикует произведения в сборниках издательства «Четыре» (СПб.): «Когда часы 12 бьют», «Заколдованный цветок», «Дотянуться до солнца», «Великий Пушкин», «Голоса эпохи». Светлана Леонидовна – обладатель премии им. Сергея Есенина (поэзия) в 3-м выпуске альманаха «Творчество и потенциал» (2024). Изданы авторские сборники: «Мелодия души», «Розовые розы», «Снеговик спешит на праздник».

Номинант литературных конкурсов «Поэт года», «Русь моя», «Наследие», «Детская литература», участник «Антологии русской поэзии», финалист литературного конкурса «Наследие» (2023, РСП, Москва). Финалист международной литературной премии для детских писателей «Лукоморье» им. А. С. Пушкина в номинации «Детские рифмы».

Отзвенит соловьиное лето

Отзвенит соловьиное лето,

Растворит осень запахи трав.

Собирая цветы для букета,

Пронесётся сентябрь стремглав.

Как же тёплые дни мне приятны,

Долгожданны среди серых туч,

Уносящих тепло безвозвратно

С журавлиным курлыканьем вскачь!

Вот и осень сама на пороге

С красно-рыжим задором в кудрях,

Задержала тепло с полдороги,

Заблудившись в ковыльных степях.

Как же осень тиха в бабьем лете!

Зашуршит напоследок листвой,

Покуражится… и на рассвете

Завершит лето в шали цветной!

Сентябрь золотой

Сентябрь – месяц золотой,

Любуясь яркою красой,

Раскинул нежные объятья,

Деревья нарядил все в платья.

Вон там вон – в ярко-золотое,

А здесь – в багрово-озорное,

Любуясь, светится огнём,

И ветерок кружит при нём!

Воздушным вальсом завлекая,

Танцорам местным подражая,

Кружит сентябрь листья клёна.

На ветках голых там ворона

Сидит и взгляд свой не отводит

С листвы, что ветер хороводит.

И каждый год из века в век

Спешит к ней осень триста лет!

Астры – это звёзды сентября

Звёзды рассыпались ночью по дворам,

В астры-сентябринки превращались там.

Астры – звёзды с неба падают в тиши.

Астры – это осень!

Астры – цвет любви!

Астры в день рожденья он приносит мне.

Милый мой сентябрь – ничего себе.

Всё отдаст играя, звёзды и луну,

Чуть постарше стану, год перешагну!

Пусть сентябрь цветом астр окружит,

Пусть листвой играет, счастье ворожит!

Я на осень старше – звёзды в вышине,

И от них свет яркий дарят астры мне.

Гуляка-ветер

А в октябре приходит грусть,

Что осень исчезает,

Но жёлтым цветом листьев пусть

Ещё нас окружает.

Гуляка-ветер листья рвёт

С деревьев сутки кряду,

Осталось их наперечёт,

И кружит все по саду.

Сердился, осени грозил,

С дождём всю ночь сражался,

Весь сад к утру он обнажил,

Листву собрать пытался.

Кружил её, в лицо бросал

Прохожим в переулке,

Стряхнув с деревьев всю, устал,

Жалея о поступке.

Затих… смирясь, он загрустил…

И на ветвях качался,

Жалел, что осень отпустил,

Догнать всё порывался…

Это осень?

Кто это там? Это осень!

Двери закрой на замок!

План у неё грандиозен,

Сорван последний листок!

Нет! Не пускай! Пусть уходит!

Видеть её не хочу!

Солнце на зиму воротит –

С ней я всё чаще грущу!

Холодом веет и воет,

Плача, в окошки стучит.

Землю листвою закроет,

Снегом с утра захрустит.

Чувства остудит и скроет

Те, что так летом цвели,

И про любовь мне напомнит –

Ту, что сберечь не смогли.

Холодно, душу коробит,

Льдом покрывая сердца.

Ждать нам весну, что приходит

В сердце надежду неся.

Октябреет

А за окном всё больше октябреет:

Стал день короче, солнышко не греет,

Листву бросает осень в лица,

И от неё нам никуда не скрыться.

А за окном всё больше октябреет,

Но дома на столе пирог добреет.

Домой придя, согревшись, выпив чаю,

Я как-то больше замечаю,

Что ветреной пришла к нам непогода

И жмётся, съёжившись, природа.

Вот осень близится к концу

И дождь совсем ей не к лицу.

Заводит барабанной дробью стук,

От ветра сломан старый сук.

Не тянет выходить из дома,

И эта осень всем знакома!

