Бубновый Король

Легкие горели так, словно Илья вдыхал не спертый воздух своей малогабаритки в Чертаново, а толченое стекло. Закашлявшись, он сплюнул в раковину густую темную слизь, ткнул в бедро дешевый медицинский автоинъектор и, не дожидаясь, пока обезболивающее подействует, натянул на голову засаленный нейрошлем.

Ему оставалось недели три. Может быть, меньше.

Метастазы доедали тело с терпеливой, почти административной неотвратимостью. Но сама смерть страшила Илью не так, как то, что должно было последовать за ней. На счету лежало пятьсот рублей двенадцать копеек. В мире победившего «Банка доброго государства» этого хватало разве что на право исчезнуть. Бедных здесь не хоронили. Их форматировали.

Загрузочный экран мигнул и растворился в мерцающем полумраке эзотерического салона. Илья вошел на теневой сервер Даркнета – в одну из тех серых дыр, куда алгоритмы РосИнетНадзора заглядывали неохотно. Воздух пах сандалом, но сенсоры шлема, как всегда, путали мистику с перегретой пластмассой.

За круглым столом, накрытым пиксельной бархатной скатертью, сидела мадам Зара – нелицензированная гадательная нейросеть версии 4.2. Ее цыганская шаль временами проваливалась сквозь текстуры плеч, а на губах застыла полуулыбка, рассчитанная на доверие у тревожных клиентов.

– Присаживайся, касатик, – произнесла Зара низким, приятным контральто. Только на последних слогах иногда проступал металлический дребезг. – Контур у тебя тусклый. Пришел узнать, что ждет за чертой?

– Я пришел узнать, есть ли там хоть что-нибудь, кроме сборщика мусора, – хрипло ответил Илья, опускаясь в кресло. – Алгоритм «Кельтский крест». Расширенный поиск. Оплата ушла.

Зара кивнула.

На столе из роя зеленых искр собралась колода. Виртуальные пальцы гадалки замелькали с машинной точностью.

Вжик-вжик-вжик.

– Прошлое твое – пепел, – нараспев сказала нейросеть, выкладывая первую карту. Перевернутая Башня. – Настоящее – боль. Потеря опор. Поломка несущих конструкций. А теперь поглядим будущее…

Она потянулась за третьей картой – и замерла.

Сервер мигнул. На долю секунды скатерть покрылась шахматной сеткой отсутствующих текстур.

Илья прищурился. Он слишком хорошо знал, как выглядит чужой вход в систему.

Подбородок Зары дернулся и упал на грудь. Когда она снова подняла лицо, у Ильи внутри неприятно похолодело.

Ее глаза превратились в два пустых белых окна с надписью Error 404.

– Бубновый… Король… – проговорила она чужим голосом, глухим, рокочущим, будто пропущенным через треснувший усилитель.

Рука гадалки медленно перевернула карту.

Это была не карта Таро.

Обычная игральная карта. Бубновый Король.

Только лицо у него отсутствовало – вместо него была гладкая зеркальная поверхность, в которой отражался аватар самого Ильи.

– Выпал Король, Илюша… – прохрипела система.

Имя он не вводил.

– Казенный дом ждет. Дом без дверей. И встреча ждет. Он уже идет за твоим кодом.

– Прервать сессию, – резко бросил Илья, тянуясь к кнопке экстренного выхода. – Отмена протокола.

– Он уже здесь.

Зара схватила его за запястье.

Обратная связь ударила по нервам настоящей болью, и Илья дернулся, как от ледяного железа.

– Не подписывай, – прошептала нейросеть. – Не отдавай ему голос…

Пиксельное лицо расползлось нулями и единицами.

– Кто пришел? – крикнул Илья, пытаясь вырваться.

– Тот, кто платит по всем счетам! Менеджер из преисподней! Король с бархатным…

Голос оборвался.

Салон схлопнулся с оглушительным цифровым хлопком.

Конец ознакомительного фрагмента.