Редактор Виктор Серов

Иллюстратор Виктор Серов

Дизайнер обложки Виктор Серов

© Виктор Серов, 2022

© Виктор Серов, иллюстрации, 2022

© Виктор Серов, дизайн обложки, 2022

ISBN 978-5-0053-5178-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Виктор Серов – человек с большой буквы, честный, открытый, настоящий, с твёрдыми убеждения и чуткой душой. Его творчество пронизано духом патриотизма, любовью и верностью Родине, предкам и той эпохе, в которую мы все родились.

Каждое слово в стихах автора звучит в унисон биению его любящего сердца, каждая строка наполнена болью за то, чего уже не вернуть, за то, что осталось в памяти навсегда. «Сто эпох и одна, что была настоящей…» – говорит поэт, он честен со своим читателем, он говорит правду.

Виктор человек слова и человек дела, целеустремлённый, решительный, преисполненный силой русского духа. В его произведениях оживает история, многовековая, былинная, мудрая. Даже чёрно-серое в стихах поэта становится ярким, отчётливым и выразительным. Его описания погружают в атмосферу произведения, читатель оказывается вовлечённым в повествование. «Ветры жгучие, дождь как крошево», «малиновый, тлеющий вечер…», «листы понурых ясеней» – всё вокруг нас, всё оживает, кружится, пульсирует, дышит!

«Пахнет вечером жжёным —

Вновь костры у реки,

Там, где рыжие клёны

И туманы горьки…» – и вкус, и цвет, и запах становятся ощутимыми.

Невероятно единение чувств и эмоций поэта с природой:

«В саду у нас рассветы не поют,

Давно не распускались розы…

Цветут холодные мимозы,

Да травы росы стерегут.

В саду у нас осенний листопад,

Все чувства словно лист осины

Скрутились в ржавые пружины —

Слова и слёзы невпопад…» – тонко, чувственно, проникновенно. Виктор наполняет смыслом каждую строку.

Необыкновенно талантливый, неординарный человек! Его творчество многогранно и многозначительно. Глубина его мысли поражает воображение, широта его души вдохновляет. Творчество его тревожит разум, трогает сердце. Любовь и тяжесть утраты, война и мирная жизнь старой деревни, чувственность и одновременно твёрдость характера – Виктор Серов, человек времени, человек эпохи, поэт, стихи которого можно перечитывать бесконечно, каждый раз открывая для себя важные, так необходимые всем, истины.

Татьяна Астахова, член Российского союза писателей и Международного союза поэтов.

Опять потянули на юг косяки лебедей…

Опять потянули на юг косяки лебедей…

 
Опять потянули на юг косяки лебедей,
И следом холодная грусть по ушедшему лету,
А лето как будто гостило лишь несколько дней
И быстро с листвой облетело палёное ветром.
 
 
Всё тянут и тянут с собой побледневшую синь,
Прощаясь отлётною песней на долгую зиму…
А ночью под белой луной проявляется стынь
И утром хрустят под ногами листы словно иней…
 
 
Прощаются лебеди – жалобно песни поют,
Не многим, наверно домой возвратиться придётся.
– А если и так, оставайтесь – найдём вам приют! —
Кричу я вдогон им, а сердце в грудине так бьётся…
 
 
– Прощайте! Свидание будет в цветении весны.
Дождусь – я, конечно, дождусь, – мне уже доводилось.
Я снова про вас буду видеть прекрасные сны
В которых любовь лебедей навсегда поселилась…
 
 
Поют, улетая на юг, косяки лебедей,
Опять загрустилось по быстрому, тёплому лету.
А лето промчалось как будто за несколько дней
И пало с листвой тополиной под северным ветром…
 

Когда строку диктует чувство…

 
Когда строку диктует чувство
Пространства новые творя,
Душой рождённое искусство
Сплетает нити бытия,
И всё, немыслимо что было,
Вдруг обретает ясный смысл,
Где в букве каждой сказ и были,
И каждый слог вселенной мысль…
 

Бабье лето. Закат

 
Как на горниле плавленая медь —
День остывает огненно-бардовый,
К востоку крутит свет земную твердь,
В стремлении день скорее выжать новый.
 