Дождливых дней осталось мало,

Закончит осень свой сезон устало,

Морозец выдастся к утру,

И иней ляжет по двору.

Засолю-ка я баночку лета

Засолю-ка я баночку лета,

Закручу я под крышку его.

А потом ночью зимней и скучной,

Когда в городе нет никого,

Я достану из банки поштучно:

Радость встреч и, конечно, тепло.

Снова станет совсем мне нескучно

И на сердце спокойно, легко!

Закружится метель или вьюга,

Постучится в окно невзначай.

Я скажу: заходи-ка, подруга,

Пироги есть из лета и чай!

Из малины достану варенье

(Я запасами лета горжусь),

Соберу сразу всё угощенье

И с зимою я лета дождусь.

Ароматом сладким малина

Разливаясь из банки, пахнёт –

И варенье цвета рубина

Ненадолго мне лето вернёт!

Улетают листья

Жизнь моя словно осень –

Отрывает, как листья, года.

Сквозь небесную нежную просинь

Улетают они навсегда.

Было двадцать, потом тридцать восемь,

Пятьдесят на пороге стоят.

Что ж ты рано пришла ко мне, осень,

И куда же так годы спешат?..

Я ещё не жила, не любила,

Жизнь начать собиралась с утра.

Каждый раз я себе обещала,

Что за ум бы мне взяться пора.

Разложить все дела по порядку,

Быть построже, внимательней быть,

На прорехи поставить заплатку,

Быть добрей и себя полюбить.

Так ведь счастья хотелось безумно –

Всех обнять и удачи желать.

Всё дела, всё дела без разбору –

Никуда мне от них не сбежать.

Что поделать? Года словно листья –

Покружась, улетят в дальний край,

Оставляя о прошлом мне мысли,

Навевают на грусть невзначай…

Осень – туманы

Принакрылись седыми туманами

И поля, и пригорки, и лес.

Словно в шали ажурной, чуть пьяными,

Рано утром их встретил мороз.

Остывает природа затихшая,

Не сдаётся пока холодам.

Осень поздняя, здесь наступившая,

Укрывает поля по ночам.

В край недавно далёкий летели

Гуси-лебеди да журавли,

Чтоб укрыться от злобной метели,

Им добраться б до тёплой земли.

Отзимуют они на чужбине,

Не увидят осенней хандры,

И вернутся домой к середине

Потеплевшей весенней поры.

Александр Маркелов

Родился в пос. Куйтун Иркутской области в 1952 году. Окончил Московскую Академию труда и социальных отношений, Институт инженеров ж/д транспорта. Энергетик. Экономист-социолог. Живёт в г. Саянске, один из первостроителей этого молодого города Большой химии. Делегат 1-го Съезда писателей Иркутской области 2008 года. Автор книг «Шаги по родной земле», «Я родился для радости…», «Времена года». Печатался в литературных сборниках «Ковчег», «Саянские эскизы», «Росстани», «Саянск», а также имеет большую библиографию в областных и региональных периодических изданиях.

Моему Саянску – 40

В городском музее Саянска стоят сапоги неизвестного первостроителя города

Я не был здесь в самом начале.

Я только по слухам знал,

Что вырастет новый город,

Которого я не видал.

Ещё не пробили дороги

Среди первозданной тайги,

И первопроходцам в каптёрках

Не дали ещё сапоги.

Но дул уже ветер тревожный,

И ноги несли на вокзал –

Уехать и строить мой город,

Который ещё не видал.

И вот он взметнулся в небо,

Белея среди тайги,

И чтобы пройтись по проспектам,

Уже не нужны сапоги.

Так гордо мой город белеет

Как парус, среди тайги!

И в городском музее

Как память, стоят сапоги.

И снова я возвращаюсь

Сюда через сорок лет,

А за спиной догорает

Последний вечерний свет.

А за спиной догорает

Последний вечерний свет.

Кто был в нашем городе, знает,

Что лучше Саянска нет!

Ещё не пробили дороги,

Ещё не ступало ноги,

И первопроходцев ноги

Ещё не топтали тайги…

22 апреля 2010 г.

Выйдя от врача

Даже небо вдруг синей!

Даже снег белей и ярче!

Даже сосны зеленей!

Бокогрей-февраль – всё жарче!

Как прекрасен этот мир,

Как окутан красотою,

Как хрустален воздух – эх! –

Под небесной синевою…

Необъятный льётся свет

С вышины – я в нём купаюсь.

Золотой на храме крест.

Я смотрю и удивляюсь:

Как всё это не видал,

Запоздало в этом каюсь.

