Отзывы на книги автора «Владимир Высоцкий»

Спрашивают, кем я себя преимущественно считаю: поэтом, актером или композитором.
Мне трудно ответить на этот вопрос. Я думаю, что сочетание тех жанров и элементов искусства, которыми я занимаюсь и пытаюсь сделать из них синтез, - может быть, это какой-нибудь новый вид искусства.<…> Может быть, все это будет называться в будущем каким-то одним словом. И тогда я вам скажу: «Я считаю себя этим-то».

Есть такой вид искусства - Высоцкий. Он был и остается неподражаем, хотя многие пытались, пытаются и будут пытаться работать под него. Еще при его жизни так называемые "магнитофонщики" продавали с рук записи Высоцкого, в которых из 90 песен его были в лучшем случае 7. За остальные 83 его неоднократно вызывали «на ковер», стыдили и даже писали разгромные статьи в газеты «О чем поет Высоцкий».
«Эксмо» в этом году выпустило многогранное издание Высоцкого. Оно включает в себя сборник его рассказов, текстов программ для встреч со зрителем, отрывки его дневников, автобиографию и письма.

Я вам должен сказать, что песня для меня – никакое не хобби, нет! У меня хобби – театр. (И вообще самая лучшая профессия – это хорошо оплачиваемое хобби.)

На что может быть похожа проза такого человека? На его песни. Короткие предложения, с нервом, у каждого рассказа есть свои ритм. Они очень разные. Что-то берет за душу, что-то за горло, что-то пропускаешь мимо себя. Рассказ, которым названа книга, обрывается внезапно. Оставляет впечатление какой-то незавершенности. Я не люблю, когда песни Высоцкого поет кто-то другой. Как бы певец не старался, а все равно выходят крикливые кривляния. Как бы я отнеслась к этим рассказам, будь на обложке другая фамилия? Честно, не знаю. Но там написано «Высоцкий» и я не могу воспринимать их уже отдельно от него самого.

Самая ценная для меня часть книги – автобиография. Его слова, его жизнь, его правда, его чувства, его мысли, его, а не биографов, не друзей, не женщин, где каждый имеет свое мнение и "перетягивает одеяло" на себя. А вот письма я читать не смогла. В автобиографии Высоцкий неоднократно говорил, что не отвечает на вопросы о личной жизни и сам подобных вопросов никогда не задает. Что может быть более личным, чем переписка с любимой? Я прочитала 4 письма и мне стало стыдно до пунцовых щек. Как будто только что в дружеской беседе человек сказал мне, что не любит когда лезут к нему в душу, а я, пользуясь случаем, сразу полезла в ней копаться. Как-то это неуважительно получается. Видимо, крепко сидит во мне догма, что чужие письма читать не хорошо.

Почему пишут, что это повесть о проститутках? Она о несчастных людях, мужчинах и женщинах. О тяжёлых, надломленных судьбах. Печальная, ностальгическая история. Будто сидит пожилой седой уже человек и вспоминает свою бурную молодость, веселых безбашенных дружков, наивных пьяненьких и лёгких на любовь подружек... Вроде и грустно вспоминать и в то же время грусть светлая, потому что самое прекрасное время в жизни - юность. Всё кипит-бурлит вокруг, душа рвётся на части, страсти накрывают с головой - не выплыть. Чьи-то квартиры, голоса, гитары, лица, песни, водка и далекие уже глупости...

Мне настойчиво вспоминались мои 90-е. События повести происходят в 1977 году, а очень похоже на то, что и 15-20 лет спустя было, чем жили наши дворы и компании. Да, семьи эти не из самых благополучных слоев общества. Но образы узнаваемые до боли. Кто-то потом вполне благополучным и респектабельным стал. Кто-то не стал. И любовь, всегда любовь...

Не могу сказать, что с литературной точки зрения все чётко и выверено в произведении, но очень душевно. Местами разговорно совсем написано. Будто речь слышишь. Заволакивает, увлекает за собой в эти воспоминания, не хочется отрываться. Жаль, мало. И заканчивается история резко, на звенящей гитарной струне... Впечатление незавершенности, да.

«Девочки любили иностранцев».
Как это принято выражаться – срез общественной жизни? Галерея образов, сравнительное жизнеописание, анализ?
Остро. Вспышкой на лезвии. Яростной вспышкой одного брошенного взгляда. На картину жизни. Срез. С патологоанатомической точностью.

Да, девочки любили иностранцев. А кто любил самих девочек?
Не так, чтобы «И можно ли ее было не соблазнить?», и не так, чтобы «Не он – был бы другой, хуже, должно быть», и даже не «Мне все обещают помочь и устроить, но если с кем выспишься – он сразу забывает, а если нет – тем более»…

Девочки любили. Их унижали,- а они любили. Их презирали, ими пренебрегали,- а они любили. Ими делились с друзьями – в лучшем случае, в худшем - передавали по «пересменке». В окружающей их реальности любовь подменялась удовлетворением, благополучием, удовольствием. А они любили.

