Была когда-то на свете (а, может, и теперь есть) маленькая, потёртая, грязная книжка. В этой книжке таилась волшебная сила. Кто брал её в руки, тот делался добрым, весёлым, хорошим, и, главное, – тот начинал любить всех и только и думал о том, как бы и всем было так же хорошо как и ему. Купец не обманывал больше, богатый думал о бедных, большой барин больше не думал, что он не ошибается, и что в его голове может поместиться весь мир. И всё потому, что тот, кто держал книжку волшебную, любил в эту минуту других больше, чем себя. Но когда книжка случайно выпадала из рук того, кто держал её, – он опять начинал думать только о себе и ничего больше не хотел знать. И если книжка вторично