Понимаю – опоздал,

Но запомнить всё пытаюсь.

И с ухмылкою шагнёшь:

Ну а что хотел ты, старче?

Ты споткнешься, упадёшь,

Ну а мир жить будет дальше.

Я уже не тороплюсь,

Мне спешить уже не надо.

Только в сердце… то ли грусть,

То ль с душою нету лада.

10 февраля 2017 г.

Я признаюсь тебе в любви…

Я признаюсь тебе в любви, Куйтун!

Увижу вывеску – душа навстречу рвётся.

И слышу я мотив душевных струн…

Лишь подъезжаю – сердце звонче бьётся.

Из многих стран, и из-под разных лун

Встречал меня ты вывеской вокзальной

И медно-звонким званием «Куйтун»

Приветствовал меня с дороги дальней.

Я здесь родился, и под шум берёз

Я с детства здесь учился и трудился,

Среди людей хороших, крепких рос

И званием «куйтунец» я гордился.

И хоть судьба причудливо порой

Кидает нас туда, куда придётся,

Куйтун, я всё равно вернусь домой.

Куйтун! С тобою сердце остаётся!

22 июля 2017 г.

Январь – музыка зимы

Вот и звонкий январь прилетел

В новогодьи еловых ресничек,

Сине-звонкий и хрупкий, как мел,

Снег и россыпь лимонных синичек.

И зима словно стала добрей.

Будто в воздухе слышатся скрипки,

И на важных больших снегирей

Невозможно смотреть без улыбки.

Утро розово-сонным встаёт,

Не спеша, потянувшись, светлеет.

Новый год на дворе. Новый год!

А душа от восторга немеет.

Куйтунский ливень

(Июльский ливень)

Наташе

Это был грандиозный ливень!

С неба пали потоки воды,

Горсти розовых молний били,

Всё вокруг будто ждало беды.

Это был сумасшедший ливень!

Пробиваясь сквозь стену воды,

Фуры медленно рядом плыли

Как акулы, сплотив ряды.

Затуманились стёкла в машине,

И не видно вокруг ни зги.

Над дорогой мы молча плыли,

Подстелив сантиметры воды.

Грохотало, как будто с неба

В нас стреляли стрелков ряды,

Треск сухой наши уши резал

Над сплошным потоком воды.

Включены были все сигналы –

Молчаливые крики беды,

Будто розово-чёрно-алым

Выпал кадр мировой войны.

И назад повернуть было страшно!

Да и как повернуть, когда

Рядом плыли фуры, как башни,

По-акульи тараща глаза?..

И на самой горе, где страшно,

Где в комочек свернулась душа,

Вправо руль я рванул отважно,

У обочины встал не дыша.

А машины вокруг не летели –

Величаво неслись над водой.

Мы тихонько с тобою сидели,

Только молча трясли головой.

Потихоньку светлело небо.

Проявились и стали видны

Испугавшиеся машины –

Заблудившиеся слоны.

15 июля 2017 г.

Ночной звонок с войны

Петровичу, другу моему

Мне голос ночной дозвонился с войны.

Звучит сумасшедше, правда?

Кричал, нарушая режим тишины:

– Отца хоронить не надо!

От так меня ждал, но дождаться не смог,

Когда возвращусь я с наградой!

Мечтал он, когда я ступлю на порог!

А эхо всё плачет: «Не надо, не надо, не надо…»

А голос ночной вдруг внезапно умолк,

Лишь грохот упавших снарядов.

Стоит как стена добровольческий полк,

И эхо всё плачет: «Не надо, не надо, не надо…»

Мне ночью вчера позвонили с войны!

Звучит сумасшедше, правда?..

Мне Санька кричал: – Без меня не должны!

Отца хоронить не надо!

И грохот разрыва, и крик тишины,

Как эхо: «Не надо, не надо, не надо…»

– Он так меня ждал, но дождаться не смог,

Когда возвращусь я с наградой!

Вот так завершился ночной звонок

под шорох осколкопада!

8 октября, Саянск

Мой вечерний Саянск

Жаркий, уставший август

Грудью к асфальту припал.

Вечер. Машину ставлю.

Я тоже изрядно устал.

Но примет Саянск в объятья

Меня на Советской сейчас,

…Туники, шорты и платья

На тротуарах пестрят.

И дышит вечерний город,

Молодостью объят.

Я снова как будто молод

Среди этих юных ребят.

Около «Молодёжки»

Взрывается юный смех.

Под сенью кленовых веток

Повеселиться не грех.