Русские девочки, любившие иностранцев, вырастали в русских женщин, которые одни только и способны любить истово, с верой, с надеждой, с полной самоотдачей – любить непонятых гениев, алкоголиков, домашних тиранов, сидящих и сидевших… В прочем, пока ещё получается обманывать себя и подменять одни понятия другими, можно любить иностранцев и подобную им «чистую» публику.

Девочки, которых любили иностранцы,- яркие бабочки-однодневки, все на одно лицо (фигуру, размер), все с отсутствующей судьбой – прошлым, будущим, прошлыми и будущими проблемами. Таковы они для иностранцев. Но и этих девочек кто-то любит до остановки дыхания, до потери себя, до обретения смысла, до невозможности жить не надеясь, не любя…

Я не знаю, как рассказывать о Высоцком. Как выразить словами эти непередаваемые ощущения от его стихов и песен, от его хриплого голоса, от его взгляда. Это разрыв. Удар молнией. Это иголкой по оголенным нервам.

Так просто недооценить его - как поэта, как певца, как человека. Не раз слышала: "Высоцкий? наркоман? блатные песни? под гитару?" Наверное, не каждому легко вслушаться, вчитаться, всмотреться. Увидеть его - живого и настоящего, близкого и понятного, такого разного... Но ведь каждый в его стихах найдет что-то свое, хоть иногда и не верится, что все это написал один человек:

Я не люблю холодного цинизма,
В восторженность не верю, и еще -
Когда чужой мои читает письма,
Заглядывая мне через плечо.

Когда вода Всемирного потопа
Вернулась вновь в границы берегов,
Из пены уходящего потока
На берег тихо выбралась Любовь -
И растворилась в воздухе до срока,
А срока было - сорок сороков...

А вчера на кухне ихний сын
Головой упал у нашей двери -
И разбил нарочно мой графин, -
Я - мамаше счет в тройном размере.

И мое любимое, которое всегда до слез:

Дальше...

Их восемь - нас двое. Расклад перед боем
Не наш, но мы будем играть!
Сережа! Держись, нам не светит с тобою,
Но козыри надо равнять.

Я этот небесный квадрат не покину.
Мне цифры сейчас не важны,-
Сегодня мой друг защищает мне спину,
А значит, и шансы равны.

Мне в хвост вышел "мессер", но вот задымил он,
Надсадно завыли винты.
Им даже не надо крестов на могилы,
Сойдут и на крыльях кресты!

- Я - "Первый", я - "Первый", - они под тобою,
Я вышел им наперерез.
Сбей пламя! Уйди в облака! Я прикрою!
В бою не бывает чудес!

Сергей! Ты горишь! Уповай, человече,
Теперь на надежность строп!
Нет! Поздно - и мне вышел мессер навстречу.
Прощай! Я приму его в лоб.

Я знаю - другие сведут с ними счеты.
А по облакам скользя,
Взлетят наши души, как два самолета,-
Ведь им друг без друга нельзя.

Архангел нам скажет: "В раю будет туго!"
Но только ворота - щелк,
Мы Бога попросим: "Впишите нас с другом
В какой-нибудь ангельский полк!"

И я попрошу Бога, Духа и Сына,
Чтоб выполнил волю мою:
Пусть вечно мой друг защищает мне спину,
Как в этом последнем бою.

Мы крылья и стрелы попросим у Бога,
Ведь нужен им ангел-ас,
А если у них истребителей много,
Пусть пишут в хранители нас.

Хранить - это дело почетное тоже,
Удачу нести на крыле
Таким, как при жизни мы были с Сережей,
И в воздухе и на земле.

Аудиокнига «Роман о девочках» будет интересна всем, кто любит песни Владимира Высоцкого и хочет открыть для себя и его прозаическое творчество. С этим радиоспектаклем вы сможете ощутить горечь взросления послевоенного советского поколения и, может быть, даже почувствовать, в чём кроется секрет романтики и «жалостливости» так называемой блатной (или дворовой) песни.

Вышивала в знак глубокой симпатии...

Есть Высоцкий. Личность, хоть и противоречивая, но, скорее, со знаком плюс. Есть его песни. Песни культовые, но в отрыве от его личности и его исполнения, много теряющие. А есть Высоцкого проза.

И проза эта есть часть и продолжение поэзии и песен. Читается точно так же, как и слушается. Там есть всё - правда жизни, жёсткость, жестокость, юмор, сатира, любовь. Владимир Семёнович верил в то, что он делал. Его вера сквозит из каждой строчки его песен, каждого слова прозы. Он верил, что его мир - самая главная основа. Что все мягкости, любовности, нежности - это всё напускное, лживое. Хоть и возможное. Есть некоторый шанс, так сказать.

И в этом я с Высоцким не согласен категорически. Мне кажется, вся жестокость в нашем бренном мире только для подчёркивания его красоты. Преодолел - стал счастливым. Понял, что она есть неотъемлемая часть, её преодоление - часть достижения счастья, считай, познал дзен.

Но Высоцкий верил в другое. Верил твёрдо, поэтому писал гениально. Жаль, что, по всему выходит, человеком он был, счастья не нашедшим.

Я был душой дурного общества,
И я могу сказать тебе:
Мою фамилью-имя-отчество
Прекрасно знали в КГБ.

