Дождь. Холодные тени домов опускаются в преддверии ночи. За тучами скрывается бледная луна, появившаяся из-за горизонта. Свет солнца исчезает и уходит вдаль. В те края, где он сегодня ещё не бывал. Его больше нет.

В конце залитой дождём тёмной улицы есть дом. Его чёрная оболочка сливается с ночным небом. Дома словно и нет. И там, на тёмной улице, в чёрном доме, в сером кресле, что стоит перед увешанными паутиной потрескавшимися зеркалами под свисающими с потолка пыльными люстрами с давно выгоревшими свечами, сидит Он.

Тот, кто опустил ладони своих когтистых рук. Он продолжает смотреть в сторону старого шипящего телевизора. Сигнал потерян. Только белый шум. Чёрные полосы, серые точки. Растерзанное в клочья изображение старого телевизора.

Бледный человек.