Гроздья зелёных ранеток

Над головою висят.

Помню, как мы мечтали

Построить здесь город-сад.

Построили как случилось.

Но город мой всё же хорош!

Не всё, что хотели, сбылось,

Но лучше его не найдёшь.

А за спиной догорает

Последний вечерний свет.

…Кто был в нашем городе, знает:

Красивей Саянска нет!

13 августа 2009 г.

Пятнадцать минут судьбы

Их судьба развела на пятнадцать минут.

В коридорах судьбы опоздавших не ждут.

Чей-то поезд ушёл… иль ещё не пришёл?

Кто-то счастье своё во хмелю не нашёл.

Кто-то мимо промчался, за счастьем вдогон,

Но вскочить не успел он в последний вагон,

Лишь коленки разбиты да сдавленный стон,

И на стрелках стучит уходящий вагон.

На дорогах судьбы опоздавших не ждут,

Только мимо вагоны со стуком идут.

И в окошках счастливые люди видны,

Получившие счастье на стыках судьбы.

Но найдётся однажды упрям и силён.

Всё равно он догонит ушедший вагон,

На подножку заскочит, дверь купе он рванёт…

Кто судьбою помечен, от неё не уйдёт.

15 января 2009 г.

Ночь 6 июня

Пушкину

Всю ночь дымился тёплый дождик,

В ветвях вороны шевелились.

Перо скрипело осторожно,

Штрихи стихов на лист ложились.

У Пушкина был день рожденья.

Его вдвоём мы с ним справляли.

Стояли молча на балконе,

Негромкую зарю встречали.

Он уходил потом бесшумно

Отсюда в северную вечность,

А я один стоял в раздумье,

Взглянуть пытаясь в бесконечность.

6 июня 2005 г.

Чёрный свитер

Ваш чёрный свитер так Вас молодит,

Что прикоснуться страшно… но ведь хочется,

Но Ваш обманчиво-спокойный строгий вид

На расстояньи держит, взглядом колется.

Ваш чёрный свитер Вам вполне к лицу,

Вы в нём такая юная и милая!

Но… взгляд скользнёт по обручальному кольцу,

И безнадёжно мысль мелькнёт унылая:

«Ты, чёрный свитер, мне не конкурент.

Но как сказать, что можешь только чувствовать,

Как уловить единственный момент?

Не можешь ты мне, свитер, посочувствовать.

Эх, чёрный свитер, как ты обнимал

Тогда, при встрече, плечи её хрупкие!

Как я завидовал тебе, я погибал. Почти…

Забыв от зависти слова все русские.

Друг, чёрный свитер, несмотря на цвет,

Ты с нею, я же временно отсутствую.

Но я приеду, и, поймав момент,

Хозяйка скажет: я не знаю, но я чувствую.

Ты помоги ей свитер, обогрей

Когда ей холодно, приляг на плечи хрупкие…

И будут так прекрасны у локтей,

На чёрном фоне, пальцы её узкие!»

Август 2008 г., Тайшет

Время рябин и печали. Время синих озёр и грустных взглядов.

Время лиловых кладбищенских цветов и карих глаз. Жизнь…

М. С.

– Старик, а не приходилось тебе в жизни обжигаться насмерть?

– Конечно! И обе были ослепительно красивы!

(Из разговора двух друзей у ночного костра)

Не доведётся с тобою нам, видимо, встретиться…

Из невозможностей вся наша жизнь состоит.

Только звезда перед утром в окошко всё светится

Да отчего-то неспящее сердце щемит.

Встреча случайная, осень и утренний иней печальный,

Взгляд мимолётный, но в самое сердце, в упор,

И холодок, диафрагму обжёгший, отчаянно

Всё не проходит во мне отчего-то с тех пор.

Холод восторга, как лёд, острогранною звёздочкой звонкою

Душу царапнул, заставил застыть, замереть.

Вот уже год, после встречи с той девушкой тонкою,

Светлый октябрь мне из памяти всё не стереть.

Октябрь 2009 г. – январь 2011 г.

Ночное

Потерялась прелесть новизны?

Что ж, наверное, и так бывает.

Ночи одинокие длинны,

Только голубой экран мерцает.

Ты себя не можешь превозмочь,

И не надо, душу не насилуй,

Лишь угрюмая старуха-ночь

Да за стенкой – он, уже немилый.

Одиночество вдвоём прекрасней сна –

Как там, в старой песенке, поётся?

За окошком ночь. Бредёт весна.

Невозвратно времечко несётся.

