© Издательство ООО «Перископ-Волга», 2024

Перекрёсток пяти проспектов

 
Если думать о жизни,
то хочется выть и рыдать,
И смывать,
как с души,
отпечатки на кафеле тёмном.
Наша жизнь поглощает страданья
и строки
в тетрадь,
Запирая судьбу
в пересохший аквариум
комнат.
 

Вадим Сергеев

Творчество Вадима Сергеева покоряет своей глубиной, но в то же время простотой изложения. Простые, но очень образные стихотворения поражают многообразием охватываемых тем. В основном это философские рассуждения. Умение автора кратко и ёмко донести до читателя свои мысли считаю несомненным плюсом его творчества.

Творческое кредо автора – поиск смысла жизни и выражение своих чувств и мыслей красивым литературным языком. Обращает на себя внимание разнообразие рифм и метафор – все эти средства автор использует для яркой и точной передачи читателям своего настроения.

Поэзия Вадима Сергеева необычна, пронизана философией и светлой печалью. Автор имеет свой собственный стиль и видение мира. Через описания природы поэт доносит до читателя сокровенные мысли и чувства, делая это образно и музыкально:

 
Променад между утром и сном,
Серенада морозного сплина.
Фонари освещают костром
Каждый шаг своего господина.
 

Член Российского союза профессиональных литераторов, ответственный секретарь Самарской региональной организации РСПЛ, член Союза писателей Крыма

Светлана Вадимовна Макашова

Перекрёсток пяти проспектов

 
Вот перекрёсток
Пяти проспектов,
Белые линии
Чертят вены.
Солнце, разбившись,
Ломает спектр:
Синее яблоко
В чёрной пене,
Небо зелёное,
Красный ветер —
Всё перепутано
И нелепо.
Дети как взрослые —
Злые дети.
Ангелы плачут,
А солнце слепнет.
Где светофоры
И стоп-сигналы?
Вместо бордюра
Корявый тополь.
Глянец на скомканный
Лист журнала
Плачет,
И слёзы его утопят.
Всё в этом мире
Теряет грани,
Как и сплошная
На перекрёстке.
Свет преломляется.
На экране
Жизнь обрывается
Слишком просто.
Вновь перекрёсток
Пяти проспектов,
На перекрёстке
Корявый тополь.
В луже бензиновой
Зреет спектр,
Словно осколки
Калейдоскопа.
И непонятно,
Куда дорога
Тянет белёсым
Пунктиром жилы,
Чтобы в заглавие некролога
Бросить два слова:
«Зачем-то жили».
 

Не тому

 
За вуалью
Оттенка бордо
Лишь улыбка
Рубиновых губ.
Медный привкус
Оставил цветок,
Алой кровью
На белом
Снегу.
 
 
«Просто прихоть!
Последняя дань! —
Говорила невеста ему. —
В красном платье
Я так молода!
Мой хороший!
Мой будущий
Муж…»
 
 
Грохот свадьбы,
И гости шумят,
На невесте
Рубиновый шёлк.
Свет ложится
С оттенком румян,
Словно старый
Оживший
Ожёг.
 
 
Но когда
Соскользнула вуаль,
Из пореза
Струилось вино,
До краёв
Наполняя хрусталь,
Бурой струйкой
Стекая
У ног.
 
 
За вуалью
Оттенка бордо
Лишь улыбка
Синеющих губ.
На глазах
Растворялся цветок,
Алым маком
На белом
Снегу.
 
 
Не тому…
 

Улов

 
Холод небесного инея
Выстелил ночь.
Чёрное сердце пульсирует
Угольной тьмой.
Лишь тишина
Отголосками траурных нот
Плачет о прожитом
В лунное блюдце-бельмо.
 
 
Кто мы под звёздами?
Блеклые тени небес?
Чёрные точки
На тёмных осколках дорог?
Дышим и кажемся,
Не прекращая свой бег,
Время расходуем
В душном вагоне метро.
 
 
Прячем под крышами
Пульс неспокойного сна.
Думаем, ночь —
Бесконечный унылый пролог.
Время закончится,
Вырвав из сердца канат.
Это рассвет собирает
Межзвёздный
Улов.
 

