Маргарита (Маргарита Павловна – и это, кажется, единственная шутка, которую придумал автор), как ныне принято, сирота. Точнее становится ей в один миг. Ну и лишается по полной – родные умерли/исчезли/в психушке, с работы выгнали, на квартиру денег нет (не умеют нынешние авторы про семью – уж слишком сложно это). Зато где-то в деревне Ручейки есть дом давно умершего деда. Пустой и никому ненужный. А на дворе как раз лето. Чего бы не пожить в деревне, сэкономив на аренде? А там, глядишь, что-нибудь и наклюнется.
Маргарита прихватывает немного вещей, ноут, и едет искать дедов дом. Однако в лесу с ней происходит нечто странное. Она падает в туман, ударяется и очнувшись, обнаруживает, что она уже не Маргарита, а Мэгги, рядом милая английская деревушка, у нее тут свой дом и все ее (точнее Мэгги, которой она стала) знают и любят. Жизнь в деревне абсолютно иддилична – собраны все штампы о милом укладе маленьких чистеньких и уютных английских деревень. Молоко по утрам, деревенские праздники, вкусные булочки в пекарне, подружки-болтушки…
Маргарита (в лице Мэгги) начинает обживаться в деревне, а читателя просто заливает поток старательно выписанного уюта и милоты. Честно говоря, вот на этом я и сломалась. Вся эта очаровательность в рюшечках и бантиках может и симпатична, но когда она занимает добрую треть книги, то понимаешь, что доза чрезмерна. В общем, у меня не хватило терпения дождаться начала действия, в котором обещали детектив. Возможно где-нибудь после половины становится и интереснее. Но проверять уже не хочется.