Ты глядишь бездумно на экран,

Машинально кнопки нажимаешь.

Ждёшь и не находишь средь программ

Кнопку «счастье». Нет её, ведь знаешь.

Но, быть может, где-то родилось,

Будто почка, трепетное счастье?

За окном апрель. Сырая ночь.

Шевельнулась дочь. Рассвет. Ненастье.

27 апреля 2006 г.

Песнь марта

Пробуждается март… Пулемётно капель барабанит,

И луна, улыбаясь, приходит в тревожные сны.

А с утра синевой нестерпимою нас обнимает

И морозцем колючим встречает на грани весны.

Фиолетовый март чернотою ночной поражает.

Только гвоздики-звёзды на бархате ночи видны

Нам на свежем снегу. Лунным светом письмо сочиняет

На пороге весны, на пороге весны!

Торжествующий март всё, конечно, на место расставит,

К нам хрустальной капелью вновь войдёт как посланник

весны!

Ярким солнцем своим и луной полуночной прославит

Наступленье весны, наступленье весны!

Равноденственный март целый день нам, друзья, отмеряет

Запах талого снега и запах согретой сосны.

Дорогие мои, чем бы я был весною ни занят,

Я вас жду, как всегда!

Я вас жду на пороге весны!

24 марта 2014 г. – 20 марта 2016 г.

Воспоминания о Катанге

Синильге – Ольге Лазаревне Сеньковой – спасённой девочке посвящает автор

Над Тунгуской закат обнимается с долгим рассветом.

Время белых ночей. И оленьи рога да вдали вертолёт.

Часто видится мне воспалённое, жаркое, дымное лето.

Помню…

Прямо из дыма на полосу выскочил наш самолёт.

Помню девочку с веткой в руках и с отчаянным криком

Недетским: – Дядьки! Дяденьки! Что вы?! Ведь так же нельзя!

Мужики отступали, не выдержав жара и жуткого треска,

И глаза отводили, вдоль огненной кромки стыдливо скользя.

Мы бежали от трапа к огню, на бегу разбирая лопаты.

Длинный наш лейтенант все кричал: – Мужики, поскорей!

И багровый Масягин, как видно, слегка пьяноватый,

Всё грозил кулаком (мы узнали потом), обещал «всыпать нам лагерей».

А потом был огонь и песок, лишь песок да лопата!

Пот солёный в глаза, командир: – Мужики, не робей!

И еще кто-то там, помню, крикнул: – Спасибо, солдаты!

Вы успели, ребятки. Вам спасибо от всех матерей!

Помню, тётка дала мне гражданские сыновы брюки:

– На, сынок, поднадень, вон ведь как обгорел!

Мой-то вырос из них, от него уж имеются внуки,

Вы спасли их сегодня, а то бы народ погорел!

Остывая, сидели и пили мы тёплую воду, прислонившись

К дровам, приходили в себя, и уже подошёл вертолёт.

Вот и всё… Клюнув носом, взлетел, словно нюхая воздух,

И пошла череда пересохших, горевших бугров и болот.

Юктукон, голубичные заросли, мох – словно порох.

Помню, днём ещё жарко, глядь – утром в ведёрке уж лёд.

И ещё помню воздух, особенный северный воздух.

Тот, кто им не дышал, тот меня никогда не поймёт.

Этот воздух таёжный был с запахом гари и хлеба.

Тот, кто им не дышал, тот и вправду меня не поймёт,

Помню, Ил наш пузатый, на полосу выпавший с неба,

Да девчушка с зелёною веткой из памяти всё не уйдёт.

1971–2006 г., Ербогачен – Саянск

P. S. Пусть у этих строк нервный ритм. Пусть неровные строки. Но в них правда и узнавание. И ещё – память. Ведь это было, было. И я рад поделиться этой памятью, этим узнаванием. Надеюсь, прочитавший эти строки представит, вспомнит, может быть, переживёт вместе со мной то, что когда-то пережил я. Как давно это было, и как недавно… А горький, сухой аромат северного воздуха помню до сих пор.

4 апреля 2006 г.

Тёплый дождик

Наташе и Алёше

В этот вечер июльский под тёплым дождём

Мы бродили по городу тихо втроём.

Капли мягко ложились на волосы нам,

Души наши летели по лёгким волнам.

И бежал наш Алёшка по мокрой траве,

Всё смеялся, сверкал рыжиной в голове,

Убегал он под грушу и звонко кричал:

– Вы меня не поймаете, я убежал!

А вокруг милый город всей грудью дышал,