Рукописи не горят, не могут, во вселенских хранятся сейфах, чтоб когда-то сердца затронуть… Только бы… Наступило время!

© Яна Варшавская, 2019

© Интернациональный Союз писателей, 2019

* * *

Лауреат II национальной литературной премии «Писаель года» (2013).

Лауреат II премии и победитель Международного поэтического конкурса «Золотая строфа» (2011–2015).

Кавалер медали им. С. Я. Надсона «За личный вклад в развитие российской культуры и литературы», медали «65 лет основания ИСП», медали имени Владимира Набокова «За вклад в зарубежную литературу», медали имени Бориса и Глеба «За искренность в литературе» и памятной медали «220 лет со дня рождения А. С. Пушкина».

Заняла 1-е место в конкурсе поэзии имени Иннокентия Анненского на 34-м международном фестивале «Аэлита» (2017).

Присуждено 3-е место в поэтическом конкурсе имени Марины Цветаевой на фестивале «РосКон» (2017).

Отмечена специальной премией имени В. Белинского на фестивале фантастики «РосКон» (2019).

Автор 6 книг и 40 авторских сборников, вышедших в 2011–2019 годах.

Отмечена более чем 60 дипломами, благодарностями и грамотами на различных конкурсах и фестивалях.

Предисловие
Пути, печали и надежды

Стихи Яны Варшавской полны движения по жизни, выраженного порой опосредованно – в поездах, перронах, переездах.

 
Одиноко бродила душа
по перрону безбожного мира…
 

Символичное определение – мир-перрон. Мир, где надолго оставаться не положено, но всё-таки нужно как-то жить и ждать. «Встретить, вспомнить, обнять и остаться…».

Встреча и разлука – тоже ключевые понятия для поэзии Яны Варшавской.

Двое встречаются в поезде, и многое кажется возможным. Однако лирическая героиня констатирует:

 
Я твоё не спросила имя,
но и ты… Не позвал к себе…
 

И не понять сразу, распорядилась ли так судьба, что «что-то не случилось», или никакой судьбы нет и в том вина героев. Впрочем, вчитавшись в другие строки Яны Варшавской, понимает, что судьба, соединяющая и сближающая, всё-таки судьба была и есть:

 
Семь миллиардов божьих клонов,
а ты один сумел обжечь
горячим холодом пристрастий…
 

Найти единственного среди множества – это ли не чудо? Но еще большее чудо – оказаться близкими душевно, разделяя общие «пристрастия», как в другом стихотворении, где лирическая героиня просит «почитать на ночь Мураками».

Поэзия Яны Варшавской порой озаряется особым блеском, точно поэтесса стремится наполнить её радостью, потому что

 
Захотелось каких-нибудь красок, самых ярких и пусть озорных,
чтобы мир не грустил понапрасну и купался в лучах золотых…
 

Но время для красок иногда оказывается неподходящим:

 
Бумага плачет акварелью:
смешались в серое тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война…
 

Это описание поздней осени, когда все краски ушли, оставив только «мрачный купол». Разочарованное безвременье – так можно описать еще одну тему творчества Яны Варшавской.

Но и это пройдёт рано или поздно. После зябкой бескрасочной осени приходит зима, белое время перехода, которое «разостлав серебра покрывало, хрупким мелом испишет надежды холсты».

Поэту не дано знать наверняка, как это будет, но всегда возможно ждать и надеяться. И, конечно, творить.

Андрей Щербак-Жуков,

поэт, литературный критик

Дождь

 
Небо ртутное в синих заплатках,
было б лучше – наоборот!
Жаль, иссякла лазурная краска,
когда Бог расписал небосвод…
Был бы Лондон, тогда понятно,
королева – любитель дождей,
а у нас голубые пятна
в небе лучше других новостей.
 
 
Дождь сегодня со счёту сбился,
в луже хмурится серый дом:
не хотел, но опять умылся
и залёг в ней на дно, как сом…
 
 
Дождь сорвал все цветные заплаты,
мокрый бисер расшил небосклон,
только огненно-красным закатом
льётся солнце сквозь тёмный шифон
 

05.07.2016 г.

И купался в лучах золотых…

 
Утром рано, когда ещё мысли не проснулись в моей голове,
обрасти не успели словами, не теснились на белом листе…
Захотелось каких-нибудь красок, самых ярких и пусть озорных,
чтобы мир не грустил понапрасну и купался в лучах золотых…
 

10.11.2017 г.

Я лету оставался верен…

 
Слова просились на бумагу,
лились причудливые мысли…
А за окном, подобно флагу,
последний лист – последний выстрел…
 
 
Лежит, распятый на асфальте,
дождями осени расстрелян,
и умоляет: «Не вздыхайте…
Я лету оставался верен…»
 

08.11.2017 г.

Почитай мне на ночь Мураками…

 
Почитай мне на ночь Мураками,
хочешь, про охоту на овец,
что угодно… Лишь бы вечерами
с нами были джаз и «Дэнс. Дэнс. Дэнс»!
Почитай мне на ночь Мураками:
про подземку и «Норвежский лес».
Проплывут сюжеты островками…
Лексингтоном и «Страной Чудес…»
 
 
Почитай мне на ночь Мураками:
«Мой любимый sputnik», «Послемрак»,
«Сжечь сарай» и «Край обетованный»,
и «Все божьи дети могут танцевать»…
 

08.07.2013 г.

