Никак не складывается у меня с Токаревой. Слог не мой, какой-то отчуждённый. Кажется, что она здесь и тут же очень далеко. Близости нет с Ее прозой. Не в том плане, что мне не понятно, о чем она пишет, меня это не трогает. Совсем.
Есть люди, которых слушаешь с упоением, чтобы они на рассказывали. А есть те, в устах которых даже самая увлекательная история скучна. Личная несовместимость, наверное. Ведь имя Виктории популярно и многими почитается.
Но не моё. Вторая попытка, и снова единственное ощущение при чтение-ожидание конца: когда же книга закончится и я возьму в руки что-нибудь другое.
Возможно, когда-нибудь, признаюсь, что была не права. Но пока совсем никак.