Говорят, что каждый писатель пишет ту книжку, которую он сам мечтал бы просто прочитать. Задумался. Потом ещё раз, ещё и ещё. Вроде понравилось. Понял, "никогда не потеряешь того, что не имел". Я со своим бессребреничеством – восьмое чудо света. Меня туристам за деньги показывать надо, чтобы вы просто пообщались со мной, а не вот это вот всё. Все мы, писатели, суть одинаковы, только роялти у нас разное. Мы, как никто другой, умеем перекраивать и время, и пространство, и границы возможного. Потоэтому с меня хватит. Амба! Не хочу больше ничего решать, хочу целыми днями ныть, что всё плохо. "Любовницы пропали, куда-то исчезло бабьё, / Подумай, а было ли это твоё?" Ведь никогда нельзя опускать руки, ибо рискуешь сделать это за минуту до того, как произойдёт чудо. И очередная книга уже написана и издана. Сама себя она продавать не станет. Так что покамест пойдёмте со мной. Вы пожалеете, но вам понравится. Тащемта.
"А мир был чудесный, как сопля на стене.
А город был хороший, словно крест на спине.
А день был счастливый – как слепая кишка
А он увидел солнце…"
Ждал очереди в салоне на выходную стрижку-брижку. Выставка, презентация недавно изданной очередной "шедевры" и всё такое. От нечего делать ознакомился с прейскурантом на шугаринг. Конечно, красивая женщина всегда украшает мужчину, а если она ещё и извращенка, то украшает ещё и его жизнь. Против роста волос густой сахарной пастой намазал, по росту волос сорвал… Ноги – одна цена, зона бикини – другая, зона в бикини – вообще третья, руки, подмыхи, усики… Сложил. Перемножил. Задумался. Если таким образом мне в день ощипывать по четыре тётки и работать дней эдак-так десять в месяц, суммарный доход получается… Сравнил со своими авторскими за последние пять лет. Вычел. Разделил… Не дожидаясь очереди, развернулся и ушел. Из салона. Из медиапространства. Из писательства. Не бывает маленьких дел, но бывают маленькие зарплаты. Волосатые женщины, конечно, не шнурки, но ради них я бы нагнулся. Тащемта.
"Сумасшедший дом в огне,
Санаторий сатаны.
Легион садистов ждёт
Час вторженья зла"…
Ахудивительное у меня сегодня настроение! Да и день сегодня выдался неожиданно большой, прямо скажем – днище! Вообще в моём возрасте уже сложно понять, что там у меня упало. Самооценка, сахар или серотонин. Творчество, оно, между нами говоря, как семечки. А семечки, в свою очередь, как секс. Пока не кончишь – не успокоишься. Единственный вопрос, который в данном контексте ещё беспокоит: можно ли имитацию оргазма отнести к милосердию или нет? Может, она есть сострадание? Сиречь благотворительность? Или вообще жалость и сердоболие? Но иногда всё же нужно заставить себя поставить точку. Многоточия ахудивительно как выматывают душу. Впрочем, это раньше я был “апологетом грустного юмора с многослойными смыслами”. Теперь я мастер трагической эротики. Он разделся – она расстроилась. Молодость же – это надевать трусы стоя, а возраст обязывает. Много упавших духом не понимают, что именно в этот момент дух они и обретают. Не всегда нужно искать в жизни смысл. Жизнь уходит на то, чтобы ежедневно на неё зарабатывать. Иногда стоит попробовать найти в жизни просто удовольствие. Вы меня до сих пор спрашиваете, как я отношусь к сексу? Давайте в обратном порядке: секс – семечки – творчество. Сами подумайте, как я могу относиться к тому, чему обязан жизнью? Так просто быть котом: родилась тройня – раздай! К тому же, что написано котом, то не вымоешь потом. Тащемта.
– Молодой человек, не подскажете, что это там так грохочет?
– Это?
– Да.
– Ничего страшного. Это кабздец крадётся.
– Какой Вы…
– Какой?
– М-м-м, деликатный. А почему так громко?
– А чего ему стесняться?
– И действительно.
– Ну, а я о чем?
