Тебе

Я часто тебя вспоминаю!

Мой самый родной, мой милый,

На счастье нам загадаю

Июльский дождик ленивый.

Пусть он разольётся лучами,

И закружатся с ним вместе,

Все те, с кем когда-то встречались,

И то, что сложилось в песни…

Про самые дальние дали,

Где выпал наш первый снег,

Туда, где когда-то мечтали

Друг друга любить навек…

***

Зимой

 
Зимы проживая плен,
Одежд края теребя,
От самых моих колен,
Сугробы на мир глядят…
По ним я, как по тропе,
Бросая узоров нить,
Спешу от себя к себе,
Саму себя допросить.
А снег по пятам летит,
Надежды из снов скроив.
Затем, чтоб на полпути
Развьюжить желанья мои.
На час, как на 1000 лет,
Разлитым по каплям Клико,
Твой взгляд, как и мой ответ,
Тебе и не для кого.
Снежинкой живой в снегу,
Зиме принося обет.
И верю, что все смогу,
Особенно там, где нас нет…
***
 

Ты угадал…

Ты угадал, ты как почуял

Меня и сердца боль и стук —

Оглохшую без поцелуев

Всем жаром выпаренных губ.

Что наши ссоры, споры, страхи,

Предубеждения настрой?

Я, словно хвост твоей собаки,

Вздымаюсь флагом над собой.

Но меньше сил, и все едино:

Нежданный и незваный гость.

Пусть станет целым половина

И мякотью сухая кость.

И все, что есть еще на свете:

И ветра мощь, и горечь дум…

И я шагаю наобум

В уже расставленные сети.

***

Немного о любви

Чем страсть оставлять на конец разговора,

Что губит внимание и слух,

Не лучше ли молча уйти от позора,

Взращённого ревностью двух,

Ещё лишь недавно столь пылких влюблённых,

Не знающих страсти предел,

На сытом пиру безнадежно голодных

Изгибами страждущих тел.

А ныне усталых и нерасторопных,

Как солнце в полуденный час.

Кто в жизни однажды не встретил подобных,

Тот просто удачливей нас.

Всё было однажды, всё с кем-то свершалось

Средь ночи и даже на дню.

Любовь – это то, что всегда подавалась

В бордель и на трон королю.

К последнему меньше: а значит неволить

Напрасно холодную плоть.

И пусть сам король в безысходности стонет,

И тает, как колотый лёд…

И, право, напрасны расчеты, рассрочки,

И прочий бухгалтерский вздор.

Любовь не затем, чтоб носить на цепочке,

Как крест и двойной луидор.

Она лишь затем, чтоб узнать и запомнить,

Её вот такою, как есть.

Любовь никогда и ничем не уронит

Ни совесть людскую, ни честь.

Напрасны все страхи и все прибаутки,

И зависть, и тонкая лесть.

Любовь самой грязной, больной проститутки

Светлее, чем гордая спесь,

Угроза и проповедь грозных монархов,

Владык и подпольных святош.

Любовь всё прощает, всё-всё без остатка:

И глупость, и скупость, и ложь.

Прощая, уходит, за ней остаются

Надрывов сердечных чреда.

Уходит за тем, чтоб уже не вернуться,

Никак и нигде, ни за что, никогда.

Уходит к другим, кто сумеет очнуться,

И сердцем понять чью-то боль.

И к тем, кто в любви без любви остаются

Играть свою трудную роль.

***

Ах, сердце…

…Хочется ему любовной боли.

Прётся, напролом вдыхая страх.

И пьянеет от шалёной воли.

Сердцу нужен ухарский размах.

(А. Вельдж. Ищет сердце острых ощущений).

Сердце помнит всё и тем не менее

Рвётся, напролом, вдыхая страх

Разных в нём и мнений, и сомнений,

Но сильнее ухарский размах.

Самому себе оно прощает

Вольнодумства страстную печать,

Боли и тоски не замечает,

Напуская горькую печаль.

Но звенит звонок, и ощущений

Прежних прекратилась суета.

Я, конечно, не знахарский гений,

Но отмечу – в этом и беда,

Что другого ничего не будет,

Как бы жизни ни текла река,

Гарцеванием на венском стуле

Под сопровождение стиха.

Чтобы сердце нам не говорило:

Жизнь есть жизнь, её одну и жаль.

Потому что, сколько бы ни жили,

Все равно нам мало…

Но начать

Что-то заново нельзя – обвисли крылья.

