Цитата из книги «Морфий»

19 марта. Ночью у меня была ссора с Анной К. – Я не буду больше приготовлять раствор. Я стал ее уговаривать: – Глупости, Аннуся. Что я, маленький, что ли? – Не буду. Вы погибнете. – Ну, как хотите. Поймите, что у меня боли в груди! – Лечитесь. – Где? – Уезжайте в отпуск. Морфием не лечатся. – Потом подумала и добавила: – Я простить себе не могу, что приготовила вам тогда вторую склянку. – Да что я, морфинист, что ли? – Да, вы становитесь морфинистом. – Так вы не пойдете? – Нет. Тут я впервые обнаружил в себе неприятную способность злиться и, главное, кричать на людей, когда я не прав. Впрочем, это не сразу. Пошел в спальню. Посмотрел. На донышке склянки чуть плескалось. Набрал в шприц – оказалось четверть шприца. Швырнул шприц, чуть не разбил его и сам задрожал. Бережно поднял, осмотрел – ни одной трещинки. Просидел в спальне около двадцати минут. Выхожу – ее нет. Ушла. Представьте себе, не вытерпел, пошел к ней. Постучал в ее флигеле в освещенное окно. Она вышла, закутавшись в платок, на крылечко. Ночь тихая, тихая. Снег рыхл. Где-то далеко в небе тянет весной. – Анна Кирилловна, будьте добры, дайте мне ключи от аптеки. Она шепнула: – Не дам. – Товарищ, будьте добры, дайте мне ключи от аптеки. Я говорю вам как врач. Вижу в сумраке, ее лицо изменилось, очень побелело, а глаза углубились, провалились, почернели. И она ответила голосом, от которого у меня в душе шелохнулась жалость. Но тут же злость опять наплыла на меня.