О чём не знает первый снег…

 
О чём не знает первый снег,
когда ещё кружится в небе…
Как слаб голодный человек,
мечтающий о белом хлебе…
 
 
У снега будет краткий век,
и поутру он весь растает,
но сколько быстрых горных рек
водой своею напитает…
 

11.12.2017 г.

Некоторые события происходят с чьей-то подачи…

 
То судьба расстарается и пошлёт Знак, то человек вовремя скажет нужное слово. А может, просто вся Вселенная в рупор орёт: «Да открой уже эту чёртову дверь!»
Муж давно хотел купить эту книгу. И вот книга доставлена и получена.
Прекрасное издание, суперобложка. Сочные цвета, на рисунке в центре – рыжий кот. Открыла. Первое, что я прочла, это история написания научно-фантастического романа Роберта Хайнлайна, впервые опубликованного в 1956 году. Пересказывать не буду, просто процитирую:
«Когда мы жили в Колорадо, там выпал снег. Наш кот – а я кошатник – захотел выйти из дома, и я открыл ему дверь, но он не выходил. Просто продолжал вопить. До этого он видел снег, и я не мог понять, что случилось. Я снова и снова открывал перед ним другие двери, а он опять не выходил. Потом Джинни сказала «О, он ищет дверь в лето». Я махнул на кота рукой, попросил её не говорить больше ни слова и написал роман „Дверь в лето“ за 13 дней».
Что сказать?.. Идея на миллион!
Тихо позавидовала, но «двери» не отпускали. Утром, по пути на работу, вдруг подумалось: а сколько я открываю дверей, чтобы сесть за свой компьютер в аудитории политехнического университета?
Оказалось – двенадцать!
Собственно, это и есть история одного стихотворения.
 

Вернуться в старый милый дом…

 
Открыв от дома до работы
двенадцать запертых дверей,
вдруг вскрикнешь поневоле: «Кто ты?
Хранитель или дуралей?..»
Так много шансов развернуться,
уйти с проторенной тропы…
Но ты идёшь, чтоб не очнуться
в момент набора высоты…
И будто вырастают горы,
а первый шаг всегда страшит…
Нога не чувствует опоры,
и воздух чуточку дрожит…
Но вновь из дома и подъезда
в машину, из неё потом
туда, где двери, как надежда
вернуться в старый милый дом…
 

29.11.2017 г.

А я поверю в нашу сказку…

 
А я поверю в нашу сказку:
в простые радости и счастье,
в негромкие слова и ласку,
хоть за окном дождей ненастье…
Пускай ветра и снег колючий
готовы сердце заморозить,
я вспомню тот счастливый случай
и в клетку плед, и вечер поздний…
 
 
Да, я поверю в нашу сказку:
в ней будет колдовство и чудо…
А слёз, пролитых понапрасну,
разлук и ревности не будет…
 

17.11.2017 г.

Почти по Босху…

 
Спорить больше не нужно:
в этом зеркале мира
всё из кружев и плюша…
А в душе паутина…
 
 
Отражение жизни,
как застывшая маска…
Ни движенья, ни мысли,
лишь потрескалась краска…
 
 
Спорить с вечностью глупо.
Снов больных вереница,
как сквозь толстую лупу,
искажённые лица…
 

16.11.2017 г.

Простые позабыв слова…

 
Как след на рыхлом белом снеге,
как оттиск красок на картоне,
как лист на крохотном побеге,
как одинокий остров в море …
Тебе хотелось выделяться,
казаться значимым и смелым
и первым над собой смеяться,
и улыбаться тоже первым…
 
 
Как омут может быть глубоким,
как пристань слишком далека…
 
 
Так стать безмерно одиноким,
простые позабыв слова…
 

16.11.2017 г.

Осеннее либретто

 
Моросящий мелкий дождь,
ярко-красная рябина…
Куртка вымокла насквозь,
и обрызгала машина…
Зонтик дома на столе,
ветер раздувает чёлку,
настроение вполне,
чтобы сбить природу с толку:
сесть в огромный самолёт,
можно даже без поклажи,
дней пятнадцать напролёт
баловать собою пляжи…
 

15.09.2017 г.

Бумага плачет акварелью…

 
Бумага плачет акварелью:
смешались в серое тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война.
Зелёный цвет – под слоем пыли,
горят болота и леса,
а солнце алое за дымом —
не хочет показать лица…
Художник что-то перепутал,
не может солнце не сиять…
Откуда взялся мрачный купол?
Его не сдвинуть и не снять…
Планета выбрала неверный
маршрут, но всё-таки летит…
Позволь сойти, я буду первой,
ведь мне с тобой не по пути…
 
 
Бумага плачет акварелью:
смешались в серое тона,
исчезли краски… Две недели,
как им объявлена война…
 

03.08.2012 г.

Настроение

 
Свинцом окутана планета,
но в небе солнца белый круг
лучи соломенного цвета
сквозь тучи посылает вдруг…
И свет живительный ласкает,
и небо выше на чуть-чуть:
уже как будто и не давит
и просит даже улыбнуть…
 

13.09.2017 г.

А нынче выдалась минутка…

 
А нынче выдалась минутка…
Грустить бы мне, да вот никак.
Хожу и улыбаюсь шуткам
судьбы… И вижу новый знак…
Пройти бы мимо или сделать
судьбе покорно реверанс…
 
 
Для космоса, конечно, мелочь,
а мне – лет десять про запас…
 

12.09.2017 г.