Если честно признаться, не люблю я советскую прозу. Не интересна мне тематика этих произведений, это если брать, в общем, и в целом. Наверное, мне, как человеку прожившему в СССР от силы несколько часов своей жизни, трудно понять этот менталитет, проблемы того времени и мышление людей. Потому что у меня другие ценности, взгляды на вещи и т.д. Ни в коем случае это не повод для гордости или чего-то еще, просто констатация факта. Но эта книга меня заинтересовала, и я бы соврал, если бы сказал, что меня привлекло не имя автора. Но не подумайте это не дань моде, или потому что почитать Высоцкого сейчас в тренде. Мне действительно интересен этот человек, и мне действительно нравиться его творчество (не все, наверное, но все же). Но так было не всегда. Должен опять же признаться, что еще, наверное, лет шесть-семь назад, я считал песни Высоцкого эдаким блатняком и никакого интереса, и тем более уважения я к ним не питал. Как сильно я заблуждался. Но мнение я свое поменял, как только вслушался в слова, и хотелось бы верить, что понял их, понял что-то для себя. Когда мне в руки попала эта книга, захотелось познакомиться с Высоцким не только как поэтом, певцом, актером, но и прозаиком. И да, если бы на ней красовалось не имя Владимира Семеновича, а какого не будь рендомного Петра Иванова, я бы никогда ее не прочел.

А теперь о самой книге, не могу сказать, что она понравилась или не понравилась, она оставила меня равнодушным, в прицепе. Чувствуется стиль, присущий песням Высоцкого, собственно стиль Высоцкого, и когда читаешь, в голове звучит его голос, который описать словами не возможно, потому что они все будут звучать нелепо и не смогут передать всей той глубины. Но сама книга не наполнена той глубиной, как по мне. Есть очень интересные мысли, но в целом не то, совсем не то, что я ожидал.

Не хотелось бы сыпать шаблонами, хотя я уже это сделал, но талантливый человек талантлив во всем. И талант Владимира Семеновича отрицать у меня не повернется язык, но для себя я отметил, что его поэзия мне больше по душе, нежели проза. И стараясь быть объективным, насколько мне это под силу, не взирая на лица, так сказать, поставил именно такую оценку.

Владимир Семёнович Высоцкий - личность мирового масштаба, человек, который был замечательным актёром кино и театра, автором-исполнителем песен, писал песни для фильмов, был замечательным писателем. В этом сборнике собраны рассказы Высоцкого, сценарии, письма к жене и друзьям, а так же сам "роман о девочках"
Герои этого сборника - это такие же герои, как и в песнях Высоцкого - люди разных слоёв общества, разных мнений и привычек, это люди, которые сомневаются, ошибаются, пытаются поступить правильно (не все), переживают, не могут на что-то решиться. Они настолько живые, что мне часто казалось, что Владимир Семёнович просто описывал что-то из своей жизни. И да, как и в песнях, в главных героях я почему-то всегда в голове представлял самого Высоцкого. Интересно, почему?
В конце книги опубликованы его письма жене, друзьям. И мне, как любителю его песен, было очень интересно читать о том, как он писал о новых песнях, как отправлял черновики кому-то, обещая, что к личной встрече он всё допишет и доделает, и, естественно, споёт.
Я считаю, что эта книга будет интересна всем читателям, а не только любителям Высоцкого, потому что если отбросить имя автора, то здесь все равно остается интересная история, отличный слог, и небольшая грусть после того, когда переворачиваешь последнюю страницу.

Обложка этой книги полностью соответствует её духу. Большинство стихотворений и песен - на разрыв. Пробирают до дрожи, заставляют кожей почувствовать то, что закрыто в буквах, словах, слогах.
Владимир Высоцкий - один из любимейших моих поэтов XX века.

Мой отец всю жизнь цитировал Высоцкого. В особенности песенки шутливые: про Кука, зарядку и жирафа с антилопой. Всегда с улыбкой, прицокивая языком и выделяя интонацией особые места этих стихов - песен. Я слушала и воспринимала Высоцкого почти как Чуковского, смешного дядьку со стишками. Взрослея и находя в себе минуты отчаяния, грусти и тяготения от несчастной любви (читаем подростковый возраст) я натыкалась в сборниках песен на диске у папы на другие композиции и начинала вслушиваться в разорванное печалью сердце автора. Слова тогда были просто слова, для рифмы, для слога.
Когда отца не стало я переслушивала эти диски и во мне отзывалось что-то, похожее на понимание смысла. Взрослее, смакуя стих за стихом я нашла что-то в себе, что есть в этих строках. Я убедилась, что во мне нет чего-то из этих стихов. Поэтому, когда на полке магазина я увидела сборник стихов, я решила, что эта книга у меня обязательно должна быть. Чтобы в очередной раз, когда я буду пересматривать фотографии из детства, когда  щемящая волна захочет вырваться наружу, я взяла этот сборник и прочитала с рёвом или нежностью всё, что когда-то считала странным. То, что сейчас делает меня спокойной и счастливой. Когда эти стихи забирают боль, когда я как будто слышу голос отца и его интонации, прицокивание языком и улыбку.