И от этого ещё грустней:

Всё, что в сердце, время скроет пылью,

Как дела давно минувших дней.

***

Милдронат напор

я бегаю за каждой юбкой,

не отвлекаясь ни на миг,

и в этой дисциплине хрупкой

я очень многого достиг.

(Албаюн. Бегун).

Для жизни нашей – такой хрупкой —

Бежать за каждой женской юбкой,

Как за прекрасною голубкой,

Есть откровеннейшее зло…

И дело даже ни в процессе,

Ни в стрессе и ни в политесе,

А в том, приятно ли принцессе,

Что вас за кем-то унесло.

Когда ни ветра шквал, цунами

Синоптики не предвещали,

Когда по всей небесной дали

Не облачно и не четверг.

Наоборот, погода в норме,

Деревья в строгой униформе,

И даже на политплатформе

Активности пожар померк.

Но зреет яблоко раздора

Пугая крупностью призера,

Как всех волнует разговора

Непредугаданный расклад.

Намеков тонкие рулады,

Полуулыбки, полувзгляды,

Что вас вот-вот с Олимпиады

Коварный снимет милдронат.

***

Я скучаю по тебе, тоскую

Я скучаю и смотрю в окно,

Всех прохожих взглядом провожаю,

Как скучают рельсы и депо

По звенящему в ночи трамваю.

Несколько часов – не долгий срок

И, как наваждение какое…

Ты вся там, где ноги жжёт песок,

А затем прохладит нежно море.

Ты вся там, где горы в облаках,

Где скворчит в напёрстках чёрный кофе…

Где проносится на скакунах

Наш июль на предпоследнем вздохе.

Где дельфинов стаи кораблям

Своё восхищение приносят,

И плывет наш лайнер по волнам,

Прорезая тело южной ночи…

Где к столу всегда приходит кот

И твою ласкает нежно ножку.

Там, где издревле вся жизнь течет

Не по времени, а – понарошку.

Где растений тонкий аромат

И воды прозрачной родниковье,

Где обнять тебя я был бы рад,

Весь пропитанный твоей любовью.

Где хочу всего и всё могу,

Ни к чему преград не замечая…

Оттого и в венах, и в мозгу —

Я скучаю по тебе, скучаю…

Я скучаю…

Дом мой – мой же плен

С камерами – выбирай любую…

Без тебя всё – бред, всё – ложь, всё – тлен…

Я скучаю по тебе…

Тоскую…

***

Я тебя не отпускаю

Ещё вчера на небе тучи,

Сегодня – блики по воде.

Ты говоришь – я самый лучший

Из всех, кто нравился тебе.

Что я желанный и любимый,

Мечта, пришедшая во сне:

Я – тот, которого отныне

Нет и не будет на земле.

Что я и горечь, и отрада,

Простор и тонкая стезя.

Я – тот, которого не надо

И без которого нельзя.

Я так тобою огорошен,

Что сам себя не выношу.

Я словно снегом с неба брошен

В сухую майскую жару.

Кто не любил, тот не страдает.

Слепому ни к чему глаза.

Мой майский снег, увы, растает,

И возвратится в небеса.

Я с ним тебя не отпускаю,

И ты исчезнуть не спеши.

Поверь, я только приступаю

К раскрепощению души.

А что затем – никто не знает,

Но все уверены – она

Однажды точно улетает,

Чтоб не вернуться никогда.

И оттого несчастней, горше

Вдруг отразится на судьбе,

Когда любовь с душою больше

Не возвращаются к тебе.

***

Причём здесь ты

Скажи, прошу тебя, причём здесь ты.

Я самого себя боюсь и прогоняю

Тебя, как будто точно знаю

И вижу – нам не миновать беды.

Я не боюсь ни смерти, ни теней,

Лишь одиночества судьбой навязшим,

И оттого мне в будущем страшней,

Чем в самом диком, подлом настоящем.

Ты восхитительна, горда, ты хороша,

Умна, красива, взгляд твой бесподобен,

И в твоём теле прячется душа,

К которой прикоснулся перст господен…

А я, что я, куда мне до тебя…

Хоть я хожу в учёных и поэтах,

И твердо подо мной лежит земля.

Но сколько прожито уже сюжетов

Бесчисленных романов о любви,

О том, как чувство прорастает чувством.

О том, как быстро прогорают её дни,

И следом ничего: всё грустно, пусто…

Но расскажи, причем, причём здесь ты.

Смешно мне быть седеющим мальчишкой…

Мы опоздали, нет на нас вины

Все слишком поздно,

Слишком, слишком, слишком…

***

Жду письма

Жду письма…

Зачем?