 
Сырой прохладой тянет от реки —
Сентябрь в рассвете, но тепло как летом,
Галдят в дворе соседнем старики,
Собаки воют мелкие дуплетом…
 
 
Чудна картина, но как мир стара —
Уж сколь с неё написано сюжетов?
Прекрасная, осенняя пора,
Приправленная тёплым, Бабьим летом!
 
 
О, как Бальмонт, как Пушкин славный прав,
О, как был прав и Тютчев, и Есенин —
Прекрасен увяданья кроткий нрав,
Но горок, как дымы костров осенних…
 

В том сентябре, прощались мы с тобой…

 
В том сентябре, прощались мы с тобой,
Но отпускать нас время не хотело,
Мы над моложской плыли тишиной,
Что нам прощальной музыкой звенела.
 
 
Кружились звёзды в вальсе неземном —
Была нам ночь торжественно-печальна,
Мы покидали этой ночью дом —
Наш дом любви, где сосны нас венчали…
 
 
Когда рассвет чуть слышно заалел,
Расставшись, мы не дали обещанье,
Что повторим – вернёмся в этот плен…
Печальный взгляд, молчанье и прощание.
 
 
И тот автобус знал, что навсегда
Увозит ту, что в сердце сохранится,
Что будет вечность светом – не года,
Светить в пути и ждать, что повторится…
 
 
В том сентябре, прощались мы с тобой,
Но отпускать нас время не хотело
И до утра молчали с тишиной,
Что над Мологой музыкой звенела…
 

Осень

 
Пахнет вечером жжёным —
Вновь костры у реки,
Там, где рыжие клёны
И туманы горьки,
 
 
Это Осень танцует
Чуть касаясь воды —
Ветерком порисует,
Пустит листья-ладьи
 
 
И седыми власами
Клёны в ночь оплетёт,
Чтоб обжарить дымами
И отправить в полёт.
 
 
Этот огненный танец
В предзакатной заре,
Словно Лета посланец,
В дар о тёплой поре
 
 
Сохранится, чтоб память
Рыжим чудом согреть —
Нужно только в гербарий
Лист багряный сберечь.
 

В саду у нас…

 
В саду у нас рассветы не поют,
Давно не распускались розы…
Цветут холодные мимозы,
Да травы росы стерегут.
 
 
В саду у нас осенний листопад,
Все чувства словно лист осины
Скрутились в ржавые пружины —
Слова и слёзы невпопад…
 
 
У нас в саду закончилась любовь —
Её мы сами гнали, гнали…
Не там мы радости искали,
Теперь себя же ищем вновь…
 

В эту долгую ночь…

 
В эту долгую ночь, мне по-доброму мама приснилась,
Говорила со мной – трудно вспомнить, о чём разговор.
Может просто сказать мне хотела о том, что не сбылось,
Что с тяжёлой судьбиной ещё не окончила спор,
 
 
Что и там, где сейчас, как и прежде радеет о детях,
Что жалеет о том, что не выдалось дольше пожить…
Улыбалась она… Как нужны мне порою сны эти —
Чтобы помнить о ней, и конечно, как прежде любить.
 
 
…Отпускать тяжело, но давно так красиво не снилась —
Значит, время пришло, и пора ей уйти навсегда.
Но на сердце тепло, словно грусть навсегда поселилась,
Чтобы искрой любви отзываться и жечь иногда…
 
 
Снился добрый мне сон… Отпускаю – иди, отпускаю.
Знаю, знаю – пора, – возрождайся в других именах…
Как безоблачен день, – осень, добрая нынче какая,
И тепло от небес отзывается даже во снах…
 

Сегодня осень…

 
Сегодня осень – похолодало,
Как капли, буквы в строках – сырые…
Раскрасить вечер – чернила мало,
Слова смывает капелью стылой.
 
