Эта книга — не крик. Это следы крови на бритве. Стихи, которые не пытаются быть красивыми — они рвутся, как плохо зашитая рана. Здесь нет утешения, только: сигаретный пепел в карманах забытых рубашек; чеки из баров, где больше не будут пить вдвоём; разбитые экраны с неотправленными сообщениями. А...