Дано мне тело - что мне делать с ним,
Таким единым и таким моим?
За радость тихую дышать и жить
Кого, скажите, мне благодарить?
Читала я, читала весь сборник еще в печатном самиздатовском варианте на пожелтевших листах, прошитых на скоросшивателе, напечатанный блеклыми фиолетовыми чернилами. И было мне тогда лет 10. Но многие строки отпечаталась в памяти, и живы там по сей день. Перечитывая творения Осипа Эмильевича, как будто вернулась в детство.
Наверное поэтому так сложно писать рецензию о его творчестве. Что о нем сказать? Это чистая эмоция, настроение, l' impression. Он пишет не словами, а цветами и оттенками:
На бледно-голубой эмали,
Какая мыслима в апреле,
Березы ветви поднимали
И незаметно вечерели.
Мандельштама ждет трагическая судьба, и он предчувствует это.
Но его стихи наполнены вечностью, хотя, как фотографические карточки, они запечатлевают мгновение здесь и сейчас.
В таверне воровская шайка
Всю ночь играла в домино;
Пришла с яичницей хозяйка;
Монахи выпили вино.
На башне спорили химеры:
Которая из них урод?
А утром проповедник серый
В палатки призывал народ.
На рынке возятся собаки,
Менялы щелкает замок.
У вечности ворует всякий;
А вечность — как морской песок:
Он осыпается с телеги —
Не хватит на мешки рогож —
И недовольный, о ночлеге
Монах рассказывает ложь!
И грустная светлая печаль тревожит душу от его стихов…
Уйдем, покуда зрители-шакалы
На растерзанье Музы не пришли!