 
Листва кружится – берёзы блёкнут, —
Ну вот, настала пора туманов,
Пора прощаний для перелётных
И для погодных – в окне, обманов…
 
 
Неделя, раньше-ль – кленам огниво,
Вспылают ярче свечей вечерних,
Дымиться будут костры сонливо…
И снова мысли не по теченью…
 
 
Похолодало… Повечерело,
Канючит морось незваным гостем.
От непогоды ломает тело
И крутит, словно от злобы, кости.
 
 
Сегодня осень и ночь дождлива,
И листья липнут к стеклу уныло,
И буквы в строках немых поплыли
Смешав с ручьями свои чернила…
 

Барабанит дождь по крыше…

 
Барабанит дождь по крыше —
Во дворе прокис октябрь,
Пса соседского не слышно,
Облетают листья с яблонь.
 
 
Воет в вытяжке противно,
Вязнет в доме полусумрак,
Смотрит кот в окно – наивный,
Ждёт тепла – вдруг всё же будет?
 
 
Зря надеется на Осень —
Прицепилась не прогонишь.
А хотелось бы, и очень,
Но пока октябрь всего лишь…
 

Ноябрь. Утро зачиналось…

 
Слегка морозно. Золотится
Рожок подъеденной Луны.
С востока новый день зарится,
Дома выкрадывая с тьмы.
 
 
Уж кое-где гудят машины
И трудовой спешащий люд,
Шагами будто бы в аршины,
Спешит к местам, где ждёт их труд…
 
 
Ноябрь. Кажется, свершилось —
Морозец крепкий придавил,
Зима-таки и к нам решилась
Зайти по мере своих сил.
 
 
Но все прогнозы не шутейны —
Идёт к тому, что вновь тепло,
Порой с дождливой канителью
Вернётся, чтоб хранить сукно.
 
 
Сукно травы уже подросшей
И земляничный где-то куст,
Что в цвет пошёл – нет, не нарочно,
А потому, что Север пуст.
 
 
И потому, что полюс начал
Извечный танец перемен,
И времена теперь иначе,
И тем погодам не в пример…
 
 
Ноябрь. Утро зачиналось
Морозной праздностью зимы,
Но это только показалось —
В обед проснулись комары…
 

Былое в сердце стыло долго…

 
Былое в сердце стыло долго,
Сковав всё любое в гранит,
Но колет будто бы иголкой,
Придёт в ночи – болит, болит…
 
 
Рисует тень воображенье,
Стучится в окна память… Дождь.
На стёклах ночи отраженье —
Фонарный свет, зачем ты лжёшь?
 
 
В гранитном сердце невозможно
Огню гореть… и вспоминать.
Приди же сон! Как сложно, сложно…
Не хочет память сон отдать.
 
 
Томится в клети каменелой
Нетленной памяти огонь,
Стучит, стучит, стучит по венам,
Влечёт куда-то за собой…
 
 
Глаза прикрыв, бегу к былому —
Туда, где всё ещё болит,
И проживаю снова, снова,
Ломая времени гранит…
 

Ветры жгучие, дождь как крошево…

 
Ветры жгучие, дождь как крошево,
Осень стылая спину гнёт.
Запад зарится – не к хорошему,
Тянет с севера – снег пойдёт.
 
 
Как паршивенько… Ночи тёмные,
Утро инеем серебрит.
Листья падают испечённые
На дроблёный дорог гранит.
 
 
Будто дремлется, но воочию
Тучи мокрые и дожди.
До тепла верста с многоточием,
А листвы – за год не сгрести.
 
 
Расчихалось вот, да неможется —
Свитер, валенки и на печь.
Всё к утру пройдёт – потом сгонится,
Только раньше спать надо б лечь…
 
 
Стёкла мокрые плачут к вечеру,
Печка топится – дым к земле.
Чтиво кончилось, делать нечего,
Скука скучная – всё к Зиме…