Технический редактор Андрей Пестряков

Редактор Татьяна Хряпова

Редактор Галина Пестрякова

© Виктор Денисов, 2020

ISBN 978-5-4498-8605-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

ПРЕДИСЛОВИЕ

Журналист, поэт, писатель, член Союза журналистов КазССР, замечательный муж, прекрасный отец, дед и прадед – это все о Викторе Петровиче Денисове.

Родился Виктор Петрович 12 июня 1939 года в поселке Березовка (Малая Уба, близ города Лениногорска, теперь Риддер) Восточно-Казахстанской области. С ранних лет проявлял интерес к журналистике и уже в первом классе с увлечением читал газету «Пионерская правда», а, учась в седьмом, отправил в редакцию газеты материал на публикацию. Заметку оценили и напечатали. Это была его первая проба пера.

С 1954 по 1958-й учился в Усть-Каменогорском педагогическом институте – одном из ведущих в СССР (ныне ВКГУ им. С. Аманжолова). Получив диплом, стал работать учителем в Бурановской начальной школе (село Бураново, Большенарымского района, ныне Катон-Карагайский). Там же встретил свою супругу Анну. Молодые поженились 10 сентября 1959 года.

Детское увлечение журналистикой не отпускало Виктора Петровича и в 1960 году он кардинально сменил профессию.

С ноября 1960 года по май 1962 года Виктор Петрович работал корреспондентом в газете «Знамя Октября». Оттуда перешел в газету «Заря Востока», где, проработав всего пару месяцев, уволился, так как ему предложили должность «редактора-организатора местного радиовещания» на радио в Узле связи.

1970 год, село Предгорное, река Иртыш (за зданием редакции газеты)

До апреля 1963 года трудился на радио, читая районные новости. Потом, когда открыли газету «Знамя труда», устроился туда и проработал там до января 1963 года.

После Виктор Петрович переехал с семьей в Глубоковский район, где до июня 1972 года был ответ-секретарем в газете «Огни Прииртышья». Оттуда, по велению Партии, перебрался в Катон-Карагайский район, где имелась вакансия в газете «Луч», в которой Виктор Петрович печатался до июня 1979 года.

А после – село Большенарым, где до июля 1990 года кем только не был: корреспондентом, заведующим сельхозотдела, заместителем редактора, а с ноября 1985-го – главным редактором.

В июне 1991 года переехал в город Серебрянск Зыряновского района (ныне район Алтай), где уже 19 августа в роли главного редактора выпустил первый номер газеты «Бухтарминские вести». В конце 1997 года печатное издание закрыли. Районным центром стал Зыряновск, куда Виктора Петровича пригласили переехать, чтобы занять должность заместителя редактора газеты «Заря Востока». С 1 января 1998 года он в новой должности приступил к работе.

Из «Зари Востока» и ушел в июле 2002-го на заслуженный отдых в должности главного редактора газеты.

Сегодня у Виктора Петровича трое детей – две дочери и один сын, – шестеро внуков и трое правнуков. Он счастливо живет со своей женой в городе Алтае (бывший Зыряновск).

СТИХИ

Ведь это счастье!

 
В засемьдесят юнцом не назовешь.
Историком бы зваться не хотелось.
Но прожитые дни не проведешь.
Считаю, что ко мне явилась зрелость.
 
 
И если новый день я иногда
С желанием встречаю физзарядкой.
Болит спина. Да только не всегда.
А летом загорать люблю у грядки.
 
 
И если мне охота побродить
По улицам родного городишки.
И в жизни есть кому меня любить,
Конечно, не за дорогую стрижку,
 
 
То значит стоит мне еще пожить.
Порадоваться и поогорчаться,
Оставшимися днями дорожить,
Чтобы почаще с близкими встречаться.
 
 
Чтобы на свадьбах внуков погулять,
И правнуками вволю насладиться.
Ведь это счастье, что нельзя отнять,
Но можно до безумия гордиться.
 

Июнь, 2010 г.

