– Может, хватит, Егор Анатольевич? – мой голос буквально вибрирует от напряжения.
– Что хватит? – уголок его губ слегка приподымается в улыбке, а сам он лениво откидывается на спинку кресла.
– Показывать здесь свою крутость. Для чего весь этот номер с водителем? Я что, сама о себе не могу позаботиться? – если бы мой взгляд мог убивать, Егор был бы уже без признаков жизни.
– Можешь, Ева, – лениво протягивает он. – Но я сделаю это лучше.
Последняя его фраза – словно капля бензина в разгорающееся пламя злости. Подхожу к его столу и, опираясь руками о твердую поверхность, подаюсь навстречу Егору. Не свожу с него прожигающего взгляда.
– О жене своей заботьтесь, Егор Анатольевич. Обо мне найдется кому позаботиться. Неженатому, – мой голос – шипение змеи, а губы искажаются в горькой улыбке.
– Ты думаешь, я кому-то позволю посягнуть на свое? – рычит он и подскакивает с кресла, заставляя меня пятиться к выходу. Ушам своим не верю. Этот мужчина имеет наглость после всего предъявлять на меня какие-то права.
– «Твое», Егор, в телефоне под именем Жена. Я не твое. Если ты не можешь отнестись по-взрослому к моему отказу, я уйду из отдела, – отвечаю ему с вызовом, стараясь сохранить остатки втоптанной в грязь гордости.
Глядя себе под ноги, со зловещей улыбкой на губах, он не спеша подходит ко мне. Поднимает на меня глаза. Сердце отдает пулеметную очередь от дикой ярости, клубящейся в них.
– Даже не надейся от меня сбежать, – шепчет он. Его руки в карманах, все тело напряжено. А я мелкими шажками отдаляюсь от него.
– Я не уволю тебя, не дам перевестись в другой отдел. Ты будешь рядом. Поняла?!
– У кого-то здесь синдром Бога? – спрашиваю с улыбкой на губах, а сама тянусь к ручке двери. Так, на всякий случай.
– Хватит истерить. Успокоишься – поговорим