Дизайнер обложки Ольга Оспанова

© Максим Салос, 2021

© Ольга Оспанова, дизайн обложки, 2021

ISBN 978-5-0053-3977-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Пролог

Попробуй всего на одну минуту представить, что завтра ты проснешься не в своей кровати, а в палатке на вершине горы. Не спеши открывать глаза утром, попытайся вообразить, что совсем рядом, на ветках деревьев, щебечут птицы. Внизу, там, где кончается утес, бежит горная река, наполняя мир волшебством капель, переливающихся в лучах солнца. А если поднимется ветер, то ты сможешь почувствовать запах костра, возле которого вы просидели до рассвета, любуясь звездами и рассказывая друг другу истории. И пусть вместо привычной мягкой кровати ты спал на земле, закутавшись с головой в спальный мешок, не в этом ли кроется счастье – оказаться там, куда мечтал попасть? Или, может быть, счастье совсем не в этом? Ведь, если подумать, дом – это не то место, в котором хочется просыпаться. Домом может стать даже старая потрепанная палатка, если рядом с тобой окажется самый дорогой во Вселенной человек.

Глава 1

Тем летним утром мне совсем не хотелось думать о щебетании птиц и шуме горного ручья. Оставив на кухонном столе тарелку с нетронутой яичницей, я угрюмо бродил по пустому дому, пытаясь найти себе хоть какое-то занятие. Настроение было хуже некуда…

Хотя еще вчера казалось, что судьба преподносит мне один подарок за одним – я сдал последний экзамен на «отлично», родители уезжают в командировку; а до выпускного бала еще целая неделя беззаботной и радостной жизни. В гараже стоял отполированный до блеска старенький отцовский «Форд». Теперь он принадлежал мне. Еще весной я отучился в автошколе и получил водительские права. Мы с папой договорились, что после школьных экзаменов я получу ключи от машины. Накануне, когда родители собирали вещи в поездку, мне удалось услышать обрывок их разговора:

– Послушай… может, не стоит оставлять Яну ключи? – сказала мама, – я боюсь, что…

– Да брось! – рассмеявшись, перебил маму отец. – Он уже большой! Ну, покатается немного по району, что тут такого? Надо же опыта набираться. Ну вспомни себя в восемнадцать лет, а?

– Да, может ты и прав…

Спустившись в гараж, я увидел, что ключи, как и всегда, висели на гвоздике на стене. Серебристый «Форд» верой и правдой служил моему отцу почти десять лет. Мне не раз приходилось слышать, как папа, намывая машину по выходным, разговаривал с ней, словно автомобиль – это живой человек со своими чувствами и душой. И, признаюсь, я побаивался садиться за руль. Мне почему-то казалось, что я должен доказать этой машине, что достоин быть ее хозяином; таким же внимательным, как и мой отец. А, может, все дело в том, что я просто боялся ездить один, без помощи инструктора или папы? Да, наверное…

Открыв водительскую дверь, я, тяжело вздохнув, плюхнулся на сиденье. Отец был прав – мне действительно хотелось сегодня покататься по району, но все пошло не по плану.

Всего несколько недель назад, засыпая, я представлял себя за рулем этой машины. Как, солидно высунув локоть из окна, паркуюсь возле школы под завистливые взгляды одноклассников. Я немного старше своих товарищей, и первым стал совершеннолетним, а, следовательно, смог получить права. В мечтах лучи теплого солнца блестели на хромированных ручках моего авто, когда я открывал пассажирскую дверь, помогая Кристине сесть в машину.

– Черт! – я с силой ударил по клаксону, в очередной раз прокручивая в голове события вчерашнего вечера. А потом угрюмо уставился на соседнее кресло, в котором сегодня так хотел увидеть Кристину, девочку из параллельного класса.

Накануне я полтора часа просидел на скамейке у спортивного зала, где проходили занятия по гимнастике. А потом, когда она вышла с другими девчонками, подскочил со своего места и, чувствуя, как лицо заливается краской, громко произнес:

– Кристина, можно тебя на минутку?

Девушка что-то негромко шепнула подружкам, те засмеялись, рассматривая букет цветов в моих руках, но оставили нас наедине. Я пришел, чтобы пригласить Кристину покататься на машине. Мне хотелось произвести на девушку впечатление, чтобы она согласилась прийти на выпускной бал вместе со мной. Но в ответ на приглашение я услышал лишь:

– Ян, но у меня уже есть парень…

– Да? – пробормотал в ответ я, а потом зачем-то спросил: – А кто он?

– Какая разница, Ян? – снисходительно улыбнувшись, ответила Кристина. – И, знаешь, если бы его не было, я бы все равно не согласилась. Прости, но мне нравятся сильные и смелые парни…

– А я…

– Ян, давай закончим этот разговор. Мне надо бежать. Пока…

– Пока… – пробормотал я, пытаясь спрятать за спиной букет, словно он был чем-то, чего стоит стесняться.

