© Олег Бушуев, 2017

ISBN 978-5-4483-9743-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Декабрь

 
Секунды бегут кавалькадой…
Как будто был юным  вчера.
Вот так за порой листопада
Идёт  снегопада пора,
 
 
И лишь наблюдаю теперь я,
С потерями непримирим,
Как падают, падают перья
С пушистых небесных  перин
 
 
И чиркают по капюшону.
Их гонит по свету пурга,
И известью недогашёной
Кипят под ногами  снега.
 

Февраль

 
Так весь февраль – то слякоть, то  мороз,
В вечерний  час, когда редки машины,
В моём окне  меняются картины
Как странный результат метаморфоз.
 
 
То как от слёз  размазаны огни
От светофора по  дороге влажной
И крыше жестяной, и  капле  каждой,
В которых отражаются они.
 
 
То виден светофор сквозь серый снег,
В пороше  путь – то красный, то зелёный
И только крыша кажется белёной,
Как бровки и деревья по весне.
 
 
И красные огни машин бегут,
Зелёному огню спеша на  встречу,
А  в небе звёзды на дежурстве вечном
Ночной покой планеты стерегут.
 
 
От  красоты мой глаз не устаёт.
Вот так пейзаж ночной у нас расцвечен.
В той мере он изменчив, что и вечен,
Как смена настроений и погод.
 

Обидчивым на критику

 
Поэту место на Парнасе,
Чтобы стихи писать про нас,
А не в народной серой массе,
Жаль, не резиновый Парнас.
 
 
Своя, поэтому, поэту
Дорога в гору дорога,
И, по-хорошему, планета
Не та нужна, а где снега.
 
 
Не гаснет солнце огневое
Над белоснежностью вершин,
Где только ветер вольный воет,
Где свой Пегас и свой аршин.
 
 
Но путь туда тернист и долог,
И ждёт ли слава иль позор?
Падение иль звёздный полог.
Не полог путь за кругозор.
 
 
На горе только графоману
Орёл на той горе живёт,
И клювом критики он рану
Ему в печёнке исклюёт.
 
 
И коль тебе её не жалко,
Терпи, как Прометей терпел.
Или полегче доли взалкай.
На свете много разных дел.
 
 
Но брось писать, перо не мучай
И дай бумаге отдохнуть.
Соизмеряй желанье лучше
И к той вершине тяжкий путь,
 
 
Где лишь Поэт с орлом небесным
Один на равных может жить
И с ним дружить, и петь с ним песни,
И вольно над землёй кружить.
 

Слова я подбираю

 
Слова я подбираю
Как в поле колоски.
В работе той не зная
Ни  грусти, ни тоски.
 
 
И спутник вдохновенья,
Со  мной мечта живёт.
Внять мира откровеньям
Она меня зовёт.
 
 
Мечтаю, чтоб звучали
И небо, и трава
И смысл чтоб получали
Свой истинный слова.
 

Ответ хаму-критикану

 
Я не ищу признанья у невежд,
Желанье совершенства мною правит,
И не питаю призрачных надежд
Кого-то восхитить иль позабавить.
 
 
Я различаю звуки слов в тиши
И рифмами свой путь я освещаю.
Пишу стихи я только для души,
Её в процессе этом очищая.
 
 
Хоть критике разумной рад всегда,
Но есть слова, что так на лай похожи.
Мне дела нет до них, всё – ерунда.
То – мухи прилетают с мест отхожих,
 
 
Гармонией делиться я хочу
И тем, что вижу в стихотворном свете.
Себе я цену знаю и молчу,
Кто знает толк в стихах, меня заметит.
 
 
Поэт  в России, как  сказал поэт,
Гораздо больше, чем  поэт в Европе,
Мишени, более доступной, в  мире нет
Для вылезшего  словно глист из *****
 
 
Другим  укажет, что в стихах не так,
А лучше б рылся он в  своём корыте.
Дурак в России  больше, чем дурак.
Он тут большой литературный критик.
 

Подумать о душе пора

 
Подумать о душе пора,
Забыв о суете и быте.
Дивясь проворности пера,
Стихи прекрасные пишите.
 
 
Задумайтесь над  слов ценой
И строф  размеренным теченьем,
И мир увидите с иной,
Вам непривычной точки зренья.
 
 
И ощутив в себе творца,
Поймёте, видя смыслов море,
Что  нет у творчества конца,
Оно – спасенье и опора.
 

Жизнь- это лабиринт…

 
Жизнь – это лабиринт, и мы плутаем вечно,
Не зная, что таит внезапный поворот,
И расспросить спешим впотьмах бредущих                                                                       встречных,
Боясь себя узнать в тех, кто назад бредёт.
 