Зима

 
Завьюжила зима метелями.
Грозиться бушевать неделями.
А вы не верьте ей – проказнице,
Погода ведь для нас без разницы.
 
 
Мы дружим с озорными ветрами.
Снега мы мерим километрами.
Мороз – явление обычное.
К скупому солнышку привычные.
 
 
Довольны мы и этой малостью,
Как ребятня веселой шалостью.
Соскучились по зимним прелестям,
Хотя морозом сводит челюсти.
 
 
И не сидится днями дома нам,
Ведь не весна с крылатым гомоном,
Она придет и не забудется
Во что поверить, то и сбудется.
 

30 ноября 2010 г.

Прости

Я долго жил и очень много видел.

Я твердо знаю, грубость не в чести.

И если чем-то я тебя обидел,

За это ты, пожалуйста, прости.

За пьянки, застилавшие сознание,

Которые смогла перенести.

Готов к любому наказанию,

Любимая, пожалуйста, прости.

Теперь до образцового супруга

Конечно, мне не дорасти.

Стараюсь быть тебе хорошим другом,

Хорошим мужем, только ты прости.

Молитва

Очень, Боже, я тебя прошу,

Дай здоровья мне и моей Ане,

Хоть, случается, грешу,

Иногда не обхожусь без брани.

И еще тебя прошу,

Пусть невзгод не знают мои дети.

Их благополучием дышу,

Как ребенок радуюсь я этим.

И о внуках тоже не забудь.

Да и правнукам здоровья и удачи.

Чтоб жилось им всем не как-нибудь,

Очень хорошо и не иначе.

«Сбилась со счета кукушка…»

 
Сбилась со счета кукушка,
Годы мои отмеряя.
Сколько у жизни-подружки
Их притаилось? Кто знает?
 
 
Сколько любви или счастья
Припрятано мне судьбою?
Сколько еще ненастьев
Я заслоню собою?
 
 
Нет, не ответит птица
На эти мои вопросы,
Как нельзя не влюбиться
В посеребренные росы.
 
 
Много их там или мало,
Бурных, а может, спокойных,
И надо, во что бы ни стало,
Их завершить достойно.
 

Июнь 2007 г.

«Я родился – значит, рисковал…»

 
Я родился – значит, рисковал
Быть бродягой в нашем грешном мире,
Или тайно брошенным на свал,
Может быть утопленным в сортире.
 
 
Быть поверженным грозой,
Быть убитым пулей равнодушной,
Не обмытым горькою слезой,
Не отпетым батюшкой послушным.
 
 
Я живу и всем чертям на зло,
Обойденный этой жуткой страстью.
Мне, бывало, не всегда везло,
Но судьба не обделяла счастьем.
 
 
Стоит ли о прошлом тосковать?
Я живу и дней не надо слаще.
Только смело надо рисковать,
Чтобы пить шампанское почаще.
 

Август 2007 г.

«Ты не суди меня строго…»

 
Ты не суди меня очень строго,
Я не скажу, что нас ждет впереди.
Если надо, стану я Богом,
Лишь бы беду от тебя отвести.
 
 
А загрустишь – смогу лицедеем,
Чтоб заискрились улыбкой глаза.
Чем пожелаешь, тем овладею,
Только б тебя обходила гроза.
 
 
Нет, я не ангел, я не безгрешен,
Вспыльчив, как порох, —
Не надо огня.
Будто в душе просыпается леший
И в безрассудство бросает меня.
 
 
Годы, как горы, – круты и пологи,
В них затаились былые мечты.
Мне от судьбы не надо подмоги,
Если рядом со мной будешь ты.
 

2003 г.

У обелиска

 
Дед стоял у обелиска,
Видел в окружении тишины,
Словно сдуло с постаментов списки
Павших где-то на полях войны.
 
 
Опустели эти постаменты,
Даже обелиск над ними сник.
Лишь «крылатые клиенты»
Оставляют росписи на них.
 
