Стихи на полях прозы

Все то, что было молодым, Стареет. Может статься, Умру почтенным и седым И поглупевшим старцем. Меня на кладбище снесут И – все равно не слышу — Немало слов произнесут, И до небес превознесут, И в классики запишут, И назовут за томом том, Что написал для вас я… Что ж, слава – дым, Но дело в том, Что к нам она всегда потом…