– М-да… Будем считать, что первая попытка напроситься к вам за столик мне явно не удалась. Попробуем заново?
– Охотно. Женщина, вы кто?
– Я? Стыдно признаться, кишкоблудница.
– Это та, которая ходит на свидания только для того, чтобы поесть за счет мужчины?
– Получается, что да…
– И что, частенько Вас ужинают?
– Ну…
– И постоянно не танцуют?
– Да.
– А почему?
– Есть соображения, но лень рассказывать.
– И не рассказывайте. Слушать тоже лень.
И здесь традиционно бы открыть финал и сказать пару веских в заключение. Двинуть мысль по теме, так сказать. На этот раз про то, что в душе все мы, писатели – татары. И нам, татарам, все равно, что чай пить, что самовар пинать – лишь бы вспотеть! В отсутствии солнца сияем самостоятельно. И действительно, кто под нами не лежал? Незваного гостя спросите, он лучше всех про это знает. Но мы с русскими, а с ними Бог. И это многое объясняет. По крайней мере, нам. Не замечали? – Человеки, стоящие в очереди, всегда думают: стоит им прижаться к вам поплотнее, и дело пойдет быстрее. Особенно, когда эта очередь в банкомат, и всем вокруг “только спросить”. А если серьезно, люди перестали воспринимать друг друга в качестве людей. Их интересует всё, что угодно – как ты одеваешься, где и кем работаешь, сколько зарабатываешь, какая у тебя квартира, собака, на какой машине ты ездишь – всё что угодно, только не ты сам. Нам, писателям, сие по барабану. Это подобное притягивает подобное. Наш диалог с читателем строится, в лучшем случае, по принципу: “Много интересного, но лень рассказывать”, “Не рассказывай. Лень читать”. Знаем же, что мы бесподобны. Но пора бы уже и раскукливаться. Писатель ведь пишет ту книжку, которую он сам мечтал бы просто прочитать, молодость – надевать трусы стоя, а читатели, конечно, не шнурки, но ради них я всё-таки готов нагнуться.
– Так всё-таки, почему ты стал писателем?
– Понимаешь, если разговаривать с собой наедине, это – шизофрения…
– Ну, да…
– А если разговаривать с собой в присутствии читателя – литература. Понимаешь? Спи, давай!
– Слушай, а интересная мысль! Но ты уже определись, мне спать или давать?
– Давай, спи!
– А, поняла! Это ты на писательском, через запятую! Давай, спи, спи, давай. Типа «Худей, ешь, ешь и худей».
– Как говорится, если хочете использовать глагол, то спрягать его нужно правильно, а не как того захотит автор.
– Не поняла, это ты сейчас о чем?
– Не останавливайся! Глаголь! Спрягаю!
Жизнь – это серия проблем. И выбор за тобой: либо ныть, либо решать их. Так что всё будет хорошо. Готовьтесь.
“Беги, дорогая, беги,
Беги ради папы и мамы.
Если услышишь шаги,
Делай круги и зигзаги,
(О, беги!) Пока не затянутся раны,
Беги ради папы и мамы,
Пока не сотрешь каблуки” …
Ведь нам, татарам, всё равно.
Что траханных оттаскивать, что трахаться подтаскивать.
“Парам-па-пара-парам, парам, парам…”
Тащемта.
Искать меня не долго,
Я близок, так и знай.
Живёт в твоём смартфоне
Твой друг Пишистирай.
В планшете и в ноутбуке,
И на страницах книг
Пишу, стираю буквы,
Чтоб только ты не сник.
Ты óб руку со мною
Заглянешь через край.
Не утаит, не скроет
Твой друг Пишистрирай.
Со мной, Пишистираем,
Сегодня подружись,
И это приключение
Не кончится всю жизнь.
Искать меня не долго,
Я – ёкарный бабай.
Колпак твой треугольный,
Твой друг, Пишистирай.