И сам не знаю.

Как же я тобою околдован…

Знаю, что нельзя, а принимаю

Всё, что ты ни скажешь, с полуслова.

В окна нити от дождя мгновенья тоньше,

Ветер осени за ними всё острее…

Ты пиши мне больше, больше, больше.

День от этих писем чуть светлее.

Чтоб под вечер, подбираясь снова

К берегам любовного томления,

Не придумать ничего другого,

Кроме, как писать стихотворения…

Что ж, я в этом не оригинален:

Занимаясь тем, чем предков предки,

Выправляя за свои печали

Только преотличные отметки.

Не сводя ни время, ни природу,

Принимая, что пришло – уйдёт,

Выпуская с рифмой на свободу

Тайное желание своё…

Но, то ль рифмы не стройна певучесть,

То ли зов её не тот, что прежде,

Жду письма, переживая участь

Всех, кому отказано в надежде.

С вечера и до прощанья с ночью

Жду, но прежде, чем сойдет тепло камина,

На его углях сжигаю строчки

Те, что память для тебя хранила…

***

Ворвавшись в твой сон

В доме твоём и тепло, и уют,

И всё в нем совсем, как прежде:

Вместе с тобой твои дети живут,

Рядом с детьми – надежды.

В доме твоём всё и просто, и мудро,

Как зимний пейзаж в окне,

Где среди ночи по самое утро

Ты думаешь обо мне.

Ты пишешь стихи про любовь и счастье,

И просишь меня прочесть.

Казённый дом и дорога в ненастье —

Всё, что реально есть.

Но, что не мечтается, то непременно,

Случится в ночном раю.

Меня ты целуешь, а я, наверно,

Ворвался в твой сон…

И не сплю.

***

Как-то летом

В деревню, к тетке, в глушь…

(А. С. Грибоедов. Горе от ума)

Всё повторяется и всё одно и то же.

Пока дни осени прозрачно холодны.

Затем зима, и, слава тебе Боже,

Что там совсем недолго до весны.

С весны и лето твердо солнцем правит,

В тепло на солнышко – мальцы и старики,

Где воробей в черемухе картавит,

И тени безобразно коротки.

Где так по-пушкински «всё комары, да мухи»,

И что ни ночь – любовные допросы.

И вот уже ты лечишься от скуки,

Ныряя в погреб, где засели осы.

А там вино и прорва всякой снеди,

И ты готов всем этим поделиться…

Она на раме, на велосипеде,

А сзади кто-то, чтоб мне провалиться!

Предмет любви – тихоня и зазнайка —

Тебя, как есть, совсем не замечает.

Одета просто: шорты, кеды, майка,

Которая не весть что прикрывает.

Ты ночь не спишь, ты прячешься в засаде,

И всё в порядке, и твой первый номер.

Ты в эту глушь приехал её ради,

И рвался жить, но в одночасье – помер…

Что лучше: быть убитым на дуэли —

Упасть от пули, от удара шпаги.

Всё, как у Пушкина: зима, Нева, метели,

Расплавленный сургуч, да лист бумаги,

Рояль, свеча и плотная портьера,

Дрожащих строчек пыл и быстротечность…

И скрип шагов по снегу до барьера,

И дальше-дальше в поле, в небо, в вечность.

Ты ни о чем и никого не просишь —

Ни с кем не в дружбе, и ни с кем не в ссоре…

Совсем не к месту прослезилась осень,

С ней лето по боку, деревня, пляж, и море…

Ты с рюкзаком стоишь в дверях вокзала.

Затем в купе, где ты и три соседа…

Вот поезд тронулся, а девушка махала

Ему рукой вослед с велосипеда.

***

Под Новый год

Вышла…

Под дверью цветы.

Курьёз…

Жёлтые розы?

Не мне…

Но кому же?

Снег по стеклу…

Приходил Дед Мороз,

Водки попил, был, наверно, простужен!

И никого. Вот и весь мой народ.

Я до утра в телевизор глазею…

Помню свой сорок второй Новый год,

На сорок третьем чуть-чуть не сдурею…

Вот они двадцать…

Пришла седина

Белой гирляндой по рыжему пледу.

Помню, как ты, не спросив у меня,

Переписал нашу встречу на среду…

Вот и среда.

И приёмный покой.

Врач, что прикуривал мне сигарету.

Самый красивый и самый родной,

Ты только был.

И тебя больше нету…

***