© Сергей Поваляев, 2020

ISBN 978-5-4498-3176-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Я образ тихо пробуждаю

 
Я образ тихо пробуждаю,
В конце предутреннего сна.
И в этом образе встречаю
Такую юную тебя.
И, как младенца, в колыбели,
Качаю вешнюю любовь.
Рожденьем ты своим сумела
Всё огласить, от первых слов.
И обозначить, без сомнения,
Где шёпот ладит тишина,
Как важно это пробуждение
В конце предутреннего сна.
 

Следы уходят Ангела

 
Следы уходят Ангела:
Всему, – привет!
Мои куда-то канули —
И рядом нет.
Не знал тогда, наивный —
Когда беда,
Несут тебя, как видно,
Руки Его всегда.
 

Белая сирень

 
То, что ты не смелая —
Никому не верь.
Расцветёт, как велено,
Белая сирень.
Лепестков причастие —
Словно пять сердец.
И букет на счастье,
Подарят наконец.
Будет утро раннее,
Солнце и рассвет.
Кого-то ожидает
Сирени той букет.
И милее нету
В мире ничего.
А любовь приветная —
Веточкой в окно.
Поцелуи верные
В лепестках отмерь.
То, что ты не смелая —
Никому не верь!
Лепестков причастие —
Словно пять сердец.
И букет на счастье,
Подарят наконец.
 

Весенняя песенка

 
Верба машет веточкой.
Снег весенний тает.
Из бумаги в клеточку,
Кораблик уплывает.
В ручейках небесных
Облачка качаются.
И со звонкой песнею
Птицы просыпаются…
Хорошо на улице
Небольшой, на нашей.
Сердце вновь волнуется,
Душа нараспашечку.
А кораблик в клеточку,
Сам того не зная,
Дарит тебе весточку
От меня, родная.
 

Как жаль!

И ничего мы, вроде, не забыли,

И радует по прежнему весна.

Как жаль, что мы не снимся молодыми,

В часы скупые старческого сна.

Считают годы чётками морщины.

Давным- давно смирился с сединой.

А хоть бы раз приснилось, без причины,

То время, когда был ты молодой…

Доверие

 
Доверие-когда
Весь страх прошёл немножко.
Пернатая братва,
Смешные воробьи,
Взметнут пушистый снег,
И очень осторожно,
По крошке, тёплый хлеб
Из рук клюют твоих…
 

Я расправляюсь с суетой

 
Я расправляюсь с суетой.
И выметаю, как метлой.
Жаль только эта чистота
Всего до нового утра.
И, видно, снова поутру
Придётся браться за метлу…
 

Эволюция души

 
Нет, я не верю в превращения —
Мне эти домыслы смешны!
Есть только первое рождение,
И эволюция души.
Достигнем ли в ней совершенства,
Чтоб её память передать
В родные души, по наследству,
И ничего не растерять?
 

Всё на бегу

 
Всё на бегу, всё на бегу…
А не пора ли не спеша?
Уже и стрелки ход ведут,
В часах, почти что не дыша…
И знаем ль это наперёд,
В своём желании успеть,
Что впереди нас что-то ждёт,
Чтоб, сломя голову, лететь?!
 

Проникновение в уходящее время

 
Мы с тобой на кухне посидим.
Сладко пахнет жёлтый керосин.
Острый нож и хлеба каравай.
Если хочешь – примус накачай.
А, не то – верёвок собери,
И сплети корзину до зари,
Чтобы с ней уехать на вокзал,
Где бы нас никто не отыскал…
Переулок смутных фонарей,
В профиль досыпающих теней.
А вдали кривится поворот,
За которым нас никто не ждёт.
На вокзале будет пустота.
Все ушли куда-то поезда…
Одиноко колокол звучит —
С временем о чём-то говорит…
Ранний луч проснулся средь гардин.
Сладко пахнет жёлтый керосин.
Острый нож и хлеба каравай.
На столе давно остывший чай…
 

Как снег, больничная палата

 
Как снег, больничная палата.
Кругом царит аптечный дух.
И будут резать. Страшновато…
Прогноз нормальный, ну, а вдруг?!
Везёт каталка, словно к  тризне.
Кладут на освещённый стол.
Я мысленно прощаюсь с жизнью,
И усыпляет хлороформ…
***
Как снег, больничная палата,
И очень хочется домой.
Сбылись прогнозы эскулапа.
Пишу стихи. Значит живой!
 

Что-то Бог меня не привечает

Что-то Бог меня не привечает.

Иль мои молитвы не слышны?

Сны давно уже не посещают —

С ними грёзы юности ушли.

Ночь луну качает в колыбели.

Шепчет ей душевные слова.

А в моей прокуренной постели

Обретается бессонница сама.

Годы вспять не повернуть и время

Убегает стрелками вперёд,

Оставляя только то, что велено,

И черта последняя где ждёт…

Я ещё дождусь весны последней —

Если милость мне подарит Бог.

И пройдусь до станции соседней,

Чтоб до кольцевой добраться смог.

А там кончится весь заунывный город.

Свежий воздух льнёт к душе моей.

И покажется, что всё ещё не скоро

До моих последних этих дней…

…ночь луну качает в колыбели.

Тихий сон под щёчку положу.

Досмотреть его я весь сумею.

Только не будите, я прошу…

Опавшие листья

Носит ветер опавшие листья

Как листки недописанных слов.

Словно чьи-то пропавшие письма,

Не нашедшие адресов.

Осень, ты почтальон никудышный.

Почту всю растеряла свою.

А подумают там, что не пишут,

Ожидая в далёком краю…

В том краю, где любовь заплутала

Средь весны, в слезах юных берёз.

Где одна только память осталась.

Та, что в сердце своём перенёс…

Не корите осеннюю почту,

Что потеряны все адреса.

У неё нет таких полномочий,

Чтоб за нас наши письма писать…

Убегают аллеи куда-то…

Старый парк – почтальон для души.

Я ведь тоже писал вам когда-то.

Только ветер мой лист иссушил…

Ну, что поделать, вам не нравится Моне

Ну, что поделать, вам не нравится Моне.

Вся цветность мира – только «пили-были»…,

Конец ознакомительного фрагмента.