Сегодня у меня эмоционально сложный день, сегодня день рождения моей матери. Она родилась в мае одна тысяча девятьсот шестьдесят пятого года, а меня родила в сентябре одна тысяча девятьсот восемьдесят шестого. Сегодня у неё юбилей, ей исполняется шестьдесят лет, а я её не поздравлю. Это мой сознательный выбор, выбор, держать с ней дистанцию, потому что она снова и снова делает мне больно.

Мне было восемь лет, когда ушел отец и после этого я стал для матери символом всех её жизненных проблем и неудач. Она сама для себя так решила и отношение её ко мне было соответствующее. Я не мог защитить себя сам и не понимал, что мне нужна помощь и защита. В определённый момент она довела меня до крайней степени отчаяния, мне было около двенадцати лет, когда я почти что совершил с собой непоправимое, но в последний момент решил, что хочу оставить за собой записку, остановился, сел за стол, достал ручку и бумагу, и сидя за столом ревел, а капающие с моего лица слезы впитывались в лист бумаги кляксами. В тот вечер я так ничего и не написал.

Конец ознакомительного фрагмента.