Мертвый Рио. Полицейский броневик, набитый вооруженными до зубов головорезами. Безумный драг-рейсинг. Пулеметные очереди вместо финишного флажка. Черт побери, что еще нужно для счастья простому русскому человеку?
Преодолев два пролета, я увидел, как по лестнице поднимается один из бандитов.
Реакция у меня сработала молниеносно. Я оттолкнулся от ступеней, схватился рукой за перила и перепрыгнул через них, сбивая ногами противника. Мягко приземлиться не удалось, но я быстро поднялся на ноги и добил барахтавшегося на полу бразильца.
– Что-то мне расхотелось с тобой ссориться, – послышался из-за спины голос Дэнни.
– Тише, – сказал ему один из сталкеров. – Зона не любит шума.
– А она что, живая? – внезапно заинтересовался этим вопросом Дэнни.
– Да, это знаменитый местный фольклор, – махнул рукой русский. – Тут Зона – что-то вроде Бога.
– Зона круче Бога, – возразил тот сталкер, что просил Вика помолчать. – Бог-то, где он? На небе где-то. А Зона – вокруг. Богу до нас не добраться, а Зона взяла и сама пришла. Идемте уже.