О книге

Я знал Николая Самойлова – сказочника, баснописца, переводчика сонетов Шекспира, трагедии Гамлет, «Священных сонетов» Джона Донна, стихов Бернса, Редьярда Киплинга, Эдгара По, Генриха Гейне, Рильке. Это книга собственных сонетов Самойлова. Их у него больше, чем у Шекспира, по темам они разнообразнее . В них современной Русью пахнет. Мысли в них мускулисты, афористичны, замки, порой, неожиданные до оторопи. Лирика завораживает, чувства искренние, волнующие. Пейзажи напоминает картины импрессионистов: много росы, дождя, парчи осенних листьев и утренних рос на травах. Стиль узнаваем, неповторим. Желаю автору вдумчивых, любящих сонеты читателей и вдохновения на новые шедевры.

Виктор Авраменко

От автора:

Скажу словами Киплинга в моём переводе:

Пусть те, кого мой скромный труд

Порадовал, хоть раз,

Мой прах тревожить не дадут,

Когда уйду в свой час.

На сплетни зря не тратьте сил,

Цените час, и миг.

О том, каким при жизни был,

Узнаете из книг.

***

Не всем дано писать сонеты,

Устали девы от поэм –

Милей вино и сигареты.

Хотят к богатому в гарем.

Теперь в кумирах не поэты,

В мечтах царит миллионер,

Смешны юнцам авторитеты,

Забыто слово кавалер.

На небеса летят салюты,

Иная жизнь, иная цель,

Поэты в прошлом, нынче круто

Гордиться – Я фотомодель!

При жизни лучшим нет награды,

А графоман вовсю цветёт

Так, что нельзя дышать от смрада,

Глупцам и слава и почёт.

Что делать – время интернета,

Живут для виртуальных мук,

Но мне, по прежнему, сонеты

Милей, чем твиттер и фейсбук.

Беспамятство

Русь не делю на белых и на красных -

От гнева заблуждались те и те.

Хватало там – и там людей прекрасных,

Готовых жизнь закончить на кресте.

А сколько их расстрелянных, распятых

В степях и без могил, и без имён!

Погибли, не воюя с супостатом,

Не защищаясь от чужих племён.

Свои – своих кромсаем, и терзаем,

Стараемся Европе угодить.

Проклятьями героев унижаем,

А нужно до небес превозносить.

Они века империю хранили,

Мы за пять лет на части растащили.

любовь

Под каблуком то снег, то лужи

И настроение под стать.

Мечтаю, позабыв про стужу,

По травке босиком шагать!

Брести вперёд без всякой цели,

На сердце тишь и благодать,

Услышав, утром, птичьи трели,

Сонеты женщинам слагать.

Любовь меня, не раз, венчала,

Ей поклоняться не устал,

И после горького финала -

Готов поднять на пьедестал.

Она весною для сердец,

Милей, чем для царей венец.

Пришла эпоха лжепророков

Пришла эпоха лжепророков,

Настало время болтунов,

Вражды, губительных пороков

И сокрушения основ.

Банкир и жадность правят миром,

Где нефть – там смута, кровь и ложь.

С утра и до ночи в эфире

Корреспонденты врут за грош.

Убита совесть, честь распята,

Увяла скромность, в моде грех,

День ото дня всё выше плата

За символический успех.

Всё стало пошлым и банальным,

Любовь и дружба виртуальны.

о смуглой леди Шекспира

Приснилось мне, что карты взбунтовались,

Над нашей иерархией смеялись,

Влиятельней тузов и королей

Признали даму – ворона черней.

Она одна, играя не шутила,

Поэта – Короля Валетом била.

Покорно признавая её власть,

Он соглашался на колени пасть.

Дарил ей взгляды, клятвы и сонеты,

Но мало ласки получил за это.

А дама показала, что порочна -

Валета, приковав любовью прочно.

Теперь мне ясно: дамы и игра

Поэтов не доводят до добра.

Сонет об истине

Был моден в прошлом поиск истин.

Среди ненастья и снегов,

Он был, как подвиг бескорыстен,

Тревожен, труден и суров.

Сегодня манит всех нажива,

В страну пришла мораль купцов,

Слова, законы, клятвы – лживы,

Не в моде подвиги отцов.

Цена на истину упала,

Подорожали остряки.

От смеха слаще жизнь не стала,

Куда ни глянешь – тупики.

Разбит штурвал, а без штурвала

Нельзя достигнуть идеала.

Завет

Проснувшись, день начни с молитвы,

Навек запомни: Отче наш.

Так день за днём за душу битву

Веди с соблазном – тело блажь!

Оно лишь на земле тревожит –

Уют и негу любит плоть,

Забота о душе поможет

Соблазны тела побороть.

Понять, что жизнь под солнцем ясным

И коротка и суетна,

И искушением опасна,

Но путь к спасению она.

Жизнь на земле – за душу битва,

Путь к Богу узок, остр, как бритва.

Неряха осень разбросала листья

Неряха осень разбросала листья,

Не успевает ветер подметать.

В свиданьях наших не было корысти –

Нам нравилось по городу гулять.

Другие у камина в эту пору

Любили с книгой время проводить,

А мы вели, шагая, разговоры

О том, как одиноко стало жить.

О том, что время ничему не учит,

Что дни короче, ночи всё длинней,

Всё чаще небо закрывают тучи,

Мешая греться золотом лучей.

Под шорох листьев и негромких фраз,

Любовь и осень обвенчали нас.