Обращение к читателю

Я сижу у теплой батареи, только что с улицы вернулся, совсем немного промок. Сижу, попивая теплый чай, на подоконнике. За окном струится дождь, и темный, мрачный Петербург будто сказал мне: "Пиши, пока даю тебе эту погоду, она спокойна и свежа в этот вечер". Ты улыбнись и вслушайся, как капли опадают на карниз, и продолжай строчить, предложение за предложением, связывая мысли и погоду. В этот вечер небо такое же чистое и мрачное, как обычно в этом городе. Я так к тебе привык, я благодарен этому городу. Благодарен этому дню и благодарен всей погоде, которая следит за мной. По чуть угловатым крышам стекает дождь, так равномерно и в то же время резко. В квартирах виден свет уже не во многих окнах, я вижу лишь три загоревшихся окна, ну вот и все, осталось лишь их два. Одно окно, в котором видна молодая девушка, по вечерам она всегда открывает окно и будто чувствует связь с этим городом, к ней всегда подлетают голуби, которых она плотно кормит, и видно, как ее грудь то успокаивается, то глубоко вздыхает воздух за окном. И кажется, она понимает немного больше, чем множество людей, что бегают под окнами квартир. Я полюбил ее движения, и смех ее я тоже полюбил, а ведь я даже ее ни разу и не слышал! Она живет всего-то через дом, а я точно знаю, что ближе ведь нельзя. И дождик вот немного утихает, людей все меньше, а мне так хорошо!

Хочу сказать спасибо всем тем, кто меня читает, от самых близких до незнакомых мне людей. Совсем немного я вас задержал и не смею задерживать ни на секунду больше! Что ж, меня ждет очередная ночь с сюжетом. А вам я пожелаю приятного прочтения (хоть я и сам не знаю, что сейчас будет).

Клинком по жизни

Мы сидели с моим другом Марком и думали о чём-то невозможном. Сидели мы у берега реки, откуда открывался чарующий вид небольшого озера, мы называли его Пташка. Только такие ассоциации у нас вызывала эта спокойная и лёгкая вода. И снова, сидя вечерком на берегу и обсуждая мысленный поток, нам вздумалось обсудить очередной роман. Над нами пролетали журавли. А медленно шуршавшие листья придавали нашему подсознанию всё новые и новые идеи. Вечер выдался тёплым, даже жарким. А Марк всё улыбался и внимательно вникал, каждое моё произнесённое слово для него было поводом создать новую тему. Он никогда не перебивал, а если и хотел, то говорил мне всё глазами. Я всегда его прекрасно понимал, не меньше, чем он меня. А как только возникала мысль в его голове, он доставал свой маленький блокнотик и быстро-быстро что-то там писал. Так быстро, чтобы не упустить все мои слова, ему так было интересно, никто, как он, меня не понимал. Это пишу я сам себе в старый общий блокнот. Меня зовут Морган, и мой лучший друг Марк погиб в автокатастрофе. Я так скучаю по нему. Каждый день мои мысли летят, и я не могу поймать ни одну, когда он был рядом, они были так собраны, как на пружине, они всегда были готовы выпрыгнуть с точностью до миллиметра. И вот его нет, его нет уже месяц,