Строка

 
Бог не даст тебе больше,
Чем ты унесёшь в руках.
За строкою строка
Приходит.
За строкою строка.
И боль недопитым фужером
Лопнет у самой души.
Пиши!
Прошу тебя, слышишь?
Не прячься!
Пиши…
Пиши!
«Не будешь»,
«Не станешь»,
«Не сможешь» —
По трещинке рвут стекло.
Всё ложь!
Трусливость сомнений!
Стыдливая, слабая ложь!
Ведь Бог не даст тебе больше,
Чем ты унесёшь в руках!
И снова приходит…
Приходит…
Приходит…
Не слава,
Но лишь
Строка.
 

Обрыв

 
Мы подходим к обрыву жизни,
За ним вода,
И холодные щупальца тянутся —
Не вздохнуть.
Оставаться на самой кромке —
Небесный дар,
Оставаться в живых, но видеть
Сквозь тишину,
 
 
Как другие сигают в холод
Стального сна,
Как другие летят и верят:
Надежда есть!
Только правда вонзится болью,
Ведь ты узнал,
Что дышать и стоять возможно
Лишь на земле.
 
 
Но летят оголтело снова,
Чтоб умереть,
Те, кто жить не сумел и верил:
Растает сон,
И вода унесёт их в сказочной
Мишуре!
Эта ложь отзовётся сотнями
Голосов.
 
 
Только сможем ли мы сдержаться,
Не улетев
За наивностью тьмы в коварный
Холодный мрак?
Не бывает людей бессмертных
И вечных стен,
И придёт наш черёд: мы встанем
У белых врат
 
 
Рядом с теми, кто прыгал, веря
В свою мечту,
Рядом с теми, кто жил свободой,
Познав полёт.
Что поймём мы, когда увидим:
Уже идут?
Допускаем ли мы хоть мысли:
Обрыв не врёт?
 

Писательский плен

 
Замерзают осколки ветров,
Опадая снежинками в чай.
Чистый бархат небесных даров
Оплавляется точно свеча.
 
 
А под окнами конская гарь
От железных рычащих коней.
Вечер выдохнул. Город погас.
Только тьма улыбается мне.
 
 
Фонарей неприкрытая лесть
Украшает огарки машин.
Шестерёнки истёртых колен
Достигают последних вершин —
 
 
Сердце молится, льётся неон,
Остывает заваренный чай.
Мир опять погружается в сон,
Угасая на звёздных плечах.
 
 
Лист бумажный – мой камень у ног,
Зачерствеет в густой тишине.
За окном просыпается Бог,
Чтобы с ветром посыпаться в снег,
 
 
Чтобы выбелить чёрный колпак,
Покрывающий всё на Земле.
Так и мне не приходится спать,
Отбывая писательский плен.
 

Зимняя звезда

 
Обледенелых веток перезвон
Чешуйками серебряного льда.
Над снежной непокрытой головой
Волшебный дар,
А может быть, вода,
 
 
А может, это в космосе звенит
Тончайших веток звёздная метель,
Но падают, потерянные, вниз,
Совсем не те,
Оставив только тень.
 
 
Но видит Бог, из памяти миров,
Из вытканного временем сукна
Не выпадет и не сплетётся трос,
Чтоб вырвать нас
Из пагубного сна,
 
 
Чтоб вытравить из космоса души
Рассыпанные искорки миров,
Где свет луны мигает и спешит
Среди дворов
На ласковый порог,
 
 
Под сотканный из веток перезвон,
Под музыку серебряного льда.
С повинной, непокрытой головой
Взойдёт звезда —
Последний зимний дар.
 

Тени

 
Не пытаясь казаться снобом,
Я вступаю в обитель-ночь.
Веки тянутся под покровом,
Разбавляя в крови вино.
 
 
Не пытаясь искать приюта,
Растворяю колдунью-тень.
Без каюты, на дне каюты,
Жгучим холодом мёртвых тел,
 
 
Не пытаюсь казаться словом
В обжигающем январе.
Эта новость давно не нова,
Как зажатый в душе порез.
 
