Эти истории — осколки чужих кошмаров, застывшие в словах. Каждая из них — как капля крови на белом листе, как шёпот в пустой комнате, как тень, что движется, когда нет источника света. Говорят, что страх — это всего лишь иллюзия. Но те, кто так говорит, никогда не слышали, как скрипит половица в ...