Жизнь, как вода, в песок течёт, последний близок путь почёта, осталось лет наперечёт и баб нетронутых – без счёта.
Душа отпылала, погасла, состарилась, влезла в халат, но ей, как и прежде, неясно, что делать и кто виноват.
В нас что ни год, увы, старик, увы, темнее и тесней ума палата, и волосы уходят с головы, как крысы с обречённого фрегата.
Бывает – проснёшься, как птица, крылатой пружиной на взводе, и хочется жить и трудиться, но к завтраку это проходит.
В пепле наползающей усталости, следствии усилий и гуляний, главное богатство нашей старости — полная свобода от желаний.
Есть люди, провалившие экзамен житейских переплётов и контузий, висят у них под мутными глазами мешки из-под амбиций и иллюзий.
Чтобы в этой жизни горемычной быть милей удаче вероятной, молодость должна быть энергичной, старость, по возможности, – опрятной.