© Владимир Конарев, 2020
ISBN 978-5-4498-6123-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Время жизни просочилась
Между пальцев и стихов,
Но я рад: душа трудилась
До побудки петухов.
О! всплеск души, чужой души,
Очерченный словами,
Он ореол моей любви,
А иногда и знамя!
Стыжусь своих стихов.
Да и чужих стыжусь:
Недомолвок-грехов.
Ох! прозой наслажусь!
У Лит, в той девице знатной,
Жил известный Гонорар,
А сегодня Кукиш статный
Кавалером вольным стал!
Слыть ремесленником слова
Ради славы не хочу!
Оттого за звонкость слога
Сединой своей плачу!
Не пью той славы из посуды,
В которой водка иль вино,
Живу, как трезвенник, покуда
Судьба стихов – моё вино!
Вдрызг расстроенный стихами…
В тот ли профиль их катал?
То ль они звенеть устали?
То ли я от них устал?
Я упал в колодезь «Слово».
Там в объятиях живу.
Всплыть наружу не готов я!
Измеряю глубину!
Когда в полях часы невзгод,
Тогда пора – пора творить, Володя!
Чтоб в пашню белого листа
Слова засеять для стиха!
Я – пламень гаснущей свечи
На службе мысли вечной,
И потому мои стихи,
Как жизнь, недолговечны.
И вновь заревые случились стихи —
Тревожат солисты – мои петухи.
Они закрывают ночи глаза,
Стихам надувают из рифм паруса.
О, поэты, это знайте:
Вы застолблены на сайтах;
Оцифрован божий дар.
Ваш читатель – гонорар!
Как привяжешь слово
Рифмою к строке,
Береги основу —
Думай о судьбе.
Я хочу присягнуть и романсу,
Сочной прозе, улыбке стиха.
Но, увы! Нет изюминке шанса:
Совершенства не властна рука.
Если понять случайность —
Говор моих стихов —
Значит коснуться тайны
Новорождённых слов!
Стихи случаются во сне,
До говора рассвета,
И остаётся только им
Вспорхнуть с души поэта!
В радость – больше – чудо:
Мысли пером удить.
Ведаю: будет трудно.
Только бы жизнь удлинить!
А там, где восток розовеет
Проснулись все пташки-стихи,
Которые сердце мне греют,
Торопят: летать нас учи!
И фибры сердечные тронут
Легонько, как лиры струну.
И чувствуя трепетный омут,
В тот омут, не медля, нырну!
Неумолчен стук в сердце.
День стёк и… ни строки!
Ух! Поддать бы тут перцу,
Чтоб очнулись стихи!
А что есть слава? Звук из бочки!
И поржавевшей, и пустой.
Мне хватит рифмы, той сорочки,
Пришитой новою строкой.
Рассвет, как вспугнутая птица,
Бежит по паперти двора,
А ум спокоен: сладко спится
Стихам на простыни утра.
Сердечный рай, что там с тобой,
В личинке спорных оправданий?
Неужто горестно порой?
Не вкусен мёд всех покаяний?
Уносит ветер: возглас фраз,
Обрывки спора, междометий,
Туда, где гордый взор, как раз
Прошедшую, грозу отметил.
Всё! подвёл черту улыбкой:
День удался! Просто шибкий:
Вал эмоций, строчек бег.
Отдыхай, мозг-человек!
Я на стрёме. Рифма вышла.
Тут как тут перо, рука.
Да окрепнут нити смысла
И оформится строка!
Ох, замечаю: дни короче,
Строка капризней на заре,
Не так горласто будит кочет,
Лишь слаще запах у земли.
Рождён судьбой, не богом.
Даже им не мечен.
Не судите очень строго —
Душу рифмы лечат.
Мне б слово точное найти,
И не внести в строку полову,
И, как зерно, её взрасти:
Тебя, единственное слово!
Оно, в душе, как колос зреет.
И верю: вызреет оно!
Чем стебель мысли той сочнее,
Тем полновесной и зерно!
Без хмурых размышлений
Я без долгих размышлений,
Отсылаю мысль на лист;
Придаю ей ритм степенный,
Но протяжный слышу свист,
От обыденности стервы:
«Ты запомни мой совет:
Ты не Пушкин! Пушкин первый!
Богом посланный поэт.
Ты рифмованную прозу
В тоннах, милый, не «гони»,
Стихотворную занозу
Вынь и в урну! Мозг вини!»
2018 год
Питает небо
сосуд эмоций,
сосуд суждений…
И стих рождённый
почти как взрыв!
Неумолчно сердце.
И ни строки.
Поддать бы перцу,
Да хмель в виски!
Не случайно я искоркой вспыхнул
В Мироздании – звёздном лугу,
И судьбу, постарался, так выгнул,
Чтоб меня не согнула в дугу!
Ох! себя не знаю я:
Чьей осколочек души?
На заре – я крепость Троя!
На закате – «свет туши!»
«Я» – Вселенная!
«Я» – боль от правоты!
Я прошу прощения.
Прошу. А ты?
Небо – синий парашют…
Жизнь – судьба на стропах…
Приземления все ждут.
Знай: не к месту ропот!
Судьба, ты – швейная машина:
Сшиваешь дни мои и ночи.
Эй! Объявись-ка вмиг причина
Её стихами обесточить!
Небо – дно, где звёзды – рыбки
Чешуёй мерцают, зная:
Кто рождался по ошибке,
Тот не их родная стая!
Думай ночью, мозг. Не спи!
И верни картины-дни,
Где срисованы мечты.
Очень значимы они!
Колесо-Луна в зенит вкатилось.
Вижу: раскалилось и горит.
То ли от натуги так случилось,
То ли позитрона вспыхнул чип?
Восток – плод вишни. Брызжет соком!
Проснулось поле сок тот пьёт.
И оттого хлеба высоки,
Как соловей душа поёт!
В пшеничном море, на просторе,
Среди колосьев, как в плену,
Я – повелитель, каждой зори,
Да урожай желанный жду!
Набухает, вызревает,
Как опара, близ печи,
А сердечко-то вздыхает:
«Туча, пашню намочи!»
Выползай, радость-солнышко, в поле,
Да расправь все косички у ржи;
Гладь зелёного моря спокойна
И просторы в округе свежи.
Воскресну стеблем в поле,
Нарушу мир, покой.
Пока же жизнь – застолье,
С пропискою земной!
Чернила ночь косынку неба
И погружала в горизонт.
Хвалил я день за корку хлеба,
Иной хвалы был не резон.
И не звёзды – искры неба,
Словно божия роса,
Стерегут судьбу планеты
Прошлых лет – её глаза.
Сулит, для жизни: то цитату,
А то веселье в светлый май,
Всегда щедра и не виновна.
Виновны люди! Помни! Знай!
Жизнь, известно, не безмен,
Но крючок имеет:
Как жиреет бизнесмен,
Голытьба – худеет!
На этой странице вы можете прочитать онлайн книгу «Строчки – рельсы, рельсы… Мысли – паравоз. Сборник стихотворений», автора Владимира Конарева. Данная книга имеет возрастное ограничение 12+, относится к жанру «Мифы, легенды, эпос».. Книга «Строчки – рельсы, рельсы… Мысли – паравоз. Сборник стихотворений» была издана в 2020 году. Приятного чтения!
О проекте
О подписке
Другие проекты