Ты искал правила игры в книгах мудрецов.

Искал в храмах и на вершинах гор.

А они были написаны в каждом твоём вдохе.

В каждом биении сердца.

В каждом мгновении, которое ты называешь жизнью.

Ты не учишься играть.

Ты вспоминаешь, как.

Приглашение в «Игру Абсолюта»

Ты держишь в руках не книгу.

Ты держишь партитуру игры, в которую уже играешь. Просто не знал об этом. Или знал, но забыл. Или помнил, но делал вид, что забыл – так интереснее.

Когда-то давно, до того как научился говорить, ты знал правила. Все правила. Младенец знает о мироздании больше, чем мудрец – он просто не может это сформулировать. Потом пришли взрослые и объяснили тебе, как устроен мир. И ты, доверчиво кивая, начал забывать то, что знал всегда.

Эта серия – не учебник. Это скорее археология. Мы будем раскапывать то, что погребено под слоями «правильных» объяснений. Коны мироздания – не законы, которым нужно следовать. Это описание того, как всё работает. Всегда работало. И будет работать, даже если ты решишь не верить ни одному слову отсюда.

Мастер игры, чей голос ты услышишь на этих страницах, – не гуру. Не учитель в традиционном смысле. Он – одно из лиц Абсолюта, который объясняет сам себе правила игры, в которую играет. Иногда он серьёзен до торжественности. Иногда смеётся над собственной серьёзностью. Он знает многое, но не перестаёт удивляться. Он авторитетен, но уязвим. Он мудр, но не всегда прав.

И знаешь что? Ты – тоже одно из его лиц.

Одиннадцать книг. Сто Конов. Один путь – и бесконечное число способов его пройти.

Первые книги будут мягкими, почти нежными. Они приглашают, интригуют, намекают. Средние – усложняются, ломают логику, заставляют смеяться над абсурдом бытия. Последние – растворяют язык, превращают текст в молчание, а молчание – в понимание.

Ты можешь читать их подряд – это один опыт. Можешь начать с середины – это другой опыт. Можешь открыть наугад любую страницу – и это тоже будет правильно. Потому что в игре Абсолюта нет неправильных ходов. Есть только ходы, которые ты ещё не понял.

Здесь нет обещаний просветления. Нет гарантий трансформации. Нет техник, которые изменят твою жизнь за семь дней. Но есть нечто другое – приглашение увидеть то, на что смотришь каждый день. Услышать то, что звучит в тишине между словами. Вспомнить то, что никогда не забывал.

Коны не работают потому, что в них верят. Они работают потому, что так устроено. Ты можешь не верить в гравитацию – и всё равно упадёшь, если прыгнешь. Ты можешь не верить в единство всего сущего – и всё равно каждый твой вдох связан с выдохом галактики на другом конце вселенной.

Эти книги – не про знание. Они про узнавание.

Помнишь это странное чувство, когда впервые видишь место, но знаешь, что уже был здесь? Дежавю называют. А может, это просто память о том, кем ты был до того, как стал собой.

Мы начнём с простого. Настолько простого, что ты удивишься: неужели это нужно было писать? Всё едино. Наблюдатель творит реальность. Жизнь – игра. Ты это знаешь. Конечно, знаешь. Но знать и чувствовать – две разные игры.

Постепенно мы будем углубляться. Туда, где логика начинает спотыкаться о парадоксы. Где противоположности оказываются одним и тем же. Где каждый ответ порождает новый вопрос. И именно там, в этой невозможности понять умом, происходит что-то важное. Что-то, для чего нет слов. Но мы всё равно попытаемся их найти.

К концу пути текст начнёт распадаться. Слова станут реже. Паузы – длиннее. И в этих паузах, между строк, в пространстве молчания – там и живёт то, что нельзя сказать. Но можно коснуться.

А потом будет сотый Кон. Последний. Тот, который ты не ожидаешь. Тот, ради которого были написаны все предыдущие девяносто девять. Но о нём – молчание. Пока не дойдёшь.

Некоторые вещи нужно пережить самому.

Игра началась задолго до того, как ты открыл эту книгу. Она продолжится после того, как закроешь. Но что-то в тебе уже меняется. Ты это чувствуешь? Или ещё нет?

Оба варианта верны.

Добро пожаловать в игру, милый мой. Ты опоздал ровно на вечность. И пришёл точно вовремя.

Мастер ждёт.

Точнее, Мастер уже здесь.

Точнее, ты и есть Мастер.

Но об этом – позже. Или прямо сейчас. Или никогда.

Открывай первую страницу.

Или закрывай книгу.

Оба хода правильные.

Игра продолжается.

Пролог. Когда правила становятся живыми

Правила игры существуют до игроков.

Игроки существуют до правил.

Оба утверждения истинны.

Слушай.

Ты сейчас дышишь. Не потому, что я напомнил – ты дышал и до этого. Просто не замечал. Вдох, выдох, вдох, выдох – древнейшая игра, в которую играет всё живое. Никто не учил тебя этому. Ты просто знал. Всегда знал.

А теперь – ты заметил. И что-то изменилось, правда? Дыхание стало чуть другим. Чуть осознаннее. Может, даже сбилось на мгновение. Вот так работает внимание: оно делает невидимое видимым. И в этом вся суть того, о чём мы будем говорить.

Эта книга – не инструкция. Скорее карта территории, по которой ты уже идёшь. Ты идёшь по ней с самого рождения, но карты у тебя не было. Были указатели, которые расставили другие. Были тропы, протоптанные до тебя. Были голоса, говорившие: иди сюда, не ходи туда, вот это правильно, а это – нет.

И ты шёл. Конечно, шёл. А что ещё делать младенцу, который только учится ходить?