 
Жгучей правдой, давно прожитой,
Не пытаясь пройти сквозь нас,
В жизни жившие – мы не живы,
Вечность мёртвые времена.
 
 
Нежность холода звёздной ночью
Не пытаясь вместить в душе,
Крест на шее не предназначен
Прикрывать от людей мишень.
 
 
И не надо пытаться верить,
Если видишь в прохожих зло.
Вереницей лукавый вереск
В красный красит остывший лоб.
 
 
Растворимся и не вернёмся,
Пусть стираются имена.
Нам не надо любви до солнца,
Только знак, растворивший нас
 
 
На груди, обжигает правдой —
Защищает распятье-медь.
На параде и над парадной
Нам останется лишь сгореть.
 
 
Мы лишь тени…
 

Гадание на кофейной гуще

 
Ночь. В кофейной чашке
Чёрная вода.
Невесомость призрачного слова.
Сердце бьётся чаще,
Словно этот дар
Старый мир перелистнёт на новый.
 
 
Видишь в крошках чёрный,
Обожжённый след?
Путаные жизненные нити?
Траурным узором
Кружатся в воде
Россыпи несбывшихся событий…
 
 
Будущее вяжет,
Оставляет вкус
Горечи и жжёной карамели.
Пепельная тяжесть
Выплеснет в строку
То, что даже мы не разглядели:
 
 
Тьму в кофейной чашке
И небесный след,
Звёздные дороги в бесконечность…
Сердце бьётся чаще,
Свечи на столе
Рассыпают невесомый вечер…
 
 
Пусть не будет правил!
Пусть уйдут в песок
Предсказаний смазанные лики!
Правда только правда,
Будущее – сон,
Сон манящий, вечный и великий!
 

Портфель

 
Я несу в портфеле
надоевший день,
Надоевший праздник,
шарик немоты.
Я ловлю снежинки,
радуюсь воде…
Я ещё не умер,
но
уже остыл…
 
 
Перелётной правдой
выпорхнет вчера.
Я его не помню,
значит,
правды нет.
На проспекте пробка,
строится парад
Ярко-красных бусин
фонарей-планет.
 
 
Ледяное время.
Солнечный узор —
На снежинках искры
продолжают бег.
В отраженьях лица.
Праздничный сезон.
Шарик мчится в космос,
близится рубеж.
 
 
Что осталось в мире,
кроме тонких слов
В этой бесконечной
мировой строфе?
Только этот камень,
только этот слог,
Только снежный полог,
да ещё
портфель.
 

Луч расплавленной звезды

 
Пронзает луч расплавленной звезды
Ночную тьму на листьях жёлтых окон.
Окрашенные млечные потоки
Стекут, оставив стёклам только дым.
 
 
И лист домов, и люстры фонарей,
И нити точек солнечной вселенной —
Всё тлен, как снег, упавший на колени,
В божественной рассеянной игре.
 
 
Мы видим свет, а звёзды видят нас!
Ведь боги лгут, а небо бесконечно!
Окрасит кровью утренний возничий
На окнах потаённый чёрный знак…
 
 
Жаль, ночь слепа, как слепнет человек,
В потоке тьмы повенчанный с богами.
Чернеет мир с годами и веками,
Смывая свет небесных тонких вен.
 

Осеннее небо

 
Небо просолено,
Горькое до немоты,
Скалится рваной прорехой
Осеннего холода.
Солодом пахнет от листьев,
А мне бы остыть,
Выдохнуть,
Вычертить,
Выкрасить улицы золотом,
 
 
Выбелить мысли и летнюю тягу к теплу —
Глупой надежды посмертную оду о прожитом.
Проповедь осени высветит солнечный луч,
Вымокший в луже, под взглядом шального прохожего.
 
 
В отблесках солнца – последняя кроха тепла —
Лакомый свет под нависшими клочьями вереска.
Въедливый холод накинет поношенный плащ.
Осень стучится, и мне остаётся довериться.