Август набрасывает мне на плечи свою куртку с номером тринадцать, оставшись в одной майке, и только ощутив тепло, я понимаю, что моя кожа – лед. Глядя прямо мне в глаза, он гладит мою щеку ладонью. Его пальцы грубые, но это прикосновение нежное.
– Кстати, спор ведь еще не окончен, – бросает из-за его спины Сет. – Я-таки ставил на тебя, бро. И пожалуйста… – лыбится он. – Выиграй мне деньги.
Спор? Поцелуй? Дурацкий поцелуй? Они этого добивались? Хорошо. Пусть Август выиграет.
Не сводя с него глаз, я делаю крошечный шаг, поднимаю руку и осторожно опускаю ему на шею. А потом привстав на носочки, легко касаюсь его губ, почти незаметно, словно перышком.
Секунду он смотрит на меня, ошарашенный, но мгновение прерывается смехом и свистом.
– Детка, так не пойдет!
– Э, Рыжий! Она сама должна нормально поцеловать, – кричит кто-то, на что Сет смеется:
– Завали, Дов. Вы все равно продули. Дай пацану кайфануть перед смертью.
– Пошли вон, – рявкает Август и, опустив руку на мою талию, резко притягивает к себе. Я успеваю лишь схватить руками воздух.