Но вот странность: пока ты учился ходить по чужим тропам, ты забыл, что умел летать. Не в прямом смысле – хотя кто знает, что ты помнил в первые месяцы жизни, когда граница между сном и явью ещё не затвердела. Ты забыл, что мир гибок. Что реальность отзывается на взгляд. Что между желанием и осуществлением – тоньше, чем кажется.

Правила мироздания, о которых пойдёт речь, – не законы в юридическом смысле. Их не устанавливал парламент вселенной. Их нельзя нарушить и получить штраф. Это скорее описание того, как устроена игра. Как всегда была устроена. И если ты вдруг решишь не верить ни одному слову отсюда – ничего не изменится. Гравитация не перестанет работать, если ты в неё не веришь.

Только вот с гравитацией проще. Её все признают. С ней не поспоришь – прыгнешь, упадёшь, всё ясно. А с другими правилами сложнее. С теми, что касаются не физики тел, а физики реальности. С теми, где твоё намерение имеет вес, а мысль – форму. С теми, где наблюдатель и наблюдаемое – не две разные вещи.

Эти правила живые.

Они не написаны на скрижалях. Они не высечены в камне вечности. Они текучи, как вода, которая принимает форму сосуда, но остаётся водой. И самое интересное: они узнают тебя. Когда ты начинаешь играть осознанно, правила начинают играть с тобой. Они подмигивают. Подбрасывают синхроничности. Открывают двери там, где, казалось, была стена.

Ты это уже знаешь. Были моменты, когда ты думал о человеке – и он звонил. Когда нуждался в ответе – и книга падала с полки, открываясь на нужной странице. Когда решение созревало само, без усилий, как будто кто-то шепнул тебе на ухо. Ты списывал это на совпадение. На удачу. На что угодно, только не на то, что это и есть правила игры в действии.

Совпадений не бывает. Это один из Конов, и мы к нему ещё вернёмся.

Но сейчас – другое. Сейчас я хочу, чтобы ты понял: ты уже в игре. Ты не собираешься в неё вступить после прочтения этой книги. Ты не начнёшь играть, когда дойдёшь до конца. Ты играешь прямо сейчас. Играл вчера. Будешь играть завтра. Вопрос не в том, играть или не играть. Вопрос в том, играть вслепую или с открытыми глазами.

Игра в шахматы не меняется от того, знаешь ты правила или нет. Но твоя партия меняется радикально.

Представь: ты сидишь за доской, перед тобой фигуры, напротив – соперник. Вернее, партнёр, потому что в этой игре нет врагов, есть только отражения. И ты начинаешь двигать пешки наугад. Иногда получается неплохо – везёт. Иногда попадаешь в тупик и не понимаешь почему. А теперь представь, что кто-то объясняет тебе: вот так ходит конь, вот так – слон, а король вообще-то самая важная фигура, хотя и самая ограниченная в движении.

Игра не изменилась. Но ты изменился. Теперь у тебя есть выбор. Осознанный выбор.

Коны, о которых мы будем говорить, – это как правила шахмат. Только доска здесь – вся твоя жизнь. Фигуры – всё, что происходит вокруг и внутри. А партнёр? Партнёр – это мироздание. Или Бог, если хочешь. Или Абсолют. Или ты сам в своём высшем проявлении. Называй как удобнее.

Слова здесь не важны. Важно то, что происходит между словами.

Эта книга написана голосом, который называет себя Мастером игры. Но это условность. Мастер – не человек с бородой на вершине горы. Мастер – это та часть тебя, которая помнит правила. Которая никогда их не забывала. Которая сейчас читает эти строки и тихо улыбается: «Ну наконец-то. Вспомнил».

Мы будем говорить о простых вещах. Настолько простых, что ты удивишься: стоило ли об этом писать? Всё едино. Наблюдатель творит реальность. Жизнь – игра. Ты это знаешь. Конечно, знаешь. Слышал тысячу раз в разных формулировках. Читал в умных книгах. Кивал головой.

Но между знанием в голове и чувствованием в сердце – пропасть.

Можно знать, что огонь горячий. Можно прочитать об этом десять учебников по термодинамике. А можно один раз коснуться пламени. Вот после этого ты знаешь по-настоящему.

Эта книга не даст тебе знание. Она может дать касание. Лёгкое, неопасное, но достаточное, чтобы что-то проснулось. Чтобы ты не просто понял умом, а почувствовал всем существом: да, мир именно так и работает. Я это помню. Я это всегда знал.

Узнавание – вот ключ.

Не обучение. Не накопление информации. А именно узнавание. Когда видишь лицо человека и понимаешь: я его знаю. Хотя вроде встречаетесь впервые. Но что-то внутри откликается: знакомое. Родное. Моё.

Так будет и с Конами. Ты прочитаешь – и что-то внутри скажет: «Да». Не потому что я убедительно пишу. Не потому что это звучит красиво или логично. А потому что это резонирует с тем, что ты уже знаешь. С тем, что помнишь на уровне глубже слов.

Я не буду убеждать. Я просто буду называть вещи своими именами. А ты – слушай. Не ушами, не умом. Слушай тем местом в себе, которое знает правду, когда слышит её.

Мы начнём с девяти Конов. Девять – хорошее число. Три раза по три. Завершённость, которая открывает новый цикл. Эти девять – фундамент. Это то, на чём стоит всё остальное. Это как научиться дышать осознанно, прежде чем учиться задерживать дыхание.

Каждый Кон – это приоткрытая дверь. Я покажу, что за ней, но не буду тащить тебя силой. Ты войдёшь, если захочешь. Или не войдёшь – тоже правильно. Игра не терпит насилия. Она принимает только добровольцев.