© Маша Халикова, 2020

ISBN 978-5-0051-9494-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

За название книги благодарю свою научную руководительницу по практической части дипломной работы в Волгоградском государственном университете поэтессу Е. В. Иванникову.

«Дорогой быстросохнущий лак…»

 
Дорогой быстросохнущий лак
И французские стойкие тени.
Ты из этого мира ушла б —
Здесь тебя всё равно не оценят.
 
 
Но игра продолжается. Твёрд,
Потому-то спокоен и ясен
Сильный дух. Шоколадный ли торт
Яркой глянцевой вишней украшен?
 
 
Всё вокруг – мишура или ложь.
Нет, ты пишешь без умысла пользы,
Блага людям – но этим живёшь,
Наслаждаешься вечером поздним.
 
 
Потакаешь капризам души,
Служишь музам, влечёшься к богеме,
Жаждешь славы и власти. Пиши,
Осветляй подземелия, где мы
 
 
Гулким идолам жертвуем всем,
Дремлем, к стёклам в метро приникая,
Каждый день просыпаемся в семь.
Почему ты одна не такая?
 
 
Дотянуться – не хватит руки,
Не достанет свободы коснуться.
Остаётся сушить лепестки
И хранить позабытые бусы…
 

(1.01.2014, 18:16, г. Курган)

«Серебристый лак и синий камень…»

 
Серебристый лак и синий камень.
Что молва, что блага, что покой?
Всё теряет смысл и блеск, пока мне
Жить тобою, как тебе – строкой.
 
 
Нет, да и не может быть союза
Наших душ – я знаю это сам:
Слишком тесен мир и слишком узок
Праздный ум в тоске по небесам.
 
 
Одарённым редкостным богатством
Не найти оправы ей под стать.
Остается просто любоваться,
Между тем как ей средь нас блистать.
 
 
Для чего я болен этой мукой,
Для чего так страстно ей влеком?
Возвратиться бы к себе – тому, кто
Обделяет кошек молоком,
 
 
Снегирей – рябиной, близких – лаской,
Носит маски и пускает дым
(Трудно быть – довольно и казаться)…
Только нет – я стал совсем другим.
 
 
Выжито, прочувствовано – столько.
Взмахом крыл, звездой чужих путей,
Давним сном – серебряные кольца
И соблазн мерцающих ногтей…
 

(1.01.2014, 18:59, г. Курган)

«Есть лишь одно – стихи…»

 
Есть лишь одно – стихи.
Ты родилась такой,
Чтоб вечера тихи,
А на душе покой.
 
 
Этим твой мир спасён,
Полон и обогрет.
Всё остальное – сон,
Всё остальное – бред.
 
 
Праздник забыт. С ногтей
Сходит блестящий лак.
Время искать путей,
Скрытых среди бумаг.
 
 
Манит цветущий мак,
Щедрой природой дан.
Вряд ли сойдёт и так —
Жалкий самообман.
 
 
Счастья в привычке – нет,
Так что не обессудь.
Ты навсегда поэт —
В этом и смысл, и суть.
 
 
Тонок и чист сосуд,
Созданный передать
Строки, что принесут
Влагу и благодать,
 
 
Животворящий свет.
Струи бегут, легки.
Целого мира нет —
Есть лишь одно: стихи…
 

(2.01.2014, 8:23, г. Курган)

«Забор, пятно калины, хлопья снега…»

 
Забор, пятно калины, хлопья снега,
Засохший хмель и выцветшие ставни
Да пара голубей на скате крыши —
Я вижу этот мир не как поэт.
А здесь уютно: кошка, ёлка, нега,
Компоты, фрукты. Жить, обычной став, бы.
Душа опять нечаянно расслышит
Среди земных бессмысленных сует
 
 
Влекущий, сладкозвучный, чистый голос
И трепет лиры, искренней и хрупкой.
Я встрепенусь, стряхну тоску и дрёму.
Ты в этот самый миг меня спроси:
Что вижу я? Что небо раскололось,
Что целый мир – в ореховой скорлупке,
Что тонкий дым дрожит над низким домом,
Что на столе песочные часы,
 
 
Что ярко-алы бусинки калины,
Что хлопья снега вьются в странном танце,
Как мотыльки, что день напрасно прожит,
Что жизнь людей пуста и, наконец,
Что наши судьбы неисповедимы,
Что высь светла, но я должна остаться,
Что я смотрю как подлинный художник,
Поэт, мудрец, со-автор, со-Творец,
 
 
Что потому-то в некоторой мере
И от моих причудливых иллюзий
Теперь зависит общая картина.
И я беру альбом и акварель.
А ты гляди – и каждому по вере,
По прихоти моей беспечной музы,
По россыпи подарков-ассорти, но —
Не март, ручьи и солнце на дворе ль?..
 

(2.01.2014, 13:14, г. Курган)

«Выбор, который делаю я сама…»

 
Выбор, который делаю я сама.
Мне остаётся в мире совсем недолго.
Не отвлекайте от начатого письма.
Ночь за окном, и небо в сплошных осколках.
 
 
Я не справляюсь с жизнью, всегда спеша,
Даже с умом и телом своим в разладе.
Я золотая маленькая душа,
Но потерялась временно в звездопаде.
 
 
Где же тот путь, который ведёт домой?
Странник проходит мимо, никем не узнан.
Мне одиноко, горько, и выбор мой —
Освободиться, сбросить земные узы.
 
 
Да сомневаюсь, можно ли так уйти.
Много скиталась, но возвращаюсь – с тем ли,
Пересчитала ль мелкий песок в горсти,
Сделала ль все, для чего отдана на землю,
 
 
Или, когда я предстану перед Отцом
С жалобой, что «там» так тягостно и постыло,
Краска стыда невольно зальёт лицо?
Ну, хорошо: успокоилась, отпустила
 
 
Мысли о сладком, тёплом, родном. В окне —
Стаи снежинок. Мир незнакомый рядом.
Иго как благо, и выбирать не мне.
Жить, расставляя слова по своим тетрадям…
 

(2.01.2014, 15:23, г. Курган)

«Жизнь, я знаю, не для меня…»

 
Жизнь, я знаю, не для меня.
Мне, не тратя минуты даром, —
Каплей света бродить в тенях,
Расставляя слова по парам.
 
 
Нужно столько всего успеть,
От чердачной очистить пыли
Кипы старых листов. А ведь
Ощущаю под схимой крылья
 
 
И могла бы теперь летать —
Выдыхаю же строки (те ль?) я.
Всё богатство – перо, тетрадь
Да укромная эта келья.
 
 
Стёкла в тонком узорном льде.
Успокоишься ли хоть здесь-то?
Потому что среди людей
Не найдётся поэту места.
 
 
Слёзы, мысли, мечты – забудь.
Сказка, пряничный дом опрятный
И уютный? – Когда-нибудь.
В этой жизни, ты знаешь, вряд ли…
 

(2.01.2014, 15:41, г. Курган)

«Опять сама себе „не та“ я…»

 
Опять сама себе «не та» я.
Не дóрог путь, который прям.
Но манит лестница витая
В заветный дом – небесный храм.
 
 
Что мне земные перспективы?
Три измерения тесны.
А на душе опять тоскливо
От ожидания весны.
 
 
Отведай капель и микстур-ка,
Привыкни бредить, выбирать
И клеить плоские фигурки
В свою тяжёлую тетрадь
 
 
Да в одиночестве пылиться
На чердаках (и там в гостях),
На зимних дачах и в больницах.
Они тебя не навестят,
 
 
Все эти лица, эти люди.
Пора отстать, остыть, устать,