Кстати, о поисках новой формы и смыслов. Если кому-то могло показаться, что я ушёл и потерялся в тумане, он глубоко ошибается. У меня всё ровно. Ровно по тексту «Песни о Каховке», провидческого стихотворения гениального Михаила Светлова. Российская история, как известно, развивается по восходящей, исключительно по восходящей спирали, «Тиндер» уходит, «Красное и Белое» всегда рядом, «и девушка наша проходит в шинели, горящей Каховкой идет…»
«Под солнцем горячим, под ночью слепою
Немало пришлось нам пройти.
Мы – мирные люди, но наш бронепоезд
Стоит на запасном пути!»
Чем занят я здесь, в литературном тылу пожара освобождения за Новороссию и далее, уверен, без остановки Малороссию? Как могу и умею кую свою толику победы. Победы Новой Русской культуры над правившей до недавнего времени бал «культуркой» «новых русских» из анекдотов про реальных пацанов, для которых Страдивари делал барабаны и подлежащий замене по причине забившихся пепельниц «шестисотый».
«На земле весь род людской
Чтит один кумир священный,
Он царит над всей Вселенной,
Тот кумир – телец златой!
Сатана там правит бал,
Там правит бал!
Люди гибнут за металл,
Люди гибнут за металл!»
И если пожар – это пламя, то тыл – его угли, без которых ни огню не гореть, ни шашлыку не пожариться. Шашлыку, по нашему традиционному русскому рецепту, свиному. Замаринованному в уксусе с луком, перцем и прочими молотыми специями. Из окорока, лопатки, но лучше всего из шеи. Потому что голова, по всем канонам, – на холодец. Костёр – любовь, любовь – костёр. А ещё огонь очищает. Не верите? Про Содом и Гоморру не сочтите за труд, перечитайте.
«Огонь!
Очистит золото от примесей.
Огонь!
Кто верит в истину – выстоит».
Ведь сколько бы ни не хотелось, но волей-неволей, анализируя и обобщая события, развернувшиеся с последней недели февраля двадцать-двадцать два, начинаешь верить прото-идеологам украинского нацизма. К примеру, цитате, приписываемой первому канцлеру Германской империи – фюреру второго рейха – Отто фон Бисмарку: «Пока Россия и Украина едины, победить Россию в войне невозможно. Необходимо разделить эти народы и стравить друг с другом… Нет ничего более гнусного и омерзительного, чем так называемые „украинцы“! Это отребье, взращенное поляками из самых гнусных отбросов русского народа (убийц, карьеристов, пресмыкающейся перед властью интеллигенции), готовое за власть и доходное место убить собственных отца и мать! Эти выродки готовы разорвать своих соплеменников, и даже не ради выгоды, а ради удовлетворения своих низменных инстинктов, для них не существует ничего святого, предательство является для них нормой жизни, они убоги умом, злобны, завистливы, хитры особой хитростью. Эти нелюди вобрали в себя все самое плохое и низменное от русских, поляков и австрийцев, для хороших качеств в душе их не осталось места. Больше всего они ненавидят своих благодетелей, тех, кто сделал им добро, и готовы всячески пресмыкаться перед сильными мира сего… рабские инстинкты настолько въелась в них, что покрыли омерзительными язвами всю их сущность!»
Или откристаллизовавшему сию мысль, рейхскомиссару Украины и гауляйтеру Восточной Пруссии времен рейха третьего Эрику Коху: «Украинцы – это оскотинившиеся русские, которые за идею Украинской Державы готовы зарезать даже свою фрау. Они – идеальные бойцы против Красной Армии, но после подлежат тотальной санации как самые страшные варвары».
Или главному идеологу современного глобального рейха – четвертого, «промышленному магнату, инвестору, филантропу, философу, писателю, экономисту, финансисту, банкиру, трейдеру, предпринимателю и меценату», как его характеризует недружественная сетевая энциклопопия, Джорджу Соросу: «Судьба самих украинцев „цивилизованный мир“ не интересует. Кто-нибудь спрашивает мнение свиньи, которую отправляют на котлеты?» В нашем случае, на шашлык.
