Играют блики на лице, Проигрывая все, что было, Стекает воск горячей жилой, Не зная о своем конце. Но будет ли конец ему? Вдруг кто-то труд возьмет на плечи, Расплавит вновь его в аду И отольет в немые свечи. И будет снова воск стекать, В такт мыслям прошлым поспевая, Свое же тело обнимая, Он буд...