Все книги

Сергей Востриков

В фрагментах жизни строки находить, Читать как письма, присланные миром. И на вопрос, поставленный Шекспиром, Всё время повторять: «Конечно быть». Конечно быть. Ведь есть еще зачем. Есть что приметить взглядом удивленным – Ладошку внука и ладошку клена. И поплутать средь кружева морфем.

порою мысли встык, и не найти покой, и слово на язык рифмованной строкой, и не благая весть — пророчества печать, и страшно произнесть и нету сил молчать.

…Вновь чётки дней в раздумье теребя, Стихотворю не славе на потребу. Пишу стихи, чтоб выплеснуть себя, И раз за разом адресую небу.

Мои стихи от первого лица Не оставляют права на неточность, Собой листа нарушив непорочность, Быть честными стремятся до конца. Пройдя свой путь от глупого юнца И уловив житейскую непрочность, Я уповаю лишь на эту строчность, Мои стихи от первого лица.

Возьму штыковую лопату, пойду покопаюсь в себе, побуду во всём виноватым по глупости и по судьбе, по старой смоленской дороге по окнам, прорубленным вкось… Потом постою на пороге в надежде на русский авось, лопату поставлю на место, горшочку скажу: не вари! Такое вот верное средство — расхлёбыват...

Я распадаюсь на фрагменты бегущих дней. Цвета прошедшей киноленты бледней, бледней… Лишь одуванчиков надежды смешная рать ещё пытается, как прежде, меня собрать.