Сегодня я перевернул последнюю страницу "Записок...". Это последняя недостающая книга Буковски в моей библиотеке.
Каждый раз, когда я дочитываю завершающую строку книг Чарльза, я непредумышленно делаю одно и тоже - улыбаюсь во все зубы и громко говорю: "Старый, б*я, ублюдок! Как ты это делаешь?". После этого я долго не могу начать читать другие книги.
Я не знаю как он это делал. Нужно быть совершенно ненормальным, эталонным психом, чтобы сводить живых людей с ума, после собственной смерти.
Читая одну страницу, я смеюсь до слез. На другой - ржу от тоски. Он как-то этому научился: своими словами дёргать чужие души, вырывать их, а потом снова вставлять обратно. Но уже в совершенно другом состоянии.
Я, вообщем-то, атеист и не верю ни в какие паранормальные силы. Но я твердо уверен, что душа человека будет на земле до тех пор, пока его наследство заставляет задуматься живых. Прости, друг Хэнк, но путь в Рай тебе закрыт. На веки вечные...
Я рад, что "Записки..." я прочитал последними. Для меня эта книга как последний кусочек мозаики, завершающий картину. В каждой заметке есть отсылка к тому или иному произведению Бука. Завершавший мазок биографии последнего американского поэта.
PS
Однажды она сказала мне:
- Ты никогда не станешь писателем. Хватит страдать х*йней! Как ты думаешь, кому посвящается эпитафия на могиле твоего любимого Буковски? Таким же как ты мудакам! Чтобы вы ДАЖЕ НЕ ПЫТАЛИСЬ!
Я ответил:
- Уз уст Бука слова "Не пытайся" звучат как "Покажи этим свиньям на что ты способен. Не ради них. Ради себя"...