Глава 1. Письмо из Парижа

Всё началось с конверта.

Обычного белого конверта, который Леночка положила мне на стол в понедельник утром, когда я только вошла в салон и ещё не успела снять пальто. Конверт был плотным, дорогим, с золотым тиснением в виде стилизованной буквы «D». Он пах духами — сладкими, цветочными, с ноткой ванили и чего-то неуловимо дорогого, что бывает только у тех, кто может позволить себе запах, стоящий как мой салон за месяц.

— Маргарита Сергеевна, — Леночка стояла на пороге моего кабинета, сжимая конверт в руках так, будто внутри была бомба. — Вам письмо. С Парижа.

— С Парижа? — я оторвалась от графика смен. — Какого Парижа?

— Французского, — уточнила Леночка, будто существовал ещё какой-то.

Я взяла конверт, повертела в руках. Белая плотная бумага, золотое тиснение. На конверте — моё имя и адрес салона. Отправитель — «Maison Dubois, Paris». Французский дом моды. Я никогда о нём не слышала, но выглядело дорого. Очень дорого.

— Откройте же, — не выдержала Катя, которая, как всегда, подслушивала у двери. — Может, там миллион?

— Или приглашение на бал, — мечтательно добавила Леночка.

— Или бомба, — проворчала я, но конверт вскрыла.

Внутри оказался лист плотной бумаги, пахнущей дорогими духами — я почувствовала нотки жасмина, розы и чего-то древесного, очень сложного, как хороший парфюм. И несколько вложений — визитка с золотым тиснением, буклет с фотографиями роскошных платьев и что-то похожее на пригласительный билет на неделю моды.

Я развернула письмо и начала читать вслух:

«Уважаемая Маргарита Дорофеева!

Мир моды не забывает своих героев. Алиса Королёва, которую вы знали, была моей музой и другом. Её смерть потрясла меня до глубины души. Я знаю, что вы помогли найти её убийцу. Вы — женщина с талантом, смелостью и безупречным вкусом.

Я приглашаю вас на Неделю высокой моды в Париже в качестве моего почётного гостя. Оплата билетов, проживание и трансфер — за мой счёт. Кроме того, я хотел бы предложить вам сотрудничество: ваш салон станет официальным представителем моей новой линии аксессуаров для маникюра в России.

Жду вас 15 мая.

С уважением,

Марсель Дюбуа

Кутюрье, основатель Maison Dubois»

Я дочитала и подняла глаза. Леночка и Катя смотрели на меня с одинаковым выражением — смесью зависти, восторга и недоверия. Катя даже приоткрыла рот, как рыба, которую вытащили из воды.

— Вы едете, — сказала Леночка. Это был не вопрос. Это было утверждение.

— Я не знаю, — я положила письмо на стол. — Париж — это дорого. И далеко. И…

— И вы никогда там не были, — перебила Катя. — И это шанс всей жизни. И если вы не поедете, я поеду вместо вас.

— У тебя нет салона, — напомнила я.

— Я продам почку.

— Катя!

— Я шучу, — она улыбнулась. — Но если вы не поедете, я обижусь. Навсегда.

Я снова посмотрела на письмо. «Алиса Королёва… была моей музой». Алиса. Женщина, которую убили. Которую я пыталась спасти. И не смогла. Её лицо стояло перед моими глазами — красивое, испуганное, с ярко-красным маникюром, который я сделала ей за день до смерти.

— Я подумаю, — сказала я. — Где Глеб?

— В кабинете, — ответила Леночка. — Разбирает бумаги.

Я взяла письмо и пошла к мужу.

Глеб сидел в моём кабинете — у нас теперь было два кабинета, но он всё равно оккупировал мой, — пил кофе и смотрел на меня с тем выражением, которое я уже выучила за время нашего брака. Оно означало: «Ты что-то задумала. Говори».

— У нас письмо из Парижа, — я протянула конверт.

Он прочитал. Молча. Потом перечитал. Потом посмотрел на меня.

— Нет, — сказал он.

— Я ещё ничего не спросила.

— Ты хочешь поехать. Я говорю — нет.

— Глеб!

— Марго, — он встал, подошёл ко мне. — Париж — это далеко. Там чужая страна, чужая полиция, чужой язык. Ты не знаешь этого Марселя Дюбуа. Ты не знаешь, зачем он тебя зовёт.

