Глава 1. «Дождь в чужом городе»

Алиса не любила дождь. Особенно такой – резкий, неожиданный, срывающийся с неба, будто кто-то опрокинул огромную чашу ледяной воды прямо на город. Она прижалась к стене кафе, пытаясь укрыться под узким козырьком, но капли все равно долетали до нее, цеплялись за волосы, стекали за воротник пальто.

– Черт, – прошептала она, роняя зонт, который упрямо отказывался раскрываться.

– Позвольте помочь.

Голос прозвучал так близко, что она вздрогнула. Перед ней стоял мужчина – высокий, в темном пальто, с каплями дождя на ресницах. В руках он держал раскрытый зонт.

– Спасибо, но я справлюсь, – Алиса потянулась за своим, но зонт выскользнул из мокрых пальцев и упал в лужу.

Мужчина поднял его, встряхнул и, не говоря ни слова, протянул ей свой.

– Возьмите. Я уже почти на месте.

Она хотела отказаться, но дождь хлестал все сильнее, а ее пальто уже промокло насквозь.

– Спасибо, – Алиса взяла зонт, и в этот момент их пальцы едва коснулись друг друга.

Что-то щелкнуло.

Не в голове, не в сердце – где-то глубже. Будто кто-то перевернул страницу в книге, которую она читала всю жизнь, и вдруг увидела знакомые строки, но написанные иначе.

Он тоже замер, будто почувствовал то же самое.

– Вы… – начал он, но не закончил.

– Да?

– Ничего. Просто… кажется, я вас где-то видел.

Алиса внимательно посмотрела на него. Темные волосы, чуть растрепанные ветром, резкие скулы, тень небритости. Нет, она бы запомнила такое лицо.

– Вряд ли, – улыбнулась она. – Я здесь впервые.

– Я тоже.

Они стояли под одним зонтом, хотя он должен был уйти. Дождь стучал по ткани над ними, город вокруг расплывался в серых потоках воды.

– Марк, – вдруг сказал он.

– Алиса.

– Алиса… – он повторил ее имя, будто проверяя, как оно звучит.

Она почувствовала, как по спине пробежали мурашки.

– Вам правда не надо? – она снова показала на зонт.

– Я живу вон там, – он кивнул на дом через дорогу. – Но если вам некуда спешить… может, зайдете выпить кофе? Раз уж все равно промокли.

Алиса собиралась сказать «нет». Она всегда говорила «нет» в таких ситуациях. Но сегодня что-то было иначе.

– Хорошо, – ответила она.

Кафе оказалось крошечным, почти пустым. Они сели у окна, за которым дождь продолжал свой бесконечный танец.

– Так вы впервые в этом городе? – спросил Марк, отодвигая чашку.

– Да. Приехала… по делам.

Она не стала говорить, что «дела» – это разбор архива умершего мужа. Что она приехала сюда, потому что больше не могла находиться в их квартире, где каждый угол напоминал о нем.

– А вы?

– Командировка, – он улыбнулся. – Скучная история.

Они говорили о пустяках – о дожде, о том, как странно устроены города, где даже в центре можно заблудиться, о книгах, которые любят читать в дороге. Но за этим разговором было что-то еще. Будто они оба понимали: это не просто случайная встреча.

– Вы верите в судьбу? – вдруг спросил Марк.

Алиса замерла.

– Раньше – нет. А теперь… не знаю.

Он посмотрел на нее так, будто хотел запомнить каждую черту.

– А я вот думаю, что некоторые встречи не случайны.

Она хотела спросить, что он имеет в виду, но в этот момент ее телефон завибрировал. Сообщение от юриста:

«Алиса, нашли кое-что среди бумаг. Вам стоит это увидеть. Завтра в 11».

Она нахмурилась.

– Всё в порядке? – спросил Марк.

– Да, просто… работа.

Он кивнул, не стал расспрашивать.

– Может, прогуляемся? Дождь почти закончился.

Они вышли на улицу. Воздух пахнет мокрым асфальтом и чем-то еще – может, грозой, может, просто надеждой.

– Куда вы? – спросил Марк, когда они дошли до перекрестка.

– Налево. Отель в двух кварталах.

– Я направо.

Они стояли друг напротив друга, и Алиса вдруг подумала, что если он сейчас уйдет, она больше никогда его не увидит.

– Марк…

– Да?

– Спасибо за зонт.

Он улыбнулся.

– До встречи, Алиса.

– До встречи.

Она повернулась и пошла, не оглядываясь. Но через несколько шагов остановилась. Обернулась.

Его уже не было.

Только пустой тротуар, фонари, отраженные в лужах, и странное чувство, будто что-то важное только что прошло мимо.

Алиса вздохнула и пошла к отелю.

Она еще не знала, что завтра найдет письмо, адресованное ей.

Написанное ее почерком.

Датированное 22 года назад.

Что дальше?

Загадка письма – Кто его написал? Как оно попало в архив мужа?

Пропавший Марк – Почему в отеле, куда он якобы шел, его никто не видел?

Случайность или закономерность? – Почему Алисе кажется, что она уже слышала его голос?