И не нужно пытаться мне инкриминировать статью 282 УК РФ «Возбуждение ненависти либо вражды, а равно унижение человеческого достоинства». Я просто цитирую из интернет-источников западных отцов украинской идеологии. Самокритичные нам противостоят ребята, для объективности нужно заметить. Вот, к примеру, из классика украинской литературы Ивана Франко: «Не люблю украинцев… Так мало между ними нашел характеров, а так много мелочности, тесной заскорузлости, двуличия и гордыни, что действительно не знаю, за что должен я их любить… Может, должен любить Украину как расу, ту расу отяжелевшую, разнузданную, сентиментальную, лишенную закалки и силы воли, так мало способную к политической жизни на собственном мусорнике, такую плодовитую на оборотней самого разнородного сорта…» Или из приписываемого выкупленному когда-то русским дворянством из крепостничества «сонцу української поезії» Тарасу Шевченко: «Хохол останется хохлом / Хоть ты пусти его в Европу. / Где надо действовать умом, / Он напрягает только жопу».
Можно, конечно, рвать глотки и бесконечно спорить о фейках при цитировании, но мы живем во времена пост-правды. Врага нужно быть его же оружием. ВВирус был запущен, что написано пером, не вырубишь и топором, «хайли-лайкли» рулит и разруливает. Пока вокруг верят, что мы тырим унитазы и разбираем стиральные машины ради чипов для создания ракет, то и мы чем хуже?
Когда-нибудь потом историки разберутся и сведут все концы с концами. Как там пела «кормившая весь Советский Союз» «примадонна»? «Это завтра, а сегодня я его поцеловала»? Ну и мы «поцелуем», так как оправдываем цель средствами. Опять же, кто сказал? Орден иезуитов, сказал. Всея противостоящей нам просвещенной Европы. А посему позволю себе перефразировать Александра Невского: «Кто с мечом к нам придёт, от своего меча же и погибнет».
Для той же объективности также должен заметить, что и среди нас по военной диспозиции «ужасных русских» «ямыукраинцев» – национал-предателей, «пяткаколоннистов», релокантов и прочего стыдла – предостаточно. Но ничего, Благодатный огонь сходит и по их душу. Не даром же Иосиф Бродский под конец жизни предрек из загнивающего Нью-Йорка:
«Дорогой Карл Двенадцатый, сражение под Полтавой,
слава Богу, проиграно. Как говорил картавый,
«время покажет кузькину мать», руины,
кости посмертной радости с привкусом Украины.
То не зелено-квитный, траченый изотопом,
– жовто-блакитный реет над Конотопом,
скроенный из холста: знать, припасла Канада —
даром, что без креста: но хохлам не надо».
Здесь за цитату отвечаю. Головой. Видеодоказательства, благо, общедоступны. Но, впрочем, сегодня хотелось бы не об этом. Выпустили пар, и будет. Кто-то из великих сказал: признать проблему – наполовину решить проблему. Проблему признали. Решаем. Еще важнее понять, в чем корень этой проблемы. Понять, докопаться и выкорчевать к ядрене фене. Позже разровнять участок, посадить цветочки, разбить грядки и посеять газон, который, как известно, ухода особого не требует. Главное не забывать вовремя поливать и стричь.
И основных причин сегодняшнего пожара, как мне размышляется, сегодня две. Наша неизбывная страсть к низвержению с пьедестала прошлых правителей и активно культивировавшееся, как минимум последние полвека, западопоклонничество. «Сегодня Катенька на съёме в дискотеке, / На шмотки фирменные деньги нужно ей. / И есть уже парнишка на примете («Во сколько?») / Тем более, что сам он лезет к ней» … В итоге и получилось, что «спит-спит-спит Оля с тем, кто платит, / А про СПИД-СПИД надоело, хватит. / Слушайте рекламу каждый-каждый час: / «Пользуйтесь резинками фирма «Адидас».
«Как в жарком мареве
в постели билась женщина —
Вчерашнее дитя не возвратить.
Запекшимися, страстными губами
Просила заплатить, просила пить.
Но только никого уж рядом не было —
Оставив деньги ей, ушел он словно вор.
Мечта её сбылась, и завтра купит
Юбочку с наклейкой
фирмы «Мисс Диор».
