Книга или автор
5,0
1 читатель оценил
33 печ. страниц
2019 год
16+

У меня в этой жизни другие цели…

У меня в этой жизни другие цели

Вновь волной набегают вокруг холода

Я сижу на своей расстеленной постели

И слежу, как ко мне приступает Зима.

Я не вижу растерянных лиц, что напротив

Я не слышу, мурлычет ль под боком кот

Я хочу, чтобы кто-то помог мне, все бросив

Перейти наконец поскорей Рубикон этот вброд.

Птицам поздно, они не поют уж боле

Все на юге, а может быть где-то еще

В этом лете чудесный иней, доколе

Будем жить мы в таком распрекрасном «твое»?

У меня в этой жизни другие планы

Я на счастье свое уж давно накинул узду

Вы смотрите – взмывают аэропланы

Я прошу, отвернитесь, – я просто тихо уйду.

Я не вижу испуга, печали и страха

Я не слышу восторги, отчаянье, плач

Это только моя, мной придумана личная плаха

Я ведь сам для себя, я свой собственный личный палач.

Я спасаю, теряю, опять нахожусь без потери

В мире полном потерянного добра

Просто молча сижу на своей расстеленной постели

И смотрю, как приходят ко мне Зимы холода.

* * *

Ангел без крыльев

Я ангел без крыльев,

Творец без иллюзий.

Забавно, не правда ли

Так говорить?

Я часто сужу,

И так часто осужен,

Но все ж никогда

Не престану творить.

Я в небе летаю

Фантазии силой,

Срываюсь на землю,

Дарю ей себя.

Но я не Икар,

Мои крылья не мнимы,

Я просто желаю

Не падать, творя.

Я ангел без крыльев,

Пришедший на землю

Где мысли мои

Оживают опять.

Творец без иллюзий,

Не лезу на стену,

Я вновь создаю,

Чтоб уже не терять.

* * *

Что в голове моей происходит

Что в голове моей происходит,

О чем все мысли мои?

Разум мой мечется, разум мой стонет,

Бьется о цепи свои.

Молит он лишь о спасеньи посланном

Просит свободу вернуть

Сам ли наносит себе эти раны?

Ищет во тьме верный путь.

Есть путь один, он залитый солнцем,

Светом осиян всегда.

Видит мой разум дорогу в оконце,

Стремится туда и душа.

Выйдет из тени, срывая оковы,

Пусть пробежит босиком!

Мыслями старыми выстлан храм новый,

Здесь будет он счастлив потом.

Крепкий фундамент заложен, основы,

Значит, с пути не свернуть.

Что ему хочется – горы, да долы,

Или пройти все же путь?

Разум отшельника в глуши спокоен,

Сердце его, и душа

Больше не мечется, больше не стонет,

Больше не тянет тоска.

Так что же творится в нем страстной порою,

В миг, когда страсть берет верх?

Мысли о том, что когда-то, не скрою,

Страсть разделит человек.

* * *

Мое оружие

Мое оружие слово, мое оружие – рифма

Я говорю непонятно, простите, – уж как привыкла.

В моем сознании войны, в моем сознании страсти

А в жизни всего довольно, не надо уже напастей.

Мое оружие – строки, то меч мой и мои ножны

Мое сражение – крохи, того, что представить можно

И жизнь моя на страницах моей же любимой книги

Читаю, пишу и поныне о том, о чем все забыли.

В моей голове интересно, и двери всегда открыты

И в сердце моем не тесно, и чувства мои не прикрыты

В моей душе живет счастье, построив однажды домик

Вам все еще непонятно? Прочтите же этот томик.

Быть может, простая книга, а может быть, все же трудная

В ней где-то и кто-то прыгал, ожидая какого-то чуда.

Попробуй прочесть однажды, и может, тебе понравится

Ну, а то что непонятно… Так пусть таковым останется.

* * *

Как дела?

