Посвящается моему папе. Ты научил меня замечать главное и чувствовать жизнь

© Софья Терехова, 2018

ISBN 978-5-4490-6573-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

 
Нет, ничто не уходит в прошлое —
Да и прошлого, в общем, нет.
Ты, как прежде, безусловно хороший,
А мне не больше пятнадцати лет.
 
 
И нам просто не встретиться взглядом,
Не сказать наших кодовых слов
(С усмешкой и слегка с ядом):
«Все к лучшему в этом лучшем из миров».
 
 
Ты прости, я почти подалась в иноверцы,
Катясь в грусть по кривому пандусу.
А ты, смотрю, так устроился у меня в сердце,
Что я снова полагаюсь на мотор и на Панглосса.
 

Ангелы – это мы

 
Эй, ты тут, вдохновение? Слушай,
Может, придумаем в снах вселенную —
Место, где собираются близкие души,
Запросто, как на обед в пельменную?
 
 
Скажем, лес, где березки и ели,
А на опушке – пледики в клетку,
Чтобы души, убаюкав тела, прилетели
И расселись – кто на травку, а кто по веткам.
 
 
И зашептались, шурша крыльями,
Под чай с шиповником и амброзией,
Про небыли, не ставшие былями,
И про домик на облаке у озера.
 
 
А где-то, запутавшись в одеяльной груде
И тихо подрагивая ресницами,
Будут сопеть и улыбаться люди,
Радуясь, что все это снится им.
 

Ау

 
Жду тебя в шерстяной засаде,
Ищу в лупах капелек на окне.
Оглядываюсь: вдруг ты там, сзади,
Хихикая, подкрадываешься ко мне?
 
 
Хап! И задышишь в затылок смешливо,
Обхватишь за шею, теплая ото сна,
Обниму тебя нежно и нетерпеливо…
Я соскучилась. Где ты, малышка-весна?
 

Безвременье

 
Прах опавшей осенней листвы
Похоронен в забвении белом,
Тлен истоптанной летом травы
Снега мокрого вытравлен мелом.
 
 
И напрасно с клокочущей злостью
Рыжий пес роет яму под кленом —
Не вернуть ему съеденной кости,
Лето вновь не раскрасить зеленым.
 

Вещий сон

 
Под закрытыми сном ресницами
Поселились манящие образы:
Светлый лес с поющими птицами,
Крепкошляпчатый подберезовик,
 
 
Нежным мхом и иголками спрятанный
Боровик в обнимку с лисичками,
Ствол сосны со смолистыми пятнами,
Пень, увитый вьюнка косичками,
 
 
Пенный след, за кормой двоящийся,
Прядь играющих с ветром волос,
Под ногами уютно змеящийся
Чуть потертый якорный трос.
 
 
Камыши шелестяще-бумажные,
Спиннинг в чутко зажатой руке
И блестящий чешуйчато-влажный
Бок в привязанном к борту садке…
 
 
…Неизбежно, как рок, пробуждение,
Но по всем календарным приметам
Вещий сон: настает день рождения
Долгожданного нового лета.
 

Встреча в сквере

 
Усевшись на лавочку в сквере,
Октябрь шьёт серый вечер
И грязной шарфа акварелью
Костлявые кутает плечи.
 
 
«Простите, у вас свободно?
А это для вашего внука?
Так славно выходит. И модно.
Но серый – такая скука!
 
 
Добавьте немного сини
И желтого янтаря,
И белый искристый иней —
Сюда, в тёплый круг фонаря.
 
 
Пойду, мне пора ложиться.
Что, завтра цветной шьёте вечер?
Ваш внук будет им гордиться.
И я очень жду. До встречи!»
 

День рождения

 
Так случается каждый год,
В каждый энный наш день рождения,
Что нас тянут в водоворот
Философские размышления.
 
 
И, укутав морщинами лоб,
Зоркость правя очками бокала,
Мы для жизненных наших троп
Вновь и вновь обновляем лекало.
 
 
Но, позволив себе остановку,
Спешно опыт пакуя и труд,
Мы, потолще подвесив морковку,
Галопируем в новый маршрут.
 
 
Но пускай будет живо желание
Подзабыть про морковку с мешком
И, раздевшись до бессознания,
Просто так прогуляться пешком.
 

Дождь

 
Сидела в офисе, внутри плакало,
Но не вышла к тебе, хмурому тучами.
Ты так ждал, стучал в стекло каплями,
А я думала: без тебя лучше мне.
 
 
Ушел, сгорбившись, серый и косенький,
Оставил грустные следы-лужи.
А я вышла, вдохнула твой запах осени —
Поняла: нет, не лучше, и ты мне нужен.
 
 
Сомнения нет, и вопрос решённый:
Придёшь – буду мокнуть, грея твои руки,
И, тихо устроившись под капюшоном,
Слушать твои сокровенные мысли и звуки.
 

Домой

 
Вечер. Тебя укачает
Метро в своей колыбели,
Заставит мечтать о чае,
О теплой уютной постели.
 
 
О том, что ждет тебя дома
Горячий и вкусный ужин,
О том, что кому-то другому
Сегодня еще ты нужен.
 
 
И вдруг покажется даже,
Что лето приходит зимой,
Когда ты будешь однажды
В метро возвращаться домой.
 

Ёлка и мандарины

 
В окошко, сузившись от злости,
Глядит от месяца глазок.
Как пса дворового без кости,
Его тревожит наш мирок.
 
 
Его не греет космос синий,
А мы тут без стыда и штор
Смеемся, чистим мандарины
И ставим Фрэнка на повтор.
 

Жить сейчас

 
Жарко-ленивое, летит лето —
На крыльях гроз, ласточек и комаров.
А мы, страстью солнечной перегретые,
Хотим, чтобы больше холода и ветров.
 

Конец ознакомительного фрагмента.