— Он написал — почётный гость. Сотрудничество. Реклама для салона.

— Он написал «Алиса Королёва была моей музой». — Глеб посмотрел мне в глаза. — Ты понимаешь, что это значит?

— Что он знал Алису.

— Что он знал Алису. Что он знает о тебе. Что он, возможно, знает больше, чем говорит.

— Ты слишком подозрителен.

— Это моя работа.

— Была твоя работа. Теперь ты частный детектив, который сидит в моём кабинете и пьёт мой кофе.

— И поэтому я имею право говорить, что опасно, а что нет. А это — опасно.

Я села напротив. Вздохнула. Он был прав. Но я не могла отступить.

— Глеб. Если этот человек хочет предложить сотрудничество — это деньги. Много денег. Я смогу расширить салон, нанять новых мастеров, купить новое оборудование.

— А если он не хочет сотрудничества? Если это ловушка?

— Какая ловушка?

— Не знаю. Но я не хочу, чтобы ты летела одна.

— Тогда лети со мной, — я взяла его за руку. — Ты же мой муж. Где я, там и ты.

— Там, где ты, там и трупы, — проворчал он. — Я боюсь, что в Париже их будет ещё больше.

— Тогда мы раскроем и их. Вместе.

Он молчал. Я знала этот взгляд — он сдавался.

— А как же салон? — спросил он.

— Леночка справится. Катя поможет. Вера Павловна присмотрит.

— Мама? — он опешил. — Ты хочешь оставить салон на мою маму?

— Твоя мама — бывший прокурор. Она умеет управлять людьми. А маникюру её научит Леночка.

— Ты сумасшедшая.

— Я знаю, — я улыбнулась. — Но ты меня любишь.

— Люблю, — он вздохнул. — Иногда это пугает.

— Меня тоже.

Я поцеловала его. В дверь постучали. Вошла Вера Павловна.

— Я слышала про Париж, — сказала она без предисловий. — Я лечу с вами.

— Что? — мы с Глебом сказали это одновременно.

— Я лечу с вами, — повторила она. — Во-первых, я всегда хотела увидеть Париж. Во-вторых, я не доверяю французской полиции. В-третьих, кто-то должен вас охранять.

— Вера Павловна, — начал Глеб.

— Не спорь, — перебила она. — Билеты я купила. Отель забронировала. Так что спорить бесполезно.

— Вы уже купили билеты? — я не поверила своим ушам.

— Я бывший прокурор. Я привыкла действовать на опережение.

Глеб закрыл лицо руками.

— Это конец, — простонал он. — Моя жена и моя мама в Париже. Вместе. Я не переживу.

— Переживёшь, — сказала я. — Мы же команда.

— Команда, которая несётся в пропасть, — он поднял голову. — Ладно. Когда вылет?

— Послезавтра, — ответила Вера Павловна. — Утром. Я забронировала билеты на 10 часов.

— Вы уже и билеты забронировали? — я была поражена.

— Я же сказала: действую на опережение, — она улыбнулась. — И не забудьте взять помаду. Красную. «Опасный поворот».

— Обязательно, — я улыбнулась в ответ.

Два дня спустя. Аэропорт.

Чемоданы упакованы. Билеты в руках. Паспорта проверены трижды (Верой Павловной, Глебом и мной). Борис оставлен на попечение Леночке, которая поклялась кормить его только рыбой и не пускать в кабинет с документами.

— Я позвоню каждый день, — сказала я Леночке.

— Я буду ждать, — она всхлипнула. — Только возвращайтесь живой.

— Обязательно, — я обняла её.

Катя стояла рядом, держала плакат «Счастливого пути, Маргарита Сергеевна!» и улыбалась.

— Привезите мне французских духов, — попросила она.

— И шарф, — добавила Леночка.

— И берет, — сказала Катя.

— И Эйфелеву башню, — засмеялась Леночка.

— Всё привезу, — пообещала я. — Кроме башни. Не влезет в чемодан.

Мы прошли регистрацию, сдали багаж, сели в самолёт. Глеб занял место у окна, я — рядом, Вера Павловна — через проход.

— Волнуешься? — спросил Глеб, когда самолёт начал разгон.

— Нет, — соврала я.

— Я тоже, — соврал он.

— Вы оба врёте, — сказала Вера Павловна, не открывая глаз. — И это заметно.

Мы засмеялись.

Самолёт взлетел.

Париж ждал.