Кажется, мы уже на «миссдиорились». До мисс диареи или даже миссис. И реклама «штучек фирмы «Адидас» оскомину нам набила уже такую, что мама не горюй. Ещё бы отучиться виноватыми в своих сегодняшних бедах своих же прошлых правителей назначать, зарубить на носу, что история не имеет сослагательного наклонения – и вообще было бы хорошечечно. Ну и, за компанию, прекратить обслуживать интересы «тех, кто платит» и запомнить, что деньги – это ещё не богатство, всех денег не заработаешь, только геморрой.
«Видите, ребята, это все не шутка,
Помните, ребята, Оля – проститутка
Девушка богата и живет на славу,
Кто найдет, ребята, на нее управу?»
Для полного, свойственного моей стилистике, форшмака, хотелось бы под конец процитировать слова героя, хочется верить, последнего президента Незалежной в её сегодняшнем виде. Президента Голобородько. Об украинцах и хохлах: «Я считаю, что украинцы не рождаются хохлами. Я считаю, что мы все с вами рождаемся украинцами. И раз мы родились, значит мы как-то это заслужили? Или мы, или родители, или предки наши – не важно. И этот человек, я уверен, был рожден украинцем. Маленьким, пухлым, розовощеким украинцем, три с половиной килограмма. Вопрос в другом – как из этих трех килограммов человек превращается в стокилограммового хохла. Как это происходит? А я вам объясню. Мы сами виноваты. Вот такие, как вы, как я, как мы все. Мы сами виноваты.
Все начинается в роддоме. Родился этот мальчик, нужно занести. Занести обязательно, надо дать врачу! Не дали – залезай обратно! А потом мы этого ребеночка приносим домой, и там этот ребеночек – еще украинец – как только начнет мотать на ус, так станет хохлом. Что он видит? Первое: папа. Папа сидит, естественно, смотрит телевизор и говорит: «Да во всем виноваты эти козлы, эти скоты, эти политики чертовы!» Между этим пересчитывает двести гривен, которые вчера заработал на пикете, когда стоял за этих же козлов и вонючих депутатов! Это нормально. Не стоит папа – стоит кто-то другой. Значит, кто-то другой должен взять эти вороватые бабки? Почему не я? Ребенок наматывает на ус, и наш украинец – по чуть-чуть – начинает превращаться в своего папу. В этого хохла. По чуть-чуть. Не все потеряно.
Есть дядя из ОВИРа, тетя из БТИ, и все устраивают мальчика – куда? – в школу. Дорогую. Не… ДороГую школу. И заканчивает очень хорошо ребеночек школу. И едут все отдохнуть на Днепр, аттестат получили, одни пятерки. Конечно! Почему нет? Шашлычок, коньячок, очень вкусно… А мусор? Мусор хохлы уберут. И в этом приподнятом настроении поступаем мы в институт, все те же помогают решать. И после института – куда мы едем? – на Днепр! А что ж там все загажено? А что ж там везде этот мусор? Тут же табличка прибита: «Не мусорить!» Кто ж тут намусорил? Что ж эти хохлы не убирают после себя?!
И в хорошем настроении, на новой Хонде, подаренной к выпуску из института, мчит наш уже полухохол-полуукраинец по ночному Киеву, там, где нет дорог, и абсолютно насрать – извините меня – на людей, которые в это время спят. Пришли с ночной… Или мать, уставшая на двух работах, чтобы накормить своего ребенка… Только-только укачала пацана… А он мчит в будущее!
Будущее не за горами. В двадцать-двадцать пять лет он станет депутатом. И превратится наш украинец в стопроцентного, чистокровного хохла. И все у него будет хорошо. Правда, детки будут учиться в Швейцарии… Не здесь – ну, чтобы подальше от хохлов. Отдыхать он будет не на Днепре – там же уже он насрал – а на Мальдивах – ну, чтоб подальше от хохлов. Квартирку себе купит, тоже где-то в Лондоне – чтоб подальше от хохлов. Подальше от этого всего… Не мое… Вот такая у нас загадочная хохляцкая душа».
«Путана, путана, путана,
Ночная бабочка, ну, кто же виноват.
Сквозь рваные раны тумана
Огни отелей так заманчиво горят».
О проекте
О подписке