 
Только в праздники Победы
Здесь вскипают радость и печаль.
Нынче торжество прошло без деда:
На больничной койке отмечал.
 
 
Видно, смерть еще не близко.
Не сдавать же ордена в музей.
Если он дошел до обелиска
Поклониться памяти друзей.
 
 
Сердце болью зарыдало:
Неужели зрительный обман?
Или потешались тут вандалы,
Или память спрятали в чулан?
 
 
До чего же мы дожили:
Охранять святыню не с руки,
Лучшего, видать, не заслужили
Перед властью наши земляки.
 
 
Дед вздохнул, превозмогая
Возмущенья яростную страсть.
Развернулся и пошел, ругая
Про себя беспомощную власть.
 

Сентябрь – ноябрь 2006 г.

Словно сдуло с постаментов списки, павших где-то на полях войны…

Частушки о газете «Заря Востока»

 
Мил купил «Зарю Востока»
Вместо шоколада.
Мы на ней любились столько,
Сколько было надо.
 
 
Муж выписывал газеты,
А про «Зорюшку» забыл.
И весь год тогда за это
По ночам баклуши бил.
 
 
От миленка нету проку:
За неделю раз побыл.
Выписал «Зарю Востока»
И совсем меня забыл.
 
 
Я читал «Зарю Востока»,
На работу опоздал.
И наказан был жестоко:
Сразу безработным стал.
 
 
Я работаю на ЗГОКе,
В банке денежку коплю.
Полюбил «Зарю Востока»
И никак не разлюблю.
 
 
На заначку дед Митроха
(Без нее не может жить)
Выписал «Зарю Востока»
И, представьте, бросил пить!
 
 
Мой милёнок издалека
Письмецо мне написал:
«Вышли мне «Зарю Востока»,
Чтоб по дому не скучал».
 
 
Мой портрет в «Заре Востока»
Крупно напечатали.
Только все это без проку —
Так и не сосватали.
 
 
*****
 
 
Украина, Украина,
Только посмотрите-ка
Стала зваться Украдыной
По вине политиков.
 

На дороге

 
По обочине зимней дороги
Шел старичок с костылем на подмоге.
Шел не спеша, унимая одышку.
Только, казалось, торопиться слишком.
 
 
Мимо мелькали автомобили,
Дед сторонился, чтобы не сбили.
Шел бы сторонней тропинкою старый,
Но снегом забиты все тротуары.
 
 
Сзади услышал скрежет он грозный,
Бросился в снег, да было уж поздно.
Молниеносный удар прямо в спину,
Без остановки промчалась машина.
 
 
Пролежал на дороге не долго,
Ехали добрые люди на «Волге»,
Остановились: страданья на лицах.
И поспешили с ним прямо в больницу.
 
 
Это случилось в городе нашем.
Всякий лихач для прохожего страшен.
Не спасешься ни шагом, ни бегом,
Если лежат тротуары под снегом.
 

4 марта 2009 г.

Бог простит

 
Нам с детства говорили: «Бога нет.
Народ – творец, а Бог из мира сказок»,
Хоть верили в него армаду лет,
Молились до безумного экстаза.
 
 
С ним Родину ходили защищать.
И от врагов, случалось, с Ним бежали.
С Ним умирали и ложились спать.
С Ним ребятишек женщины рожали.
 
 
С ним люди смело побеждали страх.
Мужик лелеял ниву золотую.
С ним в тюрьмы шли, горели на кострах
За правду-матушку святую.
 
 
А мы прожили с верою иной.
Для нас богами были Ленин, Сталин,
Политбюро с дряхлеющей мошной.
Сейчас другие времена настали.
 
 
От веры пролетарской отреклись.
Теперь она гниёт в отбросах свалок.
Религиями дружно увлеклись,
Поверили в могущество гадалок.
 
 
Я тоже долго устоять не смог —
Прожженный атеист по убежденью.
Проснулся б только в наших душах Бог.
Он нам простит мирские заблужденья.
 

Ноябрь 2010г. – август 2014г.