Мы – только листья, кожура, но вот
в любом из нас созреет смерть, как плод,
и всё, весь мир вращается вокруг.
Ради неё в рост девушки идут,
как дерево из лютни прорастая;
мужают парни – для; и жёны ждут
подружку-смерть, ведь их печаль – простая:
другие их тревоги не поймут.
Ради неё, пускай всё время тая,
словно навеки – то, что в пять минут
увидено; кто строил, созидая,
витал вокруг, и мёрз, и млел, витая,
тот тоже вкруг неё вращался тут.
Смерть вобрала сердец иных зарницы,
мозг выпила, как белый знойный сок.
Но ангелы Твои, слетясь, как птицы,