 
И выход ищем мы из заблуждений прежних,
Пытаясь наугад узнать, куда идти,
Смысл жизни находя в бессмысленной надежде,
Что ждёт нас не тупик, а выход впереди.
 

Привет тебе, франция

 
Осталось  на каменных тропах
И в вереске сердце  моё
На Западе крайнем Европы,
На  маленьком острове Ё,
 
 
Где плещут бискайские воды
О скалы, и пахнет треской,
Холодным дыханьем природы
И крабом, и тиной морской.
 
 
Привет вам  на Западе дальнем,
Вы помните ли обо  мне,
Простом и общительном парне,
Невиданным  в той  стороне,
 
 
Где русских не видели  сроду?
Я рад, что пустили  в свой дом,
Свою  узнавая  породу
В характере твёрдом моём.
 
 
Я  помню, как в море ходили
На  яхте с тяжёлым рулём,
Как пиво янтарное пили
В яхт-клубе с живым королём
 
 
Романтиков то ли бельгийцев,
Что был и доступен, и прост,
И дул в добродушные лица
Холодный июльский  Норд-Ост.
 

Умножим, деля

 
Мне помнится сказка про чудо-горшочек,
Что кашу хозяину щедро дарит,
И даже когда её больше не хочет,
Раз сказано было: «Горшочек, вари!»
 
 
Так сердце не треснуло чтобы, мне ясно,
Должно оно лишнюю радость излить.
И чтоб не потратить богатство напрасно,
Должны мы с другими его разделить.
 
 
Коль делим мы радость на всех, кого встретим,
На всех умножается радость подряд,
И мир наполняется счастьем и светом,
И пламенем синим все беды горят.
 

Вещь в себе

 
Завидую  последнему  коту,
Учась его надменности спокойной,
Уменью щуриться на  мир так полусонно.
В нём уважаю эту я черту:
 
 
Все девять жизней чуя за спиной,
Уверенным в  своём быть превосходстве.
С достоинством, царям присущим, просто
Всё принимать, что мне судьбой дано.
 
 
И знать, что всё не стоит и гроша
В сравнении с покоем и  свободой.
Что несмотря на болести и годы
Жизнь только тем была и хороша.
 
 
И дать ответ уметь своей судьбе,
Ещё  уметь, скажу смелей и резче,
Быть в мире не забытой всеми вещью,
А самой нужной вещью быть в себе.
 

Умудрённость

 
Навряд ли в книгах ответы
Найду на свои вопросы,
И нынче занятие это
Я бросил.
 
 
Все книжки свалены в груду,
Напрасно я их листаю.
Стоит на столе посуда
Пустая.
 
 
Ни миллилитра, ни грамма.
Сижу у окна, мечтая.
Снежинки ложатся за рамой,
Не тая.
 
 
Но вот мне в окно улыбнулась
Какая-то пешеходка,
Потеря моя обернулась
Находкой.
 
 
Ну, знать, потерял не всё я,
И рад, что кому-то нужен.
Других я, кто жить достоин,
Не хуже.
 
 
Собрал чемодан улыбок
Сквозь тающие года я,
На гуще своих ошибок
Гадая.
 
 
Считая по убыванию
Годы как птичьи  стаи,
Лень – времени убиванием
Считаю.
 
 
И в лицах теперь я буду
Читать то, чего нет в строчках,
А есть только  в книге судеб.
И точка.
 

О знаниях

 
Свободу знанья лишь дают.
На твёрдой почве знаний точных
Как на скале орлиной прочно
Я на своём всегда стою.
 
 
Когда же непрочны они,
То спорщик вязнет в пререканьях,
С презреньем отметая знанья,
Что не вполне согласны с ним.
 
 
Он раб невежества и тьмы.
Им поклоняться склонен в споре,
Ну, что ж, кроты пусть роют норы,
А строить гнёзда будем мы.
 

Сделать сказку былью

 
Познав загадку бытия
И смысл движенья звёзд,
Увидел в нашем быте я
В мир старых сказок мост.
 
 
Где ступы над землёй парят,
И волшебством наук
Несётся печек ровный ряд
Как по веленью щук.
 
 
И сани сами едут здесь,
И яблоко, друг мой,
Показывает мир нам весь,
На блюдечке с каймой.
 
 
Волхвам все благодарны мы
За множество даров,
Мы видим в мире вечной тьмы
Красу чужих миров,
 

Конец ознакомительного фрагмента.