Наверное, мне никогда еще не приходилось чувствовать себя так глупо. Краска прилила к лицу, и я еще долго сидел на скамейке у спортивного зала, рассматривая нацарапанные на кирпичной стене надписи. «В случае пожара – горите» – гласила одна из них. Вот только ощущения в моей груди были совсем не похожи на огонь, они скорее напоминали холодные капли, падающие за шиворот рубашки.

Сказать по правде, я догадывался, что Кристина встречается с Димой, капитаном школьной команды по футболу. Они почти всегда сидели рядом в столовой и часто выходили вместе после уроков. Но я зачем-то убеждал себя, что они могут быть просто друзьями. Вот идиот… выбрасывая в урну купленный для Кристины букет, я понял, что здорово опоздал, слишком долго собираясь с духом, чтобы пригласить девушку на свидание.

«Прости, но мне нравятся сильные и смелые парни…» – эти слова снова и снова звучали в голове.

– А, может, она и права?.. – пробормотал я, поднимая ворота гаража. – Я-то совсем не крутой…

В этом сезоне наша футбольная команда выиграла чемпионат города среди школьных сборных. И ребята в ней были как на подбор – высокие, широкие в плечах… на матчах трибуны никогда не пустовали – девчонки приходили с плакатами, громко поддерживая школьных героев.

А я… никогда не отличался физической силой и не играл в футбол. Слова «офсайд» и «рефери» были для меня такими же загадочными как термины из квантовой физики. Больше всего на свете я любил фотографировать. Этому искусству научил меня отец, который работал фотокорреспондентом. На полке в моей спальне стояли несколько альбомов со снимками. И вечерами, вместо прогулок с друзьями, я сидел за компьютером, обрабатывая и ретушируя фотографии.

Я много снимал в последнее время, готовил портфолио для поступления в институт. А под подушкой, подальше от посторонних глаз хранил самый главный альбом – там были фотографии Кристины. Она, конечно, не догадывалась об их существовании – как заправский шпион из фильма, я ловил девушку в объектив своей камеры на переменах, на трибунах стадиона и в маленьком уютном скверике рядом со школой, где старшеклассники любили проводить время после уроков.

– Ладно, вернусь и выброшу ее фотографии ко всем чертям! – твердо решил я, выезжая из гаража.

Я любил нашу тихую улицу. Мне кажется, Гарри Поттер жил в кладовке у злобного дяди именно на такой. Зеленые лужайки перед двухэтажными домами наполняли наш район уютом благоустроенного пригорода. Я ехал медленно и аккуратно, на ходу настраивая радиостанции. Машина была не новой, и магнитола имела особенность периодически сбрасывать настройки. А сегодня и вовсе отказалась работать – из динамиков раздавалось лишь тихое шипение.

– Тьфу ты… – выругался я, смирившись с тем, что музыку послушать не удастся.

Отъехав на пару кварталов, я остановился на красный сигнал светофора, и уставился в окно. На лужайке перед одним из домов с громким лаем бегал пес. Он задорно махал хвостом и высоко подпрыгивал, пытаясь на лету поймать брошенную палку.

Я знал хозяйку этой собаки, девушку по имени Анна, она жила здесь вместе со своим отцом. Папа Анны, офицер полиции, был уважаемым человеком. Правда, времени на свой участок, у него, кажется, не хватало – траву перед домом давно не косили, лужайка выглядела запущенной, особенно на фоне аккуратных газонов соседей.

Анна была младше меня на два года и ходила в ту же школу. Каждое утро папа отвозил ее на машине – девушка могла ходить только с помощью костылей. Мама рассказывала мне, что Анна страдала нарушением работы ног – мышцы были настолько слабы, что для ходьбы требовалась дополнительная опора.

Мы с Анной не были друзьями, хотя наши отцы частенько выбирались вместе на рыбалку и смотрели футбол по выходным. Я здоровался с ней при встрече, но, собственно, этим общение и ограничивалось.

Когда светофор, наконец, дал «зеленый свет», я нажал на педаль газа. И в эту секунду словно… почувствовал что-то. Даже не знаю, как это объяснить. Но зачем-то притормозил и повернул голову в сторону дома Анны. Девушка, вставая с крыльца, вероятно, оступилась и прямо на моих глазах упала на траву. Резко остановившись, я выбежал из машины и поспешил к ней.

– С тобой все в порядке? – спросил я, помогая Анне подняться на ноги.

– Да… пожалуй… спасибо, Ян, – ответила девушка. – Ты как здесь очутился?

Я не знал, что ей ответить. «Знаешь, Анна, я должен сейчас катать девушку, которая мне нравится, но она отшила меня, поэтому остается только бесцельно ездить по району, вороша в памяти неприятные воспоминания». Но вместе этого произнес:

– Просто ехал мимо, увидел, что ты упала…

Разговор прервала собака Анны. Забавный, похожий на лису пес корги, залаял, встав между мной и девушкой.

– Эй, ну ты чего? – улыбнулся я, протягивая собаке руку, которую