О, как мне дороги все те проказы, Когда, у матери стянув краюху хлеба,Кусали мы с тобой ее по разу, Ни капельки друг другом не погребав.
Вы ль за жизнь его сердцем не индевели, Когда босые ноги он в лужах осенних макал? А теперь он ходит в цилиндре И лакированных башмаках.
Я пришел, как суровый мастер, Воспеть и прославить крыс. Башка моя, словно август, Льется бурливых волос вином. Я хочу быть желтым парусом В ту страну, куда мы плывем. ‹1920›