© Терентiй Травнiкъ, 2017

ISBN 978-5-4483-9348-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Первое сентября

 
Пишу стихотворный диктант,
Склонившись над партою ночью.
Нарушив законы учебы,
Мне сердце диктует его.
 
 
В кармане шпаргалка – талант,
Словарь трудных слов, как подстрочник,
Еще ощущение лета —
В зажатой ладони тепло.
 

2008

«Я глотаю стихотворное плацебо…»

 
Я глотаю стихотворное плацебо…
Как спасают строчки от тоски,
От нехватки воздуха и неба,
От надежд размытых, что вдали
 
 
То поблазят, то исчезнут в тучах,
То за горизонт закатятся совсем,
Я ж метлой почти собственноручно
Выметаю снова их для всех.
 
 
Запиваю рифмой сухость в горле,
По губам стекает влага слов, —
Словно в масле, что-то в них прогоркло…
Но я смазываю горечью остов
 
 
И глотаю с тишиной таблетки.
Вот уже дописаны стихи,
И с чернильной ручки, будто с ветки,
Капают три точки в край строки…
 

2008

«Стихи – это боль…»

 
Стихи – это боль,
Стихи – это боль-но,
Но все-таки
хочется их создавать.
 
 
Уйти от мучений
И непроизвольно
В корзинку тетради
Швырять и швырять
 
 
Остатки набросков.
Штрихи и заметки
По клеточкам
Иль по линейкам сложить
 
 
И где-то средь строчек
Черкнуть незаметно
Начало поэмы
С названием – Жизнь.
 

2008

«Пишу стихи до слез, до плача …»

Пока слова в строке не оживут, Перебираю их подобно четкам. Максим Рыльский

 
Пишу стихи до слез, до плача —
Иначе не могу писать.
Была поставлена задача,
И мне приходится решать.
 
 
Одним лишь словом, вбитым в строчку,
Коснуться естества души.
Поставить для начала точку,
А дальше от нее кружить,
 
 
Ползти, бежать и спотыкаться,
Но все же на вершину влезть.
Закончив точкой, состояться
И самолетиком взлететь —
 
 
Душой страничной без помарок,
Без росчерка, без завитка,
Всю жизнь вложив в формат бумажный —
С вершин чердачных голубка.
 

2008

«Звезда над полем скошенным…»

 
Звезда над полем скошенным,
Далекая, осторожная,
Зовет меня в путь снова
За вечным… Точнее – за словом.
Тем самым, что было в начале,
До всех стихов вместе взятых,
А нам досталось распятым,
Посеянным и воскресшим,
Не понятым, но понятным.
 
 
А мы ведь любовь казнили —
Теперь же о ней все песни, —
Наверное, просто забыли
Какую-то строчку в тексте…
Вот и поем о разном —
Потерянном, но прекрасном.
 
 
А я за звездой все следую,
Бродягой стал, непоседою.
Все росами да туманами —
От второстепенного к главному.
Сегодня – по полю скошенному,
Вчера – сквозь деревни брошенные,
А завтра – по снегу с наледью
И, может быть, даже на людях.
 
 
Чудным прослыву, знаю,
Когда поплыву, тая,
Как лед с весенним паводком,
В исподнем, с одной лишь ладанкой.
В ладье, в домовине струганой —
Не спиленным, знайте, срубленным —
Точнее, под сруб сложенным,
На поле, что нынче скошено…
 

7 июля 2008

Разговор с черновиком

 
Макаю в тучи,
пишу на бумаге
Чернильной грозою,
дождливыми буквами
Все в той же обычной
школярской тетради,
Промокшей под лирикой
и под науками.
 
 
Порой вырываю
страницы ненужные,
В ней можно – они ведь
не врощены в жизнь.
Хотя и бывают
совсем непослушными
И просят не рвать их —
оставить пожить.
 
 
Черкать, переписывать,
ставить помарки,
Залить киселем
и замять уголки,
Чтоб не было в них
ничего, что насмарку,
Чтоб в дело все шло —
от гвоздя до доски,
 
 
Прибитое слово
не гнулось при чтенье,
И строчки ложились —
рубаночно, встык,
И шкурились сердцем
занозы сомнений,
И рифма стелилась
не всхлип, а – навзрыд.
 

2008

Девятая тетрадь

 
Мне бы строчку дописать
Да тетрадь закрыть.
И ворочаться опять,
Чтобы завтра быть.
 
 
Чтобы снова, утром встав,
Сесть за старый стол
И по полю мяч гонять,
Забивая гол.
 
 
И по полю вновь пройти,
Подпирая небо,
И придумать сотню рифм
С окончаньем «лето».
 
 
Размечтаться так, чтоб – вдрызг!
И, осилив ношу,
Своей собственной строкой
Взять и – огорошить.
 
 
И влюбляться до любви,
И дарить до дырок,
И простить до простоты —
От «теперь» до «было».
 
 
Мне бы строчку не писать,
А в уме сложить
И, по кубикам собрав,
С нею просто жить.
 

2008

«Я уже не смотрю на вчерашнюю осень…»

 
Я уже не смотрю на вчерашнюю осень,
На прогулки по листьям
с охапкой стихов,
Среди желто-багряных
парковых модниц —
Стройных лип без корсетов и каблуков.
 
 
И, листая зимы известковую наледь,
Я в ломбард отдаю
белоснежный дневник —
Без желанья особого что-либо править,
Нет, скажу все как есть —
поправляться отвык.
 