Как дела? У меня все по-старому

Вот в окно опять лезет май

Улетает с кровавыми драмами

Растрепавшийся весь календарь.

Вот весна уже скоро закончится

И опять будут летние дни

Ну, а мне прыгнуть сразу бы в осень

Мне бы лишь пролетели они.

Горько думаться, горько плачется

Все в порядке, но так тяжело

Мне милей холода, а не платьица

Мне всегда только лишь одного.

Как дела? Все в порядке, знаете

Никакой нет невзгоды вокруг

Только мысли дождем разлетаются

Только сон мне уже и не друг.

Как-то странно на этом подвории

И тоскливо опять на душе

Надоели все мысли и доли мне

И ничто не волнует вообще.

Как дела? Пусть же будет по-прежнему

Чувства, мысли, слова и стихи

Пусть струятся, как раньше, с поспешностью,

А не ставят душе синяки.

* * *

Мое желание

Мое желание – жить в городе дождей,

Жить там, где всегда пасмурное небо

Жить там, где совсем нет плохих людей

Или хотя бы там, где никто не был.

Мое желание – повсюду видеть дождь

И с жадностью ловить тугие струи

Мое желание, поверь, ты не поймешь

Но это то, чего и впрямь хочу я.

Мое желание просто́ – вода с небес

И петь, плясать, касаясь, наслаждаться

И капля каждая в моей душе имеет вес

Я так хочу только в дожде купаться.

Мое желание – не жар и духота,

Мое желание – не глупые пороки

Я лишь хочу, чтоб началась гроза

И были правы электронные пророки.

* * *

Мое нереальное небо

Меня разрывает зачем-то на части

Где прятаться, голову скрыв за руками?

Я словно в бушующей буре ненастья

Я вечно, извечно теряюсь меж вами.

И в облаке неба, в преддверии света

Средь тени и мрака, когда больше нет

Ни яркой звезды, ни смешного привета

Я Бога молю, чтоб послал мне ответ.

В течении времени, в устьях извечных

Речушек, как маленьких, так и больших

Я буду как светоч гореть без ответа,

Я буду пылиться, и я буду тих.

Я буду всем тем, что кому бы то любо

И сверху рассыплюсь холодным дождем

Я буду как то нереальное небо

Что вечно над городом виснет огнем.

Мое нереальное небо, подумай

И может, взлечу я к тебе в облаках

И буду счастливым, и буду безумным

Сжимая всю вечность в тонких руках.

И хрупкими пальцами сжав зазеркалья

Сжав Солнце, Луну и крупинки дождя

Я буду парить строго по вертикали

И пусть воцарится навеки ничья.

* * *

Настоящий поэт

Настоящий поэт всюду пишет стихи

Собираясь по строкам, по нотам

И на крыльях коней, что быстры и легки

Он несется воздушным потоком.

Настоящий поэт – человек не простой,

И сумбуром Вселенная дышит

Настоящий поэт – он хороший такой

И мечты ему посланы свыше.

Настоящий поэт – он и должен творить

Растворяя себя только в рифмах

Настоящий поэт как же может так жить,

И не быть в состоянии дрифта?

Настоящий поэт – он на крыше луны,

Он растерян, при этом так собран

Настоящий поэт – он с другой стороны

Хоть богат, хоть частично оборван.

Настоящий поэт – он повсюду не здесь,

В его жизни разбросаны сказки

Мириадом молекул рассыпан он весь

И осиян идеями ласки…

* * *

И все равно – идеально

Каждый писатель – немного поэт

У каждого есть свое имя

В каждом издании – новый дуэт,

Писатель живет меж ними.

Каждый герой для него – как родной

Забыть никого не сможет

Каждый из них для него дорогой

Тоска по ушедшим гложет.

Каждые строки дарует себе,

Читает, сам наслаждаясь

Чтобы продолжить, зарегистрируйтесь в MyBook

Вы сможете бесплатно читать более 45 000 книг

Зарегистрироваться