Глава 2. «Ошибка судьбы»

Утро началось с ощущения, будто вчерашний вечер был сном. Алиса потянулась к тумбочке, нащупала телефон и сразу же нахмурилась – три пропущенных звонка от юриста. Она собиралась перезвонить, но взгляд упал на зонт, прислонённый к стулу. Чёрный, мужской, с деревянной ручкой. Не её.

Марк.

Имя всплыло в памяти так чётко, будто было написано перед глазами. Она прикрыла веки, пытаясь восстановить в деталях его лицо – тёмные глаза, чуть грубоватые черты, лёгкая небритость. И этот взгляд… как будто он узнал её.

– Бессмысленно, – Алиса резко встряхнула головой и поднялась с кровати.

Она не собиралась думать о незнакомце, с которым провела всего час. У неё была причина приехать в этот город, и она не имела ничего общего с случайными знакомствами.

Душ, быстрые сборы, чашка слишком горького кофе из автомата в холле. Отель был недорогим, и запах дезодоранта в коридорах смешивался с ароматом чьей-то еды – кто-то заказывал чесночные гренки на завтрак.

Юрист ждал её в кафе через дорогу от архива.

– Вы выглядите уставшей, – это было первое, что он сказал, когда она села за столик.

– Спасибо, – сухо ответила Алиса. – Что там настолько важное?

Мужчина – он представился как Дмитрий – достал из портфеля конверт. Старый, пожелтевший по краям.

– Это было среди бумаг вашего мужа. В отдельном ящике.

Алиса взяла конверт. На нём не было марки, только её имя, написанное от руки.

Её почерком.

– Это… шутка?

– Нет. Конверт запечатан двадцать два года назад.

Она перевернула его, нашла дату в углу. Действительно – ровно двадцать два года назад. В тот год, когда ей было семь.

– Вы вскрывали?

– Нет. Это адресовано вам.

Алиса провела пальцем по шву. Конверт легко поддался. Внутри лежал лист бумаги, исписанный теми же ровными строчками, что и её имя на обложке.

«Если ты читаешь это, значит, ты приехала в город N. Значит, ты встретила Марка. Значит, ты ещё не знаешь, что мы не должны были встретиться.»

Лёд пробежал по спине. Она резко подняла глаза на юриста.

– Кто ещё имел доступ к этим бумагам?

– Никто. Архив не вскрывался со дня смерти вашего мужа.

– Но это невозможно! – её голос дрогнул.

Она снова посмотрела на письмо.

«Ты сейчас не веришь. Но скоро поймёшь. Если увидишь Марка снова – уходи. Не разговаривай с ним. Это ошибка.»

Подписи не было. Только дата – и снова те же цифры: двадцать два года назад.

– Вам плохо? – Дмитрий наклонился к ней.

Алиса вдохнула, выдохнула.

– Мне нужно… мне нужно время.

Она сунула письмо в сумку, не слушая его возражений, и вышла на улицу. Солнце светило ярко, вчерашний дождь не оставил и следа.

«Мы не должны были встретиться.»

Глупость. Чья-то больная шутка. Может, муж… но нет, он не мог знать, что она окажется здесь. Что она встретит кого-то.

Алиса достала телефон, собиралась позвонить подруге, чтобы услышать голос здравомыслящего человека, но вдруг остановилась.

Через дорогу, у входа в парк, стоял он.

Марк.

Он смотрел прямо на неё.

Как будто ждал.

Сердце бешено застучало. Она машинально сделала шаг назад – и в этот момент он поднял руку. Не чтобы помахать.

Чтобы остановить.

«Если увидишь Марка снова – уходи.»

Алиса резко развернулась и почти побежала в противоположную сторону.

– Алиса!

Его голос. Она точно слышала его раньше. Не вчера – раньше.

– Алиса, подождите!

Она ускорила шаг, свернула за угол, в узкий переулок между домами. Сердце колотилось так, что звенело в ушах.

Ошибка. Ошибка. Ошибка.

За спиной раздались шаги.

– Алиса, пожалуйста!

Она обернулась.

Марк стоял в двух метрах от неё, дыхание сбившееся, глаза тёмные, почти чёрные.

– Вы… вы знаете меня, – прошептал он. – Не вчера. Раньше.

– Нет.

– Я помню ваш голос.

Она сжала сумку так, что пальцы побелели.

– Отстаньте.

– Алиса…

– Я сказала, отстаньте!

Она резко развернулась и почти выбежала на оживлённую улицу, растворившись в толпе.

Только в отеле, запершись в номере, она осмелилась снова достать письмо.

«Это ошибка.»

Алиса закрыла глаза.

Потом взяла ручку и на чистом листе бумаги вывела:

«Кто ты?»

Почерк был точно таким же, как в письме.

Рука дрожала.

Она порвала листок, сожгла обрывки в пепельнице.

За окном стемнело.

Алиса знала одно – завтра она уезжает из этого города.

Но когда она закрыла глаза, перед ней снова стоял он.

«Я помню ваш голос.»

И самое страшное было то, что…

Она – тоже.

Что дальше?

Тайна почерка – Почему Алиса пишет точно так же, как таинственный автор письма?

Кто такой Марк? – Почему он помнит её, хотя они никогда не встречались?

Побег или ловушка? – Сможет ли Алиса уехать, или город уже не отпустит её?