Об этом рассказе хочется помолчать. Отойти и молча погрустить в сторонке, раздумывая о любви, о жизни, о вечном... О смысле жизни, о поисках себя, о счастье и судьбе.
Плывут по небу облака, меняется ветер, светит солнышко, бушуют грозы. Годы сменяются столетиями, меняются поколения... И только неутомимая коса продолжает своё дело. У неё предначертание, доля такая, хочет она того, или нет...
И нет места чувствам, привязанностям, симпатиям. Перед ликом смерти все равны, даже младенцы. Жизнь, это жизнь. И Смерть тоже её часть.
Пшеничное поле, колос созрел...
Что ж ты, косарь, жизнь проглядел?
Не обвиняй себя, в гнев не уйди,
Помни, косарь, всех не спасти.
То что ты смерть не прогнал,
Ведь не знал... Коса не орудие...
Это алтарь.