 
Разболеюсь вовсю – и радуюсь слову,
Улыбаюсь строке, сковырнув
мягкий знак.
Глянь… к весне на полях
стихострочье готово,
Я дарю его Вам —
на авось,
просто так…
 

2008

«Скажу вам по секрету…»

 
Скажу вам по секрету:
Я жизнию своей
Плачу, чтоб быть поэтом,
Чтоб быть поэтом – в ней.
 
 
Она берет немного:
За каждое словцо
Меняет темный волос
На белый волосок.
 
 
Морщинку с края глаза
Проводит втихаря,
За каждой нужной фразой
Бессонницу творя.
 
 
А больше нет секретов,
Впредь вам известно все
О том, как я освоил
Призвание свое.
 

12 августа 2008

«Я соберу весь мир в ладонь…»

Я к вам травою прорасту, Попробую к вам дотянуться…

Геннадий Шпаликов

 
Я соберу весь мир в ладонь
И прорасту Христа ученьем.
Для фарисеев – изумленьем.
И не нарушу их закон,
Где нет любви, а лишь стремленье
Настроиться в любовный тон.
 
 
А я давно не этих правил,
Поэтому пишу стихи,
И сердце горечью избавил
От многобуквенной тоски —
И в Божьи руки переправил,
Поставив точки сверху «и».
 
 
И дух закона мне ответил:
«Ты планетарный во Христе.
Имей любовь – и с этим светом
Ты можешь быть собой везде».
 

2008

«Я говорю стихами даже с болью…»

И не поверишь яви зрячей, Когда торжественно в ночи

Тебе – за боль, за подвиг плача — Вручатся вечности ключи

Николай Клюев

 
Я говорю стихами даже с болью,
Когда она мне затыкает рот.
Когда простую волю на неволю
Подменивает мне бесовский сброд.
 
 
Когда кричу и не хватает крика,
Чтоб сердце отозвалось мне на плач,
Тогда клещами рву живьем из стиха —
Без анальгина – рифмы, как палач.
 
 
Закинув под язык живые зерна
Растерзанного на куски стиха,
Я чувствую, как морфием бесслезным,
Спасая жизнь, в крови течет строка.
 
 
Я поршень двигаю, как в кубики играю,
За каждой буквой – облегченья вздох.
В который раз оно меня спасает —
Стихотворенье, сшибленное с ног.
 

2008

«Как часто осенью, когда садится солнце…»

 
Как часто осенью, когда садится солнце
И холодеет воздух на глазах,
Я превращаюсь в нищего бездомца,
Иду бродить по улицам впотьмах.
 
 
То в подворотню, то по переулку,
С рукой в кармане, шмыгая слегка, —
Я каждый заарбатский закоулок
Исхаживаю с видом чудака.
 
 
Подмигивают окна мне – и двери
Скрипучим голосом вслед
что-то говорят.
И под луною крыши серебреют,
И фонари под ними янтарят.
 
 
А иногда мне перейдет дорогу,
Из тени в тень себя перенося,
Не кошка и не призрак-недотрога,
А, видимо, такой же, как и я…
 

2008

«Я не пишу стихов, а просто…»

 
Я не пишу стихов, а просто
жизнь рифмую,
Иль музыкальность в прозу привношу,
А может быть, словами я рисую,
Доверив все, как есть, карандашу.
 
 
Но я тогда почувствовал бессилье
И отошел от красок и холста,
Когда вдруг захотел
сдружиться с былью,
Но чтоб в ней оставалась красота.
 
 
Увидев ограниченность творенья,
Зажатого в багетный экстерьер,
Я написал в протест стихотворенье
И этим показал себе пример.
 
 
С тех пор рисую этот мир стихами,
Замешивая рифмы в полотно,
А что не сложится – то музыке вверяю,
По черно-белому, как в стареньком кино.
 

2008

«Узнайте обо мне в поэзии моей…»

Стихи мои – ковчег

И полк мой запасной, И скит уединенный, И остров, и покой…

Александр Антонов

 
Узнайте обо мне в поэзии моей,
А не в досужих светских разговорах
Влюбленных в сплетни барышень-червей
И фонах виртуального простора.
 
 
А впрочем, вряд ли стоит узнавать
Про жизнь поэта – схожих судеб много!
Оставьте для себя его читать —
И вы пройдете с ним его дорогой.
 

2008

«Я буду писать о грустном…»

 
Я буду писать о грустном,
Хоть знаю в веселье толк,
Но вдруг неожиданно вкусной
Печаль оказалась в строке.
И если не нравится лен вам,
Купите китайский шелк:
Он нежно ложится к телу,
Еще нежнее – к щеке.
А мне вот дудук подходит
Да слезный степной ковыль…
И дождь, что устало бродит,
Сбивая и пыл и пыль.
А если вы вдруг взгрустнете,
Читая мои стихи,
То значит, мы встретились все же
На этом нелегком пути.
 

2008

«Я часто думаю о слове…»

 
Я часто думаю о слове,
Зашитом в музыку стиха,
Как будто утром в изголовье
Невинно девичья рука
Мне ставит чашу с лепестками
Прохладных зимних хризантем
И кто-то на ухо читает
Мне то, о чем пишу затем.
 
 
Когда услужливая проза
Поэзии наладит быт,
В моей груди не сердце – роза
Своим цветением стучит.
 

2008

«Пишу стихи, как хлеб ломаю…»

 
Пишу стихи, как хлеб ломаю
Над белой скатертью листа,
И крошки пальцем собираю —
Поверьте – это неспроста.
 
 
Я дюже голоден до слова,
До каравайно-сдобных тем.
Еще – до хлеба. До – сухого.
Точнее – сухаря взамен.
 
 
Дай мне воды обычной кружку,
Чтоб жажду слова утолить.
Иного счастья мне не нужно,
Оно сродни глаголу «быть».
 

2008