В духоте,  под закопченным потолком, на кухне, лихо управившись с первым бульонным, а затем тяжелым, жирным вторым, голопузый Николай (он же – муж и папа) с нетерпением дожидался десерта:

– Ну, долго еще там?

– Сейчас все будет – по монашеский смиренно, но все же с упреком ответила Марфа, едва успевая обслуживать мужа – сахара сколько?

– Давай 4 на этот бокал.

     Она сыпанула 3 ложки (все равно не поймет), звонко размешала, и поставила бокал на поднос, между блюдцем развернутых конфет «му-му» и тарелкой треугольных пышек. Поднесла к столу, и подала Николаю.

– А варенье?

– Только вишневое осталось. Малину вчера Римка доела.

     Николай помотал головой (он не любил вишневое). Марфа села рядом, втянула губы и с задумчивым видом, сложила руки на стол.

– Хочешь что-то сказать? – без всякого интереса, спросил Николай, и отхлебнул горячего чаю.

– Да… – неоднозначно протянула Марфа.

– Ну, говори-говори.

     Посмотрев на жирные усы мужа, в которых увязли кусочки жареного лука и крупинки чего-то белесого, она спросила – ты будешь еще суп или картушку? – при этом выразив интонацией, незначительность вопроса.

– Ой, нет – но тугодум Николай, этого даже и не понял.

– Я тогда уберу, а то – вдруг кто-то придет.

– Кто?